Chapitre 1 – LE MIROIR BRISÉ

Le miroir s’est brisé avant même que je puisse ressentir la douleur. Le poing de Dean était emmêlé dans mes cheveux, me maintenant droite tandis que mon reflet se volatilisait en éclats d’argent acérés.

« Tout ce que j’ai demandé, » ai-je murmuré malgré les bourdonnements dans mes oreilles, « c’est où était passé son salaire. »

Son regard s’est durci. — Et je t’ai dit d’arrêter de me poser des questions.

Puis il m’a lâchée. Je me suis affalée contre le mur de la salle de bain, le sang me montant aux joues. Tous mes instincts me criaient de me défendre, mais j’ai ravalé ma rage et suis restée immobile. Des pas se sont approchés. Linda, la mère de Dean, est apparue sur le seuil, un verre de vin blanc à la main.

Pendant une seconde désespérée, j’ai cru qu’elle allait m’aider. Au lieu de cela, elle a enjambé mes jambes avec précaution pour ne pas tacher ses chaussures en daim de grande valeur. Elle s’est penchée vers la seule partie intacte du miroir et a examiné calmement son rouge à lèvres.

« Franchement, Sarah, dit-il froidement, tu devrais apprendre à te taire. »

Je la fixai du regard. Elle jeta un coup d’œil au sang et aux éclats de verre.

Nettoie ce désordre avant de tacher le sol de mon fils.

Derrière elle, Frank laissa échapper un petit rire. Puis mon beau-père fit quelque chose que je n’oublierai jamais : il tendit une bière à Dean.

« Prends un verre, fiston », dit Frank en lui tapotant l’épaule. « Tu as eu une journée stressante. »

Quelque chose a changé en moi. Pas un chagrin d’amour. Pas une déception. Quelque chose de plus froid.

Dean ouvrit la bière d’un claquement sec et me regarda avec ce petit sourire suffisant que j’avais trop souvent supporté.

« Elle apprendra », dit-il. « Parfois, il faut leur apprendre le respect. »

Je me sentais sans défense. Ma main droite était déjà enfouie au fond de la poche de mon pantalon de survêtement, serrant fort le lourd porte-clés noir mat que mon frère Marcus m’avait offert trois mois plus tôt après avoir remarqué un bleu sur mon bras.

Marcus était un commandant tactique de haut rang au sein de l’équipe d’intervention spéciale de la DEA. Son avertissement m’est revenu en mémoire.

« Si jamais vous avez besoin de moi, appuyez trois fois. Je ne rappellerai pas. Je ne poserai pas de questions. Je viendrai. »

Mon pouce a trouvé la fissure.

Clic. Clic. Clic.

L’appareil a vibré contre ma cuisse. Signal reçu. Je n’ai rien dit.

Quinze minutes interminables s’écoulèrent en un clin d’œil. Dean me traîna dans la cuisine et me jeta une serviette sur la poitrine.

– Faire le ménage.

Ses parents s’installèrent confortablement devant la télévision, comme si de rien n’était. Soudain, toutes les lumières de la maison s’éteignirent. Un silence de plomb et l’obscurité nous enveloppèrent.

« Mais qu’est-ce que c’est que ça ? » s’exclama Dean.

Je l’ai entendu chercher son téléphone à tâtons. « Un disjoncteur a sauté ? »

Son écran avait à peine commencé à s’illuminer lorsqu’une explosion assourdissante a déchiré l’obscurité.

ACCIDENT!

Tout le périmètre de la maison explosa vers l’intérieur. Et soudain, Dean ne souriait plus du tout.

Chapitre 2 – L’ASSAUT DE MINUIT

L’onde de choc a frappé le sol du salon avant même que la fumée ne se dissipe, faisant trembler les cadres et plongeant Linda dans une panique hystérique. Des fragments de chêne massif et des éclats de verre pare-balles s’abattaient sur le parquet tandis que de lourdes bottes tactiques martelaient simultanément chaque point d’impact.

— DEA ! AGENTS FÉDÉRAUX ! À TERRE ! IMMÉDIATEMENT ! — Les rugissements résonnèrent comme le tonnerre dans le couloir au haut plafond.

Les grenades assourdissantes explosèrent dans une lumière blanche aveuglante et des ondes sonores concentriques qui projetèrent Frank contre le canapé en cuir. Les grenades fumigènes exhalèrent d’épais nuages ​​gris suffocants qui exhalèrent instantanément une forte odeur de cordite et de résidus d’explosifs. Instinctivement, je m’affaissai sur le carrelage de la cuisine, jetant la serviette tachée de sang sur ma tête, tandis que des opérateurs tactiques en tenue de camouflage intégrale, lunettes de vision nocturne levées et carabines à silencieux déployées, envahissaient l’entrée.

Dean se figea au milieu de la cuisine, son téléphone toujours allumé inutilement dans sa main, la bouche muette comme un poisson hors de l’eau. Il avait passé sa vie à persécuter les faibles, se cachant derrière la richesse de ses parents et sa propre arrogance vide de sens, mais il n’avait jamais été confronté au pouvoir véritable, sans fard.

« Les mains sur la tête ! À genoux ! Écartez les jambes ! » grogna un opérateur massif en poussant violemment Dean face contre terre.

« Qu’est-ce que c’est que ça ? Vous vous êtes trompés d’adresse ! Savez-vous qui est mon père ? » cria Dean en crachant de la poussière et des copeaux de bois.

Frank tenta de se relever du canapé en hurlant d’indignation, mais un autre agent lui fit un croche-pied avec une efficacité glaçante, le plaquant sur le tapis persan et lui liant les poignets dans le dos avec de gros colliers de serrage. Linda poussa un cri encore plus strident, renversant son vin blanc sur son pull de marque tandis que deux agents lui immobilisaient les bras.

Puis les bottes lourdes s’arrêtèrent près de l’entrée de la cuisine. Une silhouette grande et large d’épaules s’avança à travers la fumée qui se dissipait. C’était Marcus. Son visage était de pierre, froid et totalement dépourvu de chaleur humaine. Son casque tactique était attaché à son gilet, et son regard parcourut la cuisine dévastée, s’arrêtant immédiatement sur le sang séché sur ma joue, le miroir brisé incrusté dans le couloir et la terreur dans les yeux de Dean.

Marcus ne regarda ni Frank ni Linda. Il traversa le chaos et les cris, s’agenouilla près de moi sur le carrelage froid et me toucha doucement l’épaule.