00:00
00:00
00:36
Chapitre 1 – LA POÊLE EN FONTE CONTRE LE CHÊNE
La poêle en fonte de quatre kilos s’est écrasée contre le cadre en chêne rouge massif avec une violence assourdissante, ébréchant la moulure polie à quelques centimètres de mon oreille gauche avant de tomber sur le parquet avec un fracas métallique assourdissant :
ARGILE.
Le choc fit trembler le plancher et une douleur aiguë et insoutenable me traversa l’incision chirurgicale de quinze centimètres qui barrait mon bas-ventre. Je haletai et reculai en titubant contre le mur du hall d’entrée, enfonçant mes ongles dans le plâtre tandis que des gouttes de sueur froide perlaient sur mon front. Sous mon pull en laine trop grand, l’épais pansement stérile tirait sur les quarante agrafes chirurgicales, provoquant une sensation de brûlure et de douleur intense.
Dans le salon, la part de pizza pepperoni à moitié mangée par Chloé tomba sur le tapis persan. Elle bondit du canapé, les yeux écarquillés d’une indignation presque maniaque et le mascara coulant, pointant violemment du doigt ma poitrine :
« Regarde ce que tu as fait faire à maman ! Tu es venu ici chercher la bagarre juste au moment où on essayait de manger ! »
Agnès se tenait près de l’îlot de cuisine, respirant bruyamment sous son chemisier à fleurs, ses mains manucurées tremblant d’une fureur incontrôlable. Elle avait déjà fait deux pas agressifs vers moi, le visage rouge d’un violet sombre et venimeux.
« Foutez le camp ! » hurla Agnès, la salive crachée de ses lèvres fines. « Espèce d’ingrate, de parasite théâtral ! Tu quittes cette maison pendant deux jours sans remplir le réfrigérateur, tu reviens en faisant semblant d’être une malade tout juste sortie de l’hôpital, et tu oses me manquer de respect sous le toit de mon fils ! Lâchez le mur et allez dehors, là où est votre place ! »
«Agnès».
Un seul mot a fendu les cris comme une plaque de glace.
Cela ne vient pas de moi.
Le bruit venait du coin sombre et profond de l’entrée, juste derrière mon épaule tremblante.
Tout le sang avait disparu du visage d’Agnès.
La fureur dans ses yeux s’évanouit, remplacée en une fraction de seconde par une terreur suffocante, apocalyptique. Sa mâchoire se relâche, ses bras se figent, figés dans une expression impassible, tandis que son regard balaie ma tête en direction de la porte d’entrée.
Dans la pénombre de l’entrée, vêtu d’un costume de voyage froissé couleur anthracite, sa cravate noire dénouée autour du cou et sa mallette posée au sol à côté de ses chaussures de ville tachées de boue, se tenait mon mari, Leo Vance.
Léo n’était pas resté à Tokyo.
Lorsque j’avais murmuré ces deux mots hésitants au téléphone depuis mon lit d’hôpital – « Exactement, Leo » – et raccroché quarante-huit heures plus tôt, mon mari n’avait pas envoyé un seul courriel professionnel. Il avait abandonné un sommet de quarante millions de dollars sur la logistique maritime à Minato City, affrété un vol privé transatlantique d’urgence de Haneda à Seattle, puis pris une correspondance pour un jet d’affaires à grande vitesse qui avait atterri à l’aéroport international Charlotte Douglas quarante-cinq minutes plus tôt.
J’avais pris une voiture privée directement jusqu’à notre maison.
Elle avait ouvert la porte d’entrée dans un silence absolu tandis que je m’appuyais contre le seuil.
Et il était resté à un mètre derrière moi, dans l’obscurité du couloir, regardant sa mère exiger qu’une femme qui avait failli mourir d’une hémorragie suite à une grossesse extra-utérine prépare le déjeuner, regardant Chloé rire sur le canapé, et regardant Agnès lancer une poêle en fonte de quatre kilos directement sur la tête de sa femme encore en convalescence.
Les yeux gris ardoise de Leo n’étaient pas remplis de larmes.
Avertissement : Cette histoire est une œuvre de fiction créée à des fins de divertissement uniquement. Tous les noms, personnages, lieux et événements sont fictifs ou utilisés de manière fictive. Aucune personne ni organisation réelle n’est représentée.
