Alguien dejó caer una copa de champán.
Una mujer jadeó.
Uno de los tíos de Mateo maldijo en voz lo suficientemente alta como para que todos lo oyeran.
Camila se puso blanca.
La mano que tenía sobre el estómago cayó.
—No —susurró ella.
Miré a Mateo.
Su rostro se había quedado vacío.
No es ira.
Aún no.
Choque.
Se quedó mirando la pantalla.
Luego en Camila.
Luego, de vuelta a la pantalla.
“¿Qué quiere decir esto?”
Nadie respondió.
Él se volvió hacia ella.
“Camila.”
Sus labios se movieron.
No salió ningún sonido.
Metí la mano en mi bolso y saqué una carpeta negra.
Se lo lancé contra el pecho de Mateo.
Lo captó automáticamente.
“El bebé no es tuyo.”
Me miró.
Luego en Camila.
—Es falso —dijo rápidamente.
Su voz se quebró.
Señaló la pantalla.
“Esto es falso.
Ella lo logró.
Ella me odia.
—No —dije.
“Todo lo demás es falso.”
Mateo abrió la carpeta.
Dentro estaban los discos que había estado recopilando durante seis días.
Copias de la verificación de laboratorio.
No me basé solo en el resultado original, porque sabía lo que diría Camila.
Falso.
Celoso.
Editado.
Así que obtuve el código de autenticación impreso en el informe.
La verificación de la clínica.
La fecha.
El sello de registro.
Junto a ellos había avisos bancarios.
Bloqueos preventivos.
Cancelación de tarjetas.
Retirada de autorización.
Y una copia certificada de la escritura del Palacio de Aranda.
La respiración de Mateo cambió.
Sus ojos se movían más rápido mientras leía.
Él levantó la vista.
“¿Qué has hecho?”
“Nada que no pudiera hacer legalmente como propietario.”
Su rostro cambió.
“El palacio pertenece a mi abuelo.”
“Sí, así fue.”
Camila miró a su alrededor como si las paredes de piedra pudieran protegerla.
—Mateo —susurró ella.
“Di algo.”
Casi me río.
Seis semanas antes, esas habían sido mis palabras.
Di algo.
Eso fue lo que le dije a Mateo cuando encontré el pendiente de Camila debajo del asiento del pasajero de su coche.
Di algo.
Cuando me dijo que ella lo había tomado prestado.
Di algo.
Cuando encontré en su chaqueta un recibo de hotel de una noche que, según él, había pasado en Lisboa.
Di algo.
Cuando Camila dejó de contestarme justo en el momento en que Mateo empezó a bloquear su teléfono.
Ya habían dicho mucho.
Nunca dices la verdad.
Mateo volvió a hojear los documentos.
Le temblaba la mano.
“¿Cómo?”
Miré alrededor del salón de baile.
En las rosas.
Las velas.
La configuración de la mesa.
El escenario.
Cada detalle había sido mío en algún momento.
No porque yo hubiera querido esta boda en concreto.
Porque yo creía que estaba construyendo un futuro.
—Te lo explicaré —dije.
La mirada de Camila se aguzó.
“No.”
Ella se interpuso entre nosotros.
“No le hagas caso.”
Está loca.
Ella lo planeó.
“Sí”, dije.
Eso finalmente la hizo callar.
Dejé que la palabra quedara suspendida en el aire.
“Planifiqué esta noche con mucho cuidado.”
Los teléfonos se acercaron.
Camila también los vio.
—¡Deja de grabar! —gritó.
Nadie lo hizo.
Mateo la agarró del codo.
“¿Qué prueba?”
Ella se apartó bruscamente.
“No me toques.”
“¿Qué examen, Camila?”
“No importa.”
“Mi nombre figura en el informe.”
Ella me miró.
El odio ardía a través del pánico.
“Lo prometiste.”
Ahí estaba.
Una confesión disfrazada de acusación.
Mateo lo escuchó.
Y todos los demás también.
Su rostro se quedó inmóvil.
“¿Qué prometió?”
Camila cerró los ojos.
Respondí.
“Me prometió que si le daba cuarenta y ocho horas, ella misma te lo contaría.”
“¿Lo sabías?”
Mateo se volvió contra mí.
Durante un segundo absurdo, logró hacerme quedar como la culpable de nuevo.
“¿Lo sabías y no dijiste nada?”
Lo miré fijamente.
“Pasé tres años contándote la verdad sobre quién era yo.
No estabas interesado.
¿Por qué iba a creer que de repente te importaba la verdad ahora?
Apretó la mandíbula.
“Valentina—”
“No.”
Señalé la carpeta.
“Deberías seguir leyendo.”
Lo hizo.
La página siguiente era peor.
No porque contuviera otro secreto.
Porque contenía números.
Transferencias.
Cargos.
Depósitos.
Una suite de hotel.
Una clínica privada.
Facturas de boda.
Todo se pagaba a través de cuentas que Mateo aún creía controlar.
Cuentas vinculadas a empresas que mi familia había financiado.
Tenía garantizadas las líneas de crédito.
Una celebración de boda organizada con recursos que daban por sentado que seguirían estando disponibles porque asumían que yo seguiría demasiado avergonzado como para impedirlo.
Mateo se quedó mirando la última página.
“¿Qué es esto?”
“Una lista de todas las autorizaciones que finalizan esta noche.”
“No puedes hacer eso.”
“Ya lo hice.”
Se rió una vez.
No era diversión.
Fue incredulidad.
“El banco lo revertirá.”
“No.”
“Mi padre llamará.”
“Ya lo hizo.”
Eso lo sobresaltó.
“Tu abuelo también llamó.”
La habitación se sentía más fría.
Camila dio un paso atrás.
Observé cómo sus ojos se dirigían hacia las puertas.
Durante diez años la observé calcular.
¿En qué mesa sentarme?
¿A qué hombre he de encantar?
¿A qué mujer halagar?
¿Qué debilidad tocar?
Ahora estaba calculando.
Escapar.
Culpa.
Supervivencia.
Cualquier cosa menos una disculpa.
“¿Por qué haces esto?”
Mateo exigió.
Lo miré durante un buen rato.
“Porque creías que la traición era gratis.”
Camila se rió.
Salió demasiado alto.
“Te comportas como una reina solo porque has conseguido unos cuantos documentos.”
Me giré hacia ella.
Ella levantó la barbilla.
Ahí estaba de nuevo la vieja Camila.
La que sobrevivió atacando todo aquello que la asustaba.
“Esta sigue siendo mi boda.”
Miré la habitación.
En las flores que yo había pagado.
A los músicos cuyos contratos llevaban mi firma.
En la cocina, el personal que trabaja para la empresa de organización de eventos del palacio.
El equipo de seguridad esperaba junto a las puertas traseras.
Entonces la miré.
—No —dije.
“No lo es.”
Las puertas principales se abrieron.
Todos se giraron.
Un hombre vestido con un traje oscuro entró acompañado de dos miembros de la administración del palacio.
La sonrisa de Camila desapareció.
Mateo lo reconoció primero.
“¿Señor Ortega?”
