Mi hijo llevaba muerto doce días. Nadie me lo había dicho, y cinco niños seguían dentro de su casa esperando a que volviera.

Lo preguntó de la misma manera que preguntaba todo directamente, sin andarse con rodeos.
Miré la pared del fondo, la fotografía de Jason a los 18 años, el día de su graduación. La que su madre había colgado allí y por la que había pasado cientos de veces sin detenerme nunca a mirarla detenidamente.
Lo miré ahora.