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Il fixa l’écran, puis moi, puis de nouveau l’écran. Il sortit ses lunettes de lecture de sa poche et se pencha vers moi.

Son visage a passé par toute une série d’expressions.

Confusion, reconnaissance, puis quelque chose qui ressemblait à de l’admiration.

« Mon Dieu », murmura-t-il, puis plus fort, d’une voix plus contrôlée, s’adressant à Mme Ramirez.

« Verrouillez immédiatement son dossier. N’appelez personne d’autre. Je dois d’abord passer un appel très précis. »

« Monsieur Cole, que se passe-t-il ? »

Je suis resté debout malgré leurs protestations.

« Je n’ai rien fait de mal. J’essaie simplement d’obtenir une couverture médicale. »

Il a scruté mon visage avec une intensité qui m’a mise mal à l’aise.

« Monsieur Miller, est-ce le nom que vous avez toujours utilisé ? »

« Depuis ma naissance, je m’appelle Ethan James Miller. Ma mère est Carol Miller, née Porter. Mon père s’appelait Richard Miller. »

« Et votre père est mort quand ? »

« Le 15 septembre 1997, sur la route de Charleston, son camion s’est mis en portefeuille lors d’une tempête. »

Cole prit des notes. Ses gestes étaient précis et mesurés.

«Quel âge aviez-vous ?»

« Six, presque sept. »

« Avez-vous des souvenirs d’avant cet âge ? »

La question m’a déstabilisé.

« Bien sûr. Les fêtes d’anniversaire, les matins de Noël, les jeux dans notre complexe d’appartements, sur l’aire de jeux. »

« Pourquoi des détails précis sur les souvenirs ? »

J’ai beaucoup réfléchi.

Les souvenirs étaient là, mais flous, comme à travers du verre dépoli.

« Je me souviens d’un

Scène 8 : Remise en question des faux souvenirs

Cuisine jaune. Ma mère qui chante en cuisinant. Le rire de mon père.

« Monsieur Miller, » dit Cole lentement, en pesant chaque mot. « Le numéro de sécurité sociale que vous avez utilisé appartenait à un enfant de trois ans décédé en 1994. Cet enfant s’appelait Ethan James Miller. Son père était Richard Miller. Ils sont morts ensemble dans un accident de camion, mais c’était trois ans plus tôt que vous ne vous en souvenez, et l’enfant avait trois ans de moins que ce que vous avez déclaré. »

Mon téléphone a vibré dans ma poche.

Numéro inconnu.

Malgré mes réticences, je l’ai sorti et j’ai lu le SMS qui allait tout changer.

« Restez où vous êtes. Votre vraie mère vous cherche depuis 32 ans. Agent Dana Blake, division des enfants disparus du FBI. »

La salle d’attente tournoyait.

Mme Linda Ramirez parlait de protocole. Cole était au téléphone et parlait à voix basse, d’une voix urgente.

Le vigile s’était rapproché et je suis resté là.

Un homme de 32 ans qui venait de découvrir que toute son identité était construite sur le nom d’un enfant décédé.

Je me suis levée de ma chaise en plastique, les jambes flageolantes, mais la voix assurée.

« Je ne sais pas ce qui se passe, mais je n’ai rien fait de mal. Si l’utilisation de ce numéro de sécurité sociale constitue un délit, je n’en avais aucune connaissance. »

Monsieur Cole leva la main dans un geste apaisant.

« Monsieur Miller, personne ne vous accuse d’un crime. Veuillez vous rasseoir. Nous devons comprendre ce qui se passe. »

« Est-ce vraiment votre vrai nom ? » demanda doucement Mme Ramirez.

« Ethan James Miller. C’est le seul nom que j’aie jamais connu », dis-je en me laissant retomber dans le fauteuil.

Le vigile s’était rapproché, mais Cole lui fit signe de reculer.

« Parlez-moi de votre premier souvenir », dit Cole en tirant une chaise pour s’asseoir en face de moi. « Pas ce qu’on vous a raconté, mais ce dont vous vous souvenez vraiment. »

J’ai fermé les yeux, essayant de surmonter la panique pour réfléchir clairement.

« Une cuisine jaune, des tournesols sur le papier peint, ma mère qui chante « You are my sunshine » en préparant le petit-déjeuner. Mais quand j’essaie de me concentrer sur les détails, ils m’échappent. »

« Et les amis d’enfance d’avant l’âge de six ans ? »

J’ai ouvert les yeux.

« Je ne sais pas. Nous

Scène 9 : Retrouver la famille biologique

« Nous déménagions souvent », disait ma mère. « Après la mort de mon père, nous n’avions plus les moyens de rester longtemps au même endroit. »

« Mais vous avez dit que votre père est mort quand vous aviez six ans. Pourquoi auriez-vous beaucoup déménagé avant cela ? »

Cette incohérence m’a frappé de plein fouet.

« Je ne sais pas. Ça n’a pas de sens. »

Cole se pencha en avant.

« Monsieur Miller, je vais vous dire quelque chose qui sera difficile à entendre. Les schémas qui se dégagent de vos premiers souvenirs, les incohérences, le fait que vous utilisiez l’identité d’un enfant décédé, tout cela converge vers une seule possibilité : vous avez peut-être été enlevé enfant et élevé sous une fausse identité. »

« C’est de la folie. »

Les mots me venaient automatiquement, mais au moment même où je les prononçais, les pièces du puzzle s’emboîtaient parfaitement.

L’hostilité immédiate de Gary à mon égard, la façon dont ma mère ne pouvait jamais me regarder dans les yeux lorsqu’elle parlait de mon père, l’absence totale de photos d’avant l’âge de sept ans.

Mon téléphone a vibré à nouveau.

Un autre message de l’agent Dana Blake.

« Bâtiment fédéral, 915 East Lincoln Avenue, 5e étage. Vos parents biologiques arrivent de Tulsa. Ils vous recherchent depuis 1991. »

J’ai montré le texte à Cole.

Il lut et hocha la tête.

« Je viens de raccrocher avec le FBI. Ils suivent cette affaire. Monsieur Miller, ou qui que vous soyez, vous devez les accompagner. Mais d’abord, je dois vous poser une question importante. Carol, la femme qui vous a élevée, où est-elle maintenant ? »

« Utah », dit Cole en lisant sur son téléphone. « Le FBI l’a déjà arrêtée. Elle vivait sous le nom de Carol Jenkins. »