—Nadie toca sus teléfonos —declaró el agente Ross con frialdad—. Nadie toca las computadoras portátiles. Coloquen las manos planas sobre la madera de caoba y permanezcan sentados.
Las rodillas de Henderson cedieron. Se desplomó en la silla, agarrándose el pecho y jadeando como si le hubieran rociado el aire de la habitación.
—¡Austin, por favor! —suplicó Arthur Sterling, con las manos temblando violentamente mientras las levantaba de la mesa—. ¡Solo seguía instrucciones legales de tu madre! ¡Me dijo que sufrías de estrés agudo! ¡Me dijo que Irene estaba arruinando la firma!
Me incliné sobre la mesa hasta que mi rostro quedó a treinta centímetros del abogado de toda la vida de mi familia.
—Mi madre está ahora mismo en una celda de detención en la cárcel de la Cuarta Avenida del condado de Maricopa, Arthur —susurré—. Lleva un mono naranja, sus anillos de diamantes están en una taquilla de pruebas y tiene tres cargos activos por delito grave de agresión con agravantes contra una mujer embarazada.
Enderecé la espalda, mirando a los dos agentes armados que estaban de pie junto a la puerta.
—Despeje la sala, agente Ross —dije—. Quíteles sus placas. Quíteles sus teléfonos. Y asegure la sala de servidores.
En noventa segundos, la suite ejecutiva quedó vacía de traidores.
Me encontraba solo en el centro de la inmensa sala de juntas, mirando a través del cristal hacia la montaña Camelback.
El sol de la mañana ascendía hacia un cielo desértico sin nubes, disipando las sombras e iluminando la ciudad que mi padre me había enseñado a conquistar.
Mi teléfono sonó en mi bolsillo con un mensaje de texto de Marcus:
La sala 4B del Tribunal Municipal del Palacio de Justicia del Condado de Maricopa olía a desinfectante de suelos, papel viejo y desesperación institucional.
A las diez y cuarenta y cinco de la mañana del martes, las cuatro filas de bancos de madera de la galería estaban completamente vacías, a excepción de Marcus Vance y yo.
Me senté en la primera fila del palco de la fiscalía, con mi traje gris oscuro, las manos apoyadas con calma sobre el mango plateado del antiguo bastón de mi abuelo. Mantuve la postura erguida y la mirada fija en la pesada puerta de seguridad de acero que daba al túnel subterráneo de detención.
La pesada puerta se abrió de golpe con un estruendo industrial y seco.
Margaret Wentworth fue conducida primero al interior.
La gran matriarca de Paradise Valley parecía haber envejecido veinte años en nueve horas. Su peinado de salón, que le había costado seiscientos dólares, se había convertido en mechones grises salvajes y enredados, sujetos con horquillas descuidadas alrededor de su rostro. Su bata de seda había desaparecido, sustituida por un mono de algodón naranja descolorido y áspero, con la inscripción MCSO INMATE estampada en la espalda, y sus pies, cuidadosamente cuidados, estaban metidos en zapatos de plástico baratos y enormes.
Tenía las muñecas esposadas a una pesada cadena de cuero que le cubría el vientre; sus tobillos arrastraban unas barras de acero de un metro de largo que resonaban rítmicamente sobre el suelo de linóleo.
Detrás de ella, Carla se movía arrastrando los pies.
Mi hermana había llorado desconsoladamente durante nueve horas, con la cara hinchada hasta convertirse en una máscara grotesca y manchada de color rosa y morado. Le habían confiscado su suéter de marca como prueba; llevaba una bata naranja idéntica que le colgaba de los hombros temblorosos como un sudario.
Cuando Margaret me vio sentada en la primera fila, un repentino y desesperado destello de esperanza brilló en sus ojos inyectados en sangre.
—¡Austin! —gritó Margaret a través de la mampara de madera de la galería, con la voz quebrada por el alto techo de yeso—. ¡Austin, gracias a Dios! ¡Dile a estos animales que me quiten estas cadenas! ¡Mira lo que le están haciendo a tu madre! ¡Llama a la oficina del gobernador! ¡Llama al juez Harrison!
