Ich ließ Biancas Verlobungsring neben dem kaputten Haarschneider und der dunklen Haarsträhne von Livia fallen, die auf dem Marmor lag.

„Hochzeit?… Welche Hochzeit?“

Bianca starrte mich an.

Zum ersten Mal seit ich die Brautsuite betreten hatte, sah sie verängstigt aus.

Ich schäme mich nicht.

Sie war nicht entsetzt über das, was sie getan hatte.

Sie hatte Angst davor, was es sie kosten könnte.

Hinter mir hielt Rosalie Livia an ihre Hüfte gedrückt. Das Gesicht meiner Tochter war in der Schulter des Dienstmädchens vergraben, eine winzige Hand strich über die ungleichmäßige Seite ihres Haares.

Ich sah Bianca an.

„Du hast die Haarschneidemaschine wieder hochgehalten, nachdem ich hereingekommen war.“

Ihr Mund öffnete sich.

„Alessandro, sie hat meine Sachen angefasst.“

Ich hätte beinahe gelacht.

„Sie ist drei.“

„Du lässt sie machen, was sie will.“

Da war es.

Keine Entschuldigung.

Eine Beschwerde.

Ich trat näher heran.

„Was hat sie berührt?“

Biancas Kiefer verkrampfte sich.

„Mein Schleier.“

Ich blickte zum Schminktisch.

Der Schleier war perfekt drapiert.

Unzerrissen.

Unbefleckt.

Rosalie sprach leise.

„Sie hat es nicht berührt.“

Bianca drehte sich zu ihr um.

„Halt dich da raus.“

Rosalie zuckte zusammen.

Mir ist es aufgefallen.

Livia tat das auch.

Diese Reaktion störte mich mehr als Biancas Worte.

„Wie oft hat sie dir das schon gesagt?“

Rosalie erstarrte.

Bianca antwortete sofort.

„Sie ist Angestellte.“

Ich sah sie an.

„Das war nicht meine Frage.“

Schweigen.

Rosalies Hände umklammerten Livia fester.

Dann flüsterte meine Tochter ihr in die Schulter:

„Bianca sagte, Papa mag hübsche Mädchen.“

Mir schnürte es die Brust zu.

Ich drehte mich um.

Livia sah mich nicht an.

„Was hat sie sonst noch gesagt?“

Bianca fuhr ihn an: „Sie verdreht alles.“

Ich ignorierte sie.

Livia flüsterte:

„Sie sagte, wenn meine Haare hässlich wären, würdest du mich vielleicht nicht mehr tragen.“

Im Raum herrschte vollkommene Stille.

Ich sah Bianca erneut an.

Die Klipper waren nicht länger der Anfang der Geschichte.

Sie waren lediglich das Erste, was ich endlich zu sehen bekam.

Ich selbst brachte Livia in das angrenzende Wohnzimmer.

Sie wollte keinen Spiegel.

Das sagte mir alles darüber, wie tief Bianca bereits in ihre Gedankenwelt eingedrungen war.

Ich setzte mich vor sie auf den Teppich.

„Sieh mich an.“

Das hat sie.

Kaum.

„Du hast nichts falsch gemacht.“

Ihre Lippe zitterte.

„Bianca sagte, ich würde Fotos ruinieren.“

Meine Hände umklammerten fester meine Knie.

„Welche Bilder?“

„Die Hochzeits-Souvenirs.“

Natürlich.

Blumenmädchen.

Eine perfekte Zeremonie.

Die perfekte Braut.

Und offenbar auch ein dreijähriges Kind, das Biancas Vorstellung von Symmetrie entsprechen musste.

„Du ruinierst gar nichts.“

Livia blickte nach unten.

„Meine Haare sehen schlecht aus.“

“NEIN.”

„Es ist kurz.“

„Teilweise schon.“

Tränen füllten ihre Augen.

“Schlecht?”

“NEIN.”

Ich wartete, bis sie mich ansah.

„Anders ist nicht schlecht.“

Sie hat das in Erwägung gezogen.

Dann fragte er:

„Wirst du mich trotzdem tragen?“

Etwas in mir ist spurlos zerbrochen.

Ich habe sie sofort hochgehoben.

“Ja.”

Sie legte beide Arme um meinen Hals.

Das war Antwort genug.

Rosalie stand in der Nähe der Tür und drehte ihre Schürze zwischen den Fingern.

Ich sah sie an.

“Wie lange?”

