Le visage de Victoria se vida, dépourvu du peu de sang qui restait. Ses mains volèrent à sa bouche. « Non… s’il te plaît, Michael, tu avais promis que ces affaires se réglaient en interne ! Harold a dédommageé le restaurant ! Harold s’en est occupé ! »

« Harold a écrit un chèque pour couvrir les miroirs cassés », dit Michael, les yeux brûlants d’un dégoût longtemps refoulé. « Il ne s’est pas occupé des gens que tu as blessés. Charge les fichiers, Dave. »

L’écran clignota de nouveau. Une nouvelle date est apparue dans le coin inférieur : *14 novembre, 21h15.*

La caméra était placée dans le couloir étroit et miroir menant aux toilettes de luxe. À l’écran, une jeune femme — à peine vingt ans, une gardienne du vestiaire nommée Sarah — tenait un manteau de fourrure de zibeline coûteux. Victoria se tenait devant elle, criant violemment. Puis, avant que quiconque dans la salle de visionnage ne puisse réagir, Victoria attrapa la jeune assistante par les cheveux, la traîna en avant et la poussa violemment contre le mur miroir. Le verre se fissura en un motif de toile d’araignée derrière la tête de la jeune fille alors qu’elle s’effondrait au sol, sanglotant.

Emma haleta, son estomac se nouant. « Oh, mon Dieu… »

« Et la prochaine », ordonna Michael doucement.

*22 janvier, 22h40.* La sortie de la salle à manger privée. Un garçon de salle — un adolescent nommé Mateo, qui travaillait de nuit pour payer la chimiothérapie de sa mère — était à genoux en train de ramasser des couverts tombés. Victoria se tenait au-dessus de lui, versant délibérément un verre de vin rouge sur la tête et le cou du garçon, avant de donner un coup de pied dans son bac de service contre le mur et de s’éloigner en riant.

La pièce sombra dans un silence étouffant et lourd.

Victoria resta paralysée. Son univers, construit sur une base inébranlable de richesse générationnelle, de relations publiques impeccables et d’immunité de la haute société, venait de s’effondrer complètement devant quatre témoins et trois horodatages numériques.

Richard se leva lentement du fauteuil en cuir. Il ajusta sa veste de costume avec une lenteur délibérée et douloureuse. Quand il se tourna vers Victoria, le regard dans ses yeux n’était plus seulement la fureur protectrice d’un père.

C’était le détachement terrifiant et calculateur d’un bourreau.

« Tu n’es pas une cliente difficile, Victoria », dit Richard, sa voix tombant dans un registre qui fit vibrer les murs de béton. « Tu es un prédateur en série qui se cache derrière un vieux nom et une robe coûteuse. Vous terrorisez les jeunes parce que vous croyez que leur pauvreté les rend impuissants. »

Il s’approcha de l’endroit où elle se tenait, recroquevillée entre les agents de sécurité. Il s’arrêta à quelques centimètres de son visage, son regard balayant sa robe émeraude de créateur avec un mépris absolu.

« Tu as dit à ma fille qu’elle était de la », murmura Richard. « Tu lui as dit que des gens comme elle ne devraient pas avoir le droit de respirer le même air que toi. Mais au lever du soleil demain, Victoria… Tu vas apprendre ce que c’est vraiment que de ne plus rien avoir sur quoi t’appuyer. »

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