“¡Silencio en la sala!”, bramó el alguacil, golpeando con fuerza su paleta de madera contra el banco.
La jueza Patricia Vance salió de su despacho.
Era una jurista de sesenta años, de rasgos afilados y cabello canoso recogido en un moño severo, conocida en toda la comunidad legal de Arizona como una magistrada inflexible y pragmática que trataba a multimillonarios y delincuentes callejeros con la misma frialdad.
Tomó asiento bajo el Gran Sello del Estado de Arizona, se ajustó las gafas de lectura y abrió la carpeta roja con la etiqueta: ESTADO DE ARIZONA CONTRA MARGARET WENTWORTH Y CARLA WENTWORTH.
“Casos números 26-CR-8841 y 26-CR-8842”, entonó el juez Vance. “Los cargos incluyen intento de asesinato en primer grado, agresión agravada a una mujer embarazada con un arma mortal, tortura, robo con allanamiento de morada en primer grado y conspiración para cometer extorsión. Nos reunimos para la lectura formal de cargos y la determinación de las condiciones de libertad provisional”.
Un joven y aterrorizado defensor público llamado Kevin Miller se levantó de la mesa de la defensa, ajustándose su traje demasiado grande.
—Su Señoría —comenzó Miller, con la voz temblorosa por el peso de los cargos—. Acabo de ser designado para representar a los acusados con el propósito limitado de esta comparecencia inicial. Ambos acusados son residentes de toda la vida del condado de Maricopa y no tienen antecedentes penales por delitos graves. La Sra. Wentworth es una filántropa activa que padece hipertensión grave y requiere medicación cardiovascular diaria. Solicitamos al tribunal su liberación bajo palabra o, alternativamente, una fianza razonable en efectivo.
La fiscal adjunta del condado, Karen Brooks, se levantó de la mesa de la fiscalía, sosteniendo una tableta digital negra.
“El Estado solicita encarecidamente la detención permanente sin derecho a fianza, conforme a la Ley de Delincuentes Peligrosos de Arizona, Su Señoría”, dijo Brooks, con voz clara en la sala vacía. “La víctima principal, Irene Wentworth, tiene tres meses de embarazo del nieto del acusado. Actualmente se encuentra ingresada en la unidad de cuidados intensivos quirúrgicos de HonorHealth Scottsdale con costillas fracturadas, traumatismo abdominal grave por objeto contundente y laceraciones faciales agudas”.
Brooks tocó la pantalla de su tableta y transmitió un archivo al monitor del estrado del juez.
“El Estado presenta la Prueba de la Fiscalía número uno”, continuó Brooks. “Un video de alta definición de dos minutos y cuarenta segundos, grabado simultáneamente en la escena del crimen por el testigo que presentó el informe, el Sr. Austin Wentworth”.
En el monitor de la mesa de trabajo, el vídeo comenzó a reproducirse.
La jueza Vance se bajó las gafas de lectura.
Sus ojos estaban fijos en la pantalla.
Incluso desde seis metros de distancia en la galería, pude ver cómo los nudillos de la jueza se blanqueaban contra su mazo de palo de rosa. El audio estaba silenciado para que constara en actas, pero la imagen de Carla blandiendo el martillo de carpintero mientras Margaret sujetaba el cuerpo magullado de Irene contra la alfombra era innegable.
El juez Vance levantó la vista de la pantalla.
Sus ojos grises recorrieron la mesa de la defensa, clavando en Margaret Wentworth una expresión de repulsión fría e incondicional.
—Señor Miller —susurró la jueza Vance, con una voz que denotaba una densidad subterránea y aterradora—. ¿Tiene algo más que añadir respecto a su petición de libertad bajo fianza?
El defensor público miró el vídeo que seguía brillando en la pantalla, tragó saliva con dificultad y se sentó lentamente sin pronunciar una sola palabra.
“Se deniega la libertad bajo fianza”, ordenó la jueza Vance, golpeando su mazo con un chasquido explosivo que hizo gritar de terror a Carla.
GRIETA.
