«Fais un rapport, Reed», dis-je dès que l’ascenseur a entamé son ascension à grande vitesse vers le toit.
El rostro de Jaxson Reed se durmió, la mirada política de la corte militar laissant lugar à la concentración implacable de un operador de guerra.
« Les Chinois n’ont pas solo infiltré le relais de la Septième Flotte, madame », declaró Reed al ordenar una tableta reforzada de sa veste. « Ils ont contourné les pare-feu grâce à una porte dérobéeadministrative codée dans le logiciel logistique de Whitmore. La sociedad de Grant Whitmore a laissé la clé sur un server no seguro en Singapur. »
Il me looka, ses yeux gris froids.
La ciudad de Washington se extiende a nuestros pies como un circuito impreso de luces doradas y blancas: la flèche de mármol blanco del Monumento a Washington sobre el cielo cubierto, la cúpula del Capitole luisant tel una perla de ámbar a cinco kilómetros al este. Là-bas, dans ces bâtiments néoclassiques, hommes et femmes paniquaient. Là-bas, on se précipitait dans les couloirs sécurisés des sous-sols, les bras chargés de classeurs, cherchant à comprendre comment trente ans de supériorité technologique Avaient pu s’évaporer en soixante-douze heures.
Je me suis installé sur le siège de l’équipage, en passant le lourd harnais à quatre pointes par-dessus mes épaules jusqu’à ce que les boucles métalliques s’enclenchent avec un cliquetis sonore et satisfaisant. Reed était assis en face de moi, son casque decommunication déjà enfilé.
Il m’a tendu un casque de vol avec affichage tête haute intégré.
Je l’ai enfilé. El rugido de los rotores es instantáneo y se bloquea para dejarse llevar a un ritmo acelerado y lancinante, reemplazado por el crépitement numérico de la red de defensa segura.
“…Trident Actual, aquí Crystal Palace. Le commandant est en vol. Confirmez la liaison sur SATCOM Four”.
« Crystal Palace, Trident Actual », anuncia Reed en su micropercha. « El comandante Vance está en el poste. Nous procédons à la poignée de main. »
Abriré mi ordenador portátil Panasonic Toughbook reforzado, lo fijaré en el cierre de mi espalda y lo ramificaré con una conexión biométrica criptográfica en el puerto USB cifrado. J’ai posé mon pouce sur le lecteur optique.
Una línea verde atraviesa la pantalla. La interfaz se ha pasado instantáneamente del azul marino estéril a una carta táctica roja en el teatro de operaciones del Pacifique.
Tres grupos aéreos: el *USS Ronald Reagan*, el *USS Carl Vinson* y el *USS Nimitz* – aparecen en la pantalla. Autour d’eux, des centaines de nœuds tactiques clignotaient d’une couleur ambrée blafarde.
« Parlez-moi, Crystal Palace », ai-je dit dans le micro.
La voz que responde no es la celda de un funcionario subalterno. C’était celle de l’amiral Marcus Vance — sans lien de parenté avec la lignée de mon père, mais un homme qui me connaît depuis l’âge de vingt-deux ans, lorsque j’étais enseigne de vaisseau et que j’effectuais des gardes de soixante-douze heures dans un bunker souterrain de Fort Meade.
« Elena », dijo el amiral Vance de una voz extraña, la distorsión acústica del brouilleur lui donnant el aire de conversación del fondo de un puits. « Dieu merci, Jax t’a rattrapée. On est à quarante minutos d’une panne opérationnelle catastrophique. Les liaisons de données tactiques de la Septième Flotte se degradan de septiembre por ciento cada 90 segundos. »
« J’ai vu le manifeste, Amiral », dis-je, mes doigts parcourant déjà le clavier mécanique à toute vitesse, saisissant des series de commandes qui Court-circuitaient complètement les interfaces civiles. « Reed afirma que la puerta descubierta procede del relais logistique de Whitmore Logistics. »
« C’est confirmé », dijo el amiral d’un ton grave. « Ya son tres meses, la comisión de las fuerzas armadas de la Cámara de Representantes hizo presión sobre la Marina para que adoptara la arquitectura de mantenimiento predictivo exclusiva de Whitmore. Ils afirmaient que esto permite economizar cuatro centavos de millones de dólares en suivi logistique pour la flotte du Pacifique. »
« ¿Qui a fait adopter cette loi ? » ai-je demandé, même si je connaissais déjà la réponse.
« Arthur Whitmore redigió el libro blanco. Son fils, Grant, l’a présenté au sous-secrétaire adjoint. Otorgue una firma lui-même le certificado de seguridad. »
Un sourire froid et sans humor effleura mes lèvres à l’intérieur du casque.
Grant Whitmore. Este hombre que, durante los dos últimos años, tendrá un trato como una asistencia social embarazosa para los comensales de la familia. Cet homme qui, ricanant par-dessus una table en acajou tout en coupant son beef maturé, avait dit à mon père que «les filles qui travaillent dans l’informatique seront toujours remplacées par des logiciels d’approvisionnement automatisés».
Il n’avait pas simplement comemis une error.
Il avait remis à notre principal adversaire les clés de la porte d’entrée du commandement américain du Pacifique.
«Le logiciel malveillant est polymorphe, Amiral», dis-je, observando las líneas de código desfiladoras en la pantalla como una lluvia verde. « Il ne se contente pas d’intercepter des données ; il réécrit les clés cryptographiques des systèmes de combat Aegis. Les navires ne sont pas aveugles: ils voient des fantômes. Le *Reagan* detecta quarante misiles antinavires supersónicos en aproximación, venant du détroit de Luçon. »
« Pouvez-vous le purger ? »demanda Vance.