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Herr Rizzano…“

„Wie lange behandelt Bianca sie schon so?“

Schweigen.

Livia erstarrte vor mir.

Rosalie bemerkte es.

Ich auch.

Das bedeutete, dass auch meine Tochter Angst vor der Antwort hatte.

Rosalie flüsterte schließlich:

„Seit der Verlobungsfeier.“

Sechs Monate.

Meine Atmung verlangsamte sich.

“Was ist passiert?”

„Zuerst waren es nur Kommentare.“

„Welche Art?“

„Diese Livia war verwöhnt. Zu anhänglich. Zu laut in Gegenwart von Gästen.“

Ich schloss kurz die Augen.

Dann?

„Bianca begann, ihre Kleidung zurechtzurücken.“

“Wie?”

„Sie würde sich umziehen, wenn man Livia für ihr Outfit loben würde.“

Ich öffnete meine Augen.

Das war seltsam genug, um von Bedeutung zu sein.

“Warum?”

Rosalie wirkte beschämt.

„Ich glaube, sie hasste es, wenn man sich nicht mehr um sie kümmerte.“

Da war es.

Nicht Disziplin.

Wettbewerb.

Bianca hatte sich mit einem dreijährigen Kind um die Gunst ihres Vaters gestritten.

Rosalie erzählte mir von dem ersten Vorfall im Frühstücksraum.

Bianca hatte Livia ein neues Kleid gekauft.

Rosa.

Teuer.

Unnötig.

Livia bevorzugte eine ältere blaue Strickjacke, die Sofia – meine verstorbene Frau – vor ihrem Tod ausgesucht hatte.

Ich erinnerte mich an diese Strickjacke.

Bianca tat dies offenbar auch.

„Sie hat es weggenommen“, sagte Rosalie.

Mein Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Wo ist es?“

“Ich weiß nicht.”

„Warum hast du es mir nicht gesagt?“

Rosalies Augen füllten sich mit Tränen.

„Sie sagte, Sie hätten sie gebeten, Livia beim Weiterkommen zu helfen.“

Ich spürte, wie Ekel mich durchströmte.

Bianca hatte sich meine Autorität zunutze gemacht.

Wieder.

„Was sonst?“

„Sie entfernte ein gerahmtes Foto aus Livias Schlafzimmer.“

Ich hob den Kopf.

„Welches Foto?“

Rosalie zögerte.

Das wusste ich bereits.

“Sofia.”

“Ja.”

Einen Moment lang konnte ich nicht sprechen.

Meine Tochter schlief mit einem Foto ihrer Mutter neben ihrem Bett.

Nichts Zeremonielles.

Nichts Dramatisches.

Sofia lacht in unserem Garten, die kleine Livia an ihrer Brust.

Bianca hat es entfernt.

„Wo ist das Foto?“

Rosalie blickte in Richtung der Brautsuite.

„Sie hat es behalten.“

Ich stand da.

Bianca war noch da, als ich zurückkam.

Zwei Wachen versperrten nun die Tür.

Ich öffnete die untere Schublade des Schminktisches.

Parfüm.

Schmuckkästchen.

Hochzeitspapeterie.

Dann das Foto.

Mit dem Gesicht nach unten.

Ich habe es aufgehoben.

Dahinter lag die blaue Strickjacke.

Gefaltet.

Versteckt.

Ich sah Bianca an.

„Du hast sie meiner Tochter weggenommen.“

Sie verschränkte die Arme.

„Sie brauchte Grenzen.“

„Du hast das Foto ihrer Mutter versteckt.“

„Sie weint, wenn sie es sieht.“

„Du hast also entschieden, dass sie es vergessen soll.“

Biancas Gesichtsausdruck verhärtete sich.

„Du hältst in jedem Zimmer eine tote Frau am Leben.“

Schweigen.

Endlich.

Da war es.

Sofia.

Nicht Livia.

Keine Haare.

Keine Hochzeitsfotos.

Bianca kämpfte gegen jemanden, der seit zwei Jahren tot war, und benutzte meine Tochter als Schlachtfeld.

Ich hielt das Foto hoch.

„Du bist eifersüchtig auf ihre Mutter.“

Bianca lachte bitter auf.

„Ich habe es satt, in ein Mausoleum einzuheiraten.“

Ich starrte.

„Du heiratest jetzt in nichts hinein.“

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich erneut.

Das ängstigte sie immer noch mehr als das, was sie getan hatte.