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3 Stockwerke

1 | Kapitel 1: Die Nacht, in der ihr Schweigen brach

“Jacob, bleib von der Treppe fern, bis du nüchtern bist”, flehte seine Mutter und versperrte mit zitternden Händen den Kücheneingang.

Ihr 41-jähriger Sohn blieb so abrupt stehen, dass seine Schuhe über den Hartholzboden schabten.

Er starrte sie mehrere Sekunden lang einfach nur an.

Hinter ihm prasselte der Regen gegen die Fenster, und Blitze zuckten über sein unrasiertes Gesicht.

Sein dunkelgraues Hemd hing locker über seiner Hose, zerknittert von einem langen Abend mit viel Alkohol.

„Erteilen Sie mir jetzt Befehle?“, fragte er.

Sie schluckte, die Hände dabei so, dass er sie sehen konnte.

„Ich bitte Sie, vorsichtig zu sein.“

“Das habe ich nicht gehört.”

“Jacob, bitte.”

Sein Gesichtsausdruck verschärfte sich.

“Geh mir aus dem Weg.”

Die Worte hallten mit solcher Wucht durch die Küche, dass sich ihre Schultern anspannten.

Sie machte einen Schritt zur Seite, blieb aber in der Nähe der Tür.

Ihr silbergrau gesträhntes braunes Haar begann sich aus dem lockeren Knoten zu lösen.

Die blassen Blumen auf ihrer Bluse wirkten im Küchenlicht fast farblos.

„Ich werde dich nicht daran hindern, irgendwohin zu gehen“, sagte sie. „Nimm dir einfach unten ein bisschen Zeit.“

Jakob lachte, ohne zu lächeln.

“Du hast immer etwas zu sagen.”

Sie warf einen Blick in Richtung Treppe.

Die schmalen Holzstufen machten kurz vor dem Treppenabsatz eine scharfe Kurve.

Selbst an gewöhnlichen Abenden hielt sich Jacob beim Klettern manchmal am Geländer fest.

Seit er heute Abend das Haus betreten hatte, waren seine Bewegungen unsicher gewesen.

Seine Mutter hatte gehört, wie seine Schlüssel auf den Flurtisch klapperten, bevor er auftauchte.

Sie hatte auch gehört, wie er gegen die Wand stolperte.

Dieses Geräusch hatte sie aus der Küche gelockt.

Sie wünschte sich nun, sie wäre neben dem Waschbecken geblieben.

Doch die Vorstellung, dass er die Treppe hinunterstürzen könnte, ängstigte sie mehr als sein Zorn.

„Es gibt Kaffee“, bot sie an. „Ich kann ihn aufwärmen.“

“Ich möchte keinen Kaffee.”

„Dann setz dich eine Minute hin.“

Seine Augen verengten sich.

Habe ich Sie um Rat gefragt?

Sie schüttelte den Kopf.

“Dann hör auf, es zu geben.”

Hinter ihr summte der Kühlschrank.

Das Wasser lief in krummer Rinnsalen an der Außenseite der Fenster herunter.

Keiner der beiden Töne schien laut genug zu sein, um den Raum zwischen ihnen auszufüllen.

Jakob ging auf den Türrahmen zu.

Seine Mutter hob instinktiv eine Hand.

Es war eine kleine Geste, die kaum bis zu seiner Brust reichte.

Sie hatte nie die Absicht, ihn zu berühren.

Dennoch richtete sich seine Aufmerksamkeit sofort auf ihre Finger.

„Tu es nicht“, warnte er.

Ihre Hand fiel zu Boden.

„Ich hatte nicht vor –“

“Fang bloß nicht an, das zu erklären.”

Er trat erneut vor.

Sie zog sich zurück.

Ihr Absatz verfing sich an der Kante des Küchenläufers, und sie verlagerte ihr Gewicht ungeschickt.

Jakob bewegte sich schneller.

Sein Gesichtsausdruck hatte sich von Verärgerung zu einem kälteren Ausdruck gewandelt.

Sie erkannte diesen Gesichtsausdruck.

Es trat auf, als er glaubte, jemand habe ihn herausgefordert, und er beschloss, dass Kapitulation die einzig akzeptable Reaktion sei.

“Jacob”, flüsterte sie.

