Chapitre 1 – Le calcul froid

Luciano Aruri n’a pas parcouru les routes sinueuses et envahies de pins de Hawthorne Ridge pour jouer les sauveurs. Il avait gravi la montagne pour rompre le dernier lien qui le rattachait à une vie qu’il avait tenté, pendant deux années exténuantes, de faire comme si elle n’avait jamais existé.

Sur le siège passager de son SUV noir mat se trouvait une mallette en cuir travaillé à la main. À l’intérieur, un document unique, imprimé sur un épais vélin couleur crème : une requête en divorce. Sans contestation, sans faute, et assortie de dispositions financières suffisantes pour garantir à Kate qu’elle n’aurait plus jamais besoin de travailler.

C’était une stratégie de sortie, conçue avec la précision clinique qui faisait de la marque Aruri une entreprise redoutée des docks de Boston aux banques privées de Zurich.

Le vent de novembre s’abattait sur le pare-brise en rafales glaciales et brutales, balayant les feuilles mortes de chêne sur l’étroite route asphaltée. Hawthorne Ridge était calme, isolé – un havre de paix que Kate avait choisi précisément parce qu’il était à des kilomètres des halls de marbre et du passé sanglant du domaine Aruri. Il ne l’avait pas vue depuis sept mois. Sept mois depuis qu’il avait pris un vol pour l’Europe afin de consolider les possessions familiales en Europe de l’Est, laissant derrière lui un silence glacial dont ils avaient tous deux implicitement convenu qu’il s’agissait de la fin.

Alors qu’il remontait l’allée de gravier de la ferme victorienne, Luciano remarqua les anomalies avant même que son pied ne touche la pédale de frein.

La lourde porte d’entrée était grande ouverte, oscillant légèrement sur ses gonds tandis que le courant d’air glacial s’engouffrait dans la chaleur de la maison. Seules les siennes traçaient la givre frais sur l’allée.

La main de Luciano se posa instinctivement sur la doublure de son manteau, où l’acier froid de son Sig Sauer reposait contre ses côtes. Des décennies passées au sein du syndicat lui avaient appris qu’une porte ouverte en novembre était rarement le fruit du hasard.

Il coupa le moteur, sortit dans l’air glacial et récupéra l’étui en cuir sur le siège passager.

Dès qu’il franchit le seuil, l’odeur l’assaillit : non pas le parfum familier de lavande et de cèdre qui imprégnait toujours Kate, mais l’odeur âcre et métallique du sang frais et de l’antiseptique. Des empreintes de pas mouillées sillonnaient le parquet du hall d’entrée. Au bout du couloir, une femme âgée passa en courant devant la porte, portant une pile de serviettes d’un rouge profond.

« Où est Kate ? » La voix de Luciano traversa la maison comme un fouet.

La femme se figea, surprise, les yeux écarquillés lorsqu’elle remarqua sa large carrure, son costume anthracite sur mesure et l’autorité sombre et inflexible qui émanait de lui. « À l’étage ! » s’exclama-t-elle avant de disparaître vers la cuisine.

Un son suivit — un cri rauque et déchirant qui traversa le plancher du deuxième étage.

Ce n’était pas un cri de terreur. C’était un cri d’agonie.

Luciano monta les escaliers trois à trois, ne lâchant son arme que lorsqu’il s’assura qu’aucune menace ne l’attendait sur le palier. Il ouvrit brusquement la porte de la chambre principale, s’attendant à un intrus, une embuscade, une crise qu’il pourrait régler avec une arme à feu ou de l’argent.

Au contraire, le spectacle qui s’offrait à lui le cloua au sol.

Kate était recroquevillée sur des draps humides et froissés. Ses cheveux noirs, collés à son front par la sueur, laissaient apparaître un visage pâle comme du parchemin, et ses lèvres saignaient à force de les mordre pour étouffer un nouveau cri. À côté du lit, une sage-femme aux cheveux gris et aux mains gantées s’efforçait désespérément de régler un moniteur fixé autour du torse de Kate.

Le regard de Luciano s’est baissé.

Sous la fine couverture de lin se dessinait la courbe arrondie et distincte d’une grossesse à un stade avancé.

La pièce sembla se vider de toute son énergie. Sa vision se rétrécit jusqu’à ce que le reste du monde disparaisse, ne laissant apparaître que son épouse, dont il était séparé, en plein travail, violent et intense.

« À quel point ? » demanda Luciano. Sa voix était d’un calme terrifiant, un mécanisme de défense aiguisé par des années de gestion de catastrophes.

La sage-femme ne leva pas les yeux, ses mains s’activant avec une efficacité frénétique. « Elle a de violentes contractions. Elle est à peine à vingt-neuf semaines. »

Vingt-neuf semaines.

Ces mots ne s’affichaient pas comme une réalité médicale ; ils s’affichaient comme une équation mathématique.

Vingt-neuf semaines.

Sept mois.