Le visage d’Isabel resta inchangé.
Mais une sensation de froid la parcourut.
« Le stress au travail. »
Camilo hocha la tête d’un air sombre.
« Il laisse également entendre que les employés qui témoignent aujourd’hui contre lui le font sous la pression de vos services. »
Isabelle regarda vers la fenêtre.
En contrebas, Bogotá s’animait sous la lumière grise du matin. Les voitures se faufilaient dans la circulation. Les gens traversaient les rues, chargés de sacs, de parapluies, de téléphones, de vies entières transportées silencieusement entre des immeubles qui ne se souciaient jamais du prix à payer pour continuer à y travailler.
« Combien de déclarations avons-nous ? » a-t-elle demandé.
« Vingt-huit officiels. Douze anonymes. D’autres à venir. »
« Une vidéo ? »
Camilo hésita.
Isabelle fit demi-tour.
“Quoi?”
« Il existe des images de vidéosurveillance partielles. Pas de son. On le voit remplir le seau et verser l’eau. Mais l’angle de la caméra ne permet pas de capter la plupart des réactions des employés. »
« Cela suffit. »
« Il y a plus. »
Il ouvrit le deuxième dossier.
« Quelqu’un nous a envoyé une vidéo prise avec un téléphone portable. »
Les yeux de Valeria s’écarquillèrent.
«Depuis l’intérieur du bureau ?»
« Oui. Pris derrière la rangée des comptables. »
L’estomac d’Isabel se serra.
« Jouez-le. »
Camilo a posé une tablette sur son bureau.
La vidéo a légèrement tremblé au début. L’angle de vue était bas, partiellement obstrué par un écran. Mais l’image était suffisamment nette.
Isabel se voyait debout près du bureau d’appoint, vêtue du blazer acheté dans une friperie.
Elle vit Julián avec le seau.
Elle l’entendit dire : « Peut-être que cela vous aidera à vous souvenir de votre place. »
Puis l’eau s’est abattue sur elle.
Même en sachant que cela allait arriver, Isabel tressaillit.
Valeria se couvrit la bouche.
La vidéo a continué.
La pièce a retenu son souffle.
Puis le silence.
Julian eut un sourire narquois.
Et Isabelle resta là.
Trempé.
Frissons.
Toujours.
L’appareil photo du téléphone a légèrement zoomé, capturant son visage.
Pas cassé.
Pas encore.
Puis la vidéo s’est terminée.
Aucune révélation.
Camilo interdit d’entrer.
Sans titre.
Aucun contexte.
Quelle cruauté !
Isabel regarda l’écran noir.
« Qui l’a envoyé ? »
« Courriel interne anonyme. »
« Le retracer ? »
« C’est possible, mais je ne le recommande pas. La personne pourrait avoir peur. »
Isabel hocha la tête.
«Ne le tracit pas.»
Valeria murmura : « Madame, si cela fuite… »
“Ce sera.”
Camilo acquiesça. « Probablement. »
Isabelle se leva et se dirigea vers la fenêtre.
Pendant cinq ans, elle avait protégé la réputation d’Altavista car elle considérait la réputation comme un bouclier. Pour les employés. Pour les investisseurs. Pour la stabilité. Pour les familles dont les revenus dépendaient des décisions prises dans ses bureaux.
Mais la réputation peut aussi devenir un rideau.
Derrière cela, des gens comme Julián ont appris à sourire vers le haut et à donner des coups de pied vers le bas.
« Révélez la vérité avant que Julián ne la définisse », a-t-elle déclaré.
Camilo la regarda.
« Tout ça ? »
« Tout ce qui est légalement autorisé. L’enquête. Les plaintes. Le fait que j’aie infiltré le système parce que les signalements anonymes ont été ignorés trop longtemps. Et la vidéo. »
Les yeux de Valeria s’écarquillèrent.
« Madame, la vidéo est humiliante. »
« Oui », dit Isabel d’une voix douce. « C’est pour ça que c’est important. »
Camilo l’observa.
« Une fois publié, on ne peut plus revenir en arrière. »
“Je sais.”
« Le public vous verra trempé et insulté. »
« Ils devraient. »
Valeria s’approcha.
“Pourquoi?”
Isabelle se détourna de la fenêtre.
« Parce que tout le monde adore les histoires où le pouvoir est occulté. On se focalisera sur la révélation. Sur le visage de Julián. Sur sa punition. Mais cette vidéo révèle le vrai problème : le silence qui a précédé la prise de conscience de mon importance. »
Personne ne parla.
« Voilà l’entreprise que nous avons bâtie », a déclaré Isabel. « Ou plutôt, que nous avons laissée faire. Quoi qu’il en soit, je ne cacherai pas les preuves, même si elles me gênent. »
La vidéo a été diffusée à midi.
Dès le premier jour, c’était devenu viral.
À deux ans, Julián Mena était devenu l’homme le plus détesté des médias économiques colombiens.
À trois heures, le débat public est passé des moqueries à l’indignation.
À quatre heures, d’anciens employés d’Altavista ont commencé à publier leurs propres témoignages.
Certains s’appelaient Julián.
D’autres ont cité des responsables différents.
Différents départements.
Étages différents.
Différentes villes.
Une femme a écrit qu’elle avait fait une fausse couche après s’être vu refuser un congé d’urgence pendant une grossesse à risque, car son supérieur lui avait dit : « L’entreprise n’est pas responsable de votre biologie. »
Une ancienne réceptionniste a écrit qu’un directeur l’avait un jour obligée à rester debout pendant deux heures parce qu’elle avait oublié de le saluer par son titre.
Un employé du secteur de la logistique a écrit qu’il avait été moqué pour avoir porté des chaussures bon marché après le décès de son père et après avoir contracté des dettes familiales.
Les histoires affluaient comme un torrent.
Isabel les lut jusqu’à ce que les mots se brouillent.
Puis elle a continué à lire.
Valeria la trouva vers minuit, toujours à son bureau, manteau enlevé, chaussures abandonnées sous la chaise, cheveux relevés en arrière à la hâte.
« Madame, » dit-elle doucement. « Vous devez rentrer chez vous. »
Isabel ne quittait pas l’écran des yeux.
“Combien?”
« Trop nombreux. »
“Combien?”
Valeria a avalé.
« Quatre cent douze messages reçus via la ligne d’assistance téléphonique. D’autres messages seront diffusés sur les canaux publics. »
Isabel ferma les yeux.
Quatre cent douze.
En une journée.
Elle pensait avoir mis la main sur un manager cruel.
Au lieu de cela, elle avait ouvert un mur et découvert de la moisissure derrière chaque surface polie.
