Pourtant, elle a percuté le porche comme une barre de fer tombant sur du béton.
Linda ricana, s’approchant de son fils, la voix stridente d’indignation : « Ne parlez pas sur ce ton à mon fils ! Vous êtes devant chez nous ! Nous avons des droits dans ce quartier ! »
Mon père ne lui répondit pas. Il fouilla dans sa veste kaki, en sortit un émetteur-récepteur satellite Motorola crypté et sans marque, et appuya sur le bouton « push-to-talk » avec son pouce.
« Agent spécial Miller », annonça papa dans le micro, d’une voix monocorde. « Sécurisez le périmètre. Informez le bureau du procureur du comté de Franklin que l’opération Bennett-Stark est en cours, conformément au titre dix-huit, section quinze à douze. Nous avons sur place des faits de voies de fait graves et de subornation de témoin. »
Derrière papa, l’homme de tête, vêtu d’un coupe-vent gris anthracite, toucha son oreillette, hocha la tête une fois et murmura trois mots à son revers :
“Bloquez la rue.”
Au bout de l’impasse, deux voitures de patrouille de la police routière de l’Ohio ont traversé l’intersection, leurs gyrophares clignotant orange et bleu, se garant perpendiculairement à l’asphalte, bloquant ainsi notre rue à toute circulation municipale entrante ou sortante.
Le visage d’Ethan perdit toute trace de couleur.
Le sac-poubelle noir lui glissa des doigts et tomba sur les marches du perron comme un corbeau mort.
« Robert… » balbutia Ethan, son regard passant des policiers d’État aux quatre hommes armés postés sur sa pelouse, puis au vieil homme qui se tenait sur son allée. « Qui… qui sont ces gens ? »
Mon père regarda le gendre qu’il avait accueilli chez lui pendant onze ans.
« Pendant vingt-huit ans, Ethan, » dit doucement mon père, « j’ai été agent spécial responsable de la division des enquêtes spéciales et des opérations secrètes du Bureau fédéral d’enquête, détaché auprès du groupe de travail sur les crimes majeurs et la corruption publique du ministère de la Justice. »
Il gravit la première marche en béton, ses yeux se posant sur le regard tremblant d’Ethan avec la froideur et l’absolue fatalité d’une tombe ouverte.
« Et depuis six semaines… vous faites l’objet d’une écoute téléphonique fédérale non sécurisée. »
Chapitre 3 – Le grand livre du fournisseur
Linda laissa échapper un cri aigu et étranglé depuis la dernière marche.
« Des écoutes téléphoniques fédérales ?! C’est impossible ! Mon fils est directeur des ventes commerciales ! Il vend des plaques de plâtre et du béton ! On ne peut pas mettre sur écoute un homme d’affaires honnête ! »
« Ton fils ne vend pas de plaques de plâtre, Linda », dit mon père sans même la regarder. « Ton fils blanchit des pots-de-vin offshore pour trois sous-traitants en béton commercial sans licence, basés à Youngstown. »
Ethan recula de deux pas en titubant, ses cuisses heurtant la rambarde en fer forgé du porche, le souffle coupé.
« Youngstown… ? » murmura Ethan, le mot à peine audible.
L’agent principal, vêtu d’un coupe-vent gris anthracite – l’agent spécial Miller – monta les marches de l’entrée, portant un lourd porte-documents balistique noir estampillé du sceau doré du tribunal de district des États-Unis pour le district sud de l’Ohio.
Il ouvrit le dossier, en sortit trois photos de surveillance haute résolution de format huit par dix et les tint à quinze centimètres du nez d’Ethan.
La première photographie montrait Ethan assis dans un box d’un restaurant de viande haut de gamme du centre-ville de Columbus, faisant glisser une enveloppe en papier kraft sur la table vers un homme au cou épais, au crâne rasé et portant une veste en cuir.
La deuxième photographie montrait Ethan debout derrière son camion de concessionnaire dans un parc de stockage commercial à Groveport, chargeant quatre caisses en bois étiquetées « Fermetures commerciales » dans la benne, sous le couvert de la nuit.
La troisième photographie était un manifeste de virement bancaire certifié de Banca Privada d’Andorra, montrant douze transferts totalisant quatre cent quatre-vingt mille dollars sur un compte enregistré au nom de E&L Consulting LLC, une entité constituée sous le nom de jeune fille de Linda Stark à Wilmington, dans le Delaware.
« Dossier numéro vingt-six, dossier criminel quatre-douze », annonça l’agent Miller, sa voix résonnant dans le calme du soir comme une cloche de bronze. « Tribunal de district des États-Unis. Mandats d’arrêt pour fraude par voie électronique, transport interétatique de biens commerciaux volés et complot en vue de blanchir l’argent du trafic de stupéfiants par le biais de contrats de location de matériel de construction. »
La main de Linda se porta instinctivement à sa poitrine, ses bagues en diamants scintillant sous la lumière halogène, tandis que ses genoux fléchissaient visiblement. Elle s’effondra sur le banc en osier extérieur, la bouche grande ouverte, haletante comme un poisson ramené sur la berge.
« Le Delaware… » balbutia Linda. « Comment… comment pouvez-vous connaître le Delaware ? »
« Parce que ma fille est directrice des opérations et qu’elle sait comment auditer les chaînes d’approvisionnement, Linda », répondit papa, sa voix prenant un ton glacial et implacable.
Il me regarda, ses yeux s’adoucissant une microseconde avant de redevenir durs comme du granit.
« Il y a deux mois, Claire a remarqué trois factures irrégulières pour des barres d’armature commerciales transitant par l’hôpital de son entreprise à Dublin. Elle a pensé à une erreur de facturation. Elle en a parlé à Ethan. Et quand Ethan a passé les trois semaines suivantes à essayer de l’isoler, à suivre sa voiture, à surveiller son téléphone et à se poster devant sa porte pour la terroriser et la faire taire… elle a apporté les factures à ma table de cuisine. »
Papa reporta son regard sur Ethan, qui frissonnait contre la rambarde du porche, la sueur ruisselant sur ses tempes malgré la fraîcheur des 10 degrés Celsius.