Er rückte immer weiter vor.

Sie stieß rückwärts gegen den Porzellanschrank.

Der Schrank wackelte an der Wand.

Die Glasregale vibrierten, und mehrere Teller stießen aneinander.

Eine vertraute Porzellanvase rutschte an den Rand.

Sie drehte sich um, als sie das Geräusch hörte.

Ihre Finger griffen danach.

Sie kamen zu spät.

Die Vase krachte mit einem klirrenden Geräusch auf den Boden.

Weiße Splitter lagen verstreut auf dem Hartholzboden, glitten unter den Schrank und um ihre Pantoffeln herum.

Einen Augenblick lang blickten beide nach unten.

Die zerbrochene Vase hatte ihrer Großmutter gehört.

Ihre zarten blauen Blüten lagen nun verstreut zwischen scharfkantigen Porzellanscherben.

Ihre Mutter hatte es schon lange aufbewahrt, bevor sie es erbte.

Sie hatte diese Vase durch mehrere Umzüge, zwei Generationen von Kindern und unzählige Familientreffen hindurch beschützt.

Nun lag es zerstört zwischen ihr und ihrem Sohn.

“Oh, Jakob.”

Ihre Stimme war kaum zu hören.

Sein Blick wanderte von den Bruchstücken zu ihrem Gesicht.

„Sieh nur, was du bewirkt hast.“

Sie blinzelte.

„Ich habe es nicht berührt.“

“Du bist herumgetorkelt.”

“Du hast mir Angst gemacht.”

Diese Antwort veränderte seinen Gesichtsausdruck erneut.

Seine Nasenflügel bebten.

Er hob das Kinn, als ob ihn das Wort „verängstigt“ mehr als alles andere beleidigte.

“Du gibst mir die Schuld?”

Sie lehnte ihren Rücken gegen den Schrank.

„Nein. Ich bitte Sie, sich zu beruhigen.“

“Genau das tust du.”

Hinter ihrer Schulter klapperte ein Teller.

Das Geräusch ließ sie zusammenzucken.

Jakob bemerkte es.

Sein Mund verzog sich vor Verachtung.

„Du tust immer so, als wäre ich ein Monster.“

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Sie erkannte den Mann, der vor ihr stand, kaum wieder.

Nicht etwa, weil sich sein Gesicht verändert hätte.

Sie kannte jede Falte um seine Augen und jede vertraute Bewegung seiner Hände.

Was sie erschreckte, war die Diskrepanz zwischen diesem vertrauten Gesicht und dem Ausdruck, der es zeigte.

„Du bist mein Sohn“, sagte sie.

Er stieß ein schrilles Lachen aus.

“Dann verhalte dich wie meine Mutter.”

Sie starrte ihn an.

Einen Moment lang schien der Satz keine Bedeutung zu haben.

Sie hatte einundvierzig Jahre damit verbracht, dieser Verantwortung gerecht zu werden.

Sie hatte es durch Krankheit, finanzielle Schwierigkeiten, Enttäuschungen, Trauer und unzählige gewöhnliche Morgen hindurchgetragen.

Selbst jetzt noch versuchte sie, ihn vor dem Sturz zu bewahren.

“Ich verhalte mich wie deine Mutter.”

„Dann wisse, wann du den Mund halten solltest.“

Ihre Atmung wurde flach.

Er trat näher.

Sie konnte den Alkoholgeruch in seinem Atem wahrnehmen.

Es vermischte sich mit dem abgestandenen, feuchten Geruch seines Hemdes und dem vertrauten Duft der Küche.

Draußen grollte der Donner über die Nachbarschaft.

Seine Mutter wandte leicht den Kopf ab und suchte nach genügend Platz, um sich vom Schrank zu entfernen.

Die Arbeitsplatte versperrte eine Seite.

Der Türbogen lag hinter Jakob.

Plötzlich wurde ihr bewusst, wie klein das Zimmer geworden war.

„Bitte gehen Sie beiseite“, sagte sie.

Er stand direkt vor ihr.

“Jetzt soll ich umziehen?”

„Ich muss da durch.“

“Du hattest vor einer Minute noch viel zu sagen.”

Ihre Finger krallten sich in den Holzrahmen des Schranks.