Der Rotwein rann mir wie Tränen der Scham über die Wangen.
Die Küche im Herrenhaus der Familie de Vigny war normalerweise ein Ort der Stille, ein weitläufiger Raum mit klaren Linien und einem polierten schwarzen Marmorboden. Doch an diesem Morgen war die Atmosphäre erdrückend. Patricia, in einem streng eleganten beigefarbenen Hosenanzug, beherrschte den Raum. Ihr perfekt frisiertes rotes Haar umrahmte ein Gesicht, das von kalter, sadistischer Wut verzerrt war.
Zu ihren Füßen kniete Evelyne auf dem kalten Marmor. Die Haushälterin, die der Familie jahrelang gedient hatte, zitterte am ganzen Körper. Ihre Hände, gezeichnet von jahrzehntelanger Hausarbeit, waren zusammengefaltet, als flehte sie um Gnade, von der sie wusste, dass sie ihr niemals zuteilwerden würde. Sie blickte zu ihrer Herrin auf, und in deren Blick sah sie keine Frau, sondern ein Wesen, das nach Herrschaft dürstete.
„Du glaubst wohl, du kannst mich bestehlen und damit durchkommen?“, zischte Patricia, ihre hohe Stimme durchdrang die morgendliche Stille. Sie schwenkte das Weinglas zwischen ihren manikürten Fingern, die dunkelrote Flüssigkeit tanzte an den Kristallwänden. Evelyne öffnete den Mund zum Protest, doch kein Laut kam heraus. Sie wusste, jede Verteidigung wäre zwecklos, die Anschuldigungen waren so falsch wie die Perlen, die Patricia angeblich verloren hatte.
„Ich habe nichts genommen, Ma’am. Ich schwöre es bei meiner Mutter“, murmelte Evelyne schließlich mit erstickter Stimme. Doch ihre Worte schürten nur Patricias Wut. Die rothaarige Frau näherte sich langsam, fast theatralisch, und senkte die Hand. Der eiskalte, klebrige Rotwein ergoss sich in einem unaufhörlichen Strahl über Evelynes Kopf, durchnässte ihr graues Haar, rann über ihre Stirn, in ihre Augen und vermischte sich mit ihren brennenden Tränen.
Die Flüssigkeit rann ihr den Hals hinab und färbte ihre weiße Schürze violett. Evelyne schloss die Augen, überwältigt von Scham. Jahrelang hatte sie Verachtung, herablassende Blicke und verletzende Bemerkungen ertragen müssen. Doch nie zuvor hatte sie jemand so erniedrigt. Sie sank auf die Knie, die Hände bedeckten ihr tropfendes Gesicht, die Schultern bebten von stummen Schluchzern.
„Du bist hier nichts, Evelyne. Absolut nichts“, murmelte Patricia giftig, fast zufrieden. Sie trat einen Schritt zurück und betrachtete ihr Opfer mit morbider Lust. Dann hob sie ohne Vorwarnung ihr rechtes Bein, den Stilettoabsatz direkt auf das Gesicht der alten Frau gerichtet. Die Spitze glänzte im kalten Licht der eingelassenen Scheinwerfer. Evelyne, die Augen geschlossen, hörte das Kratzen von Leder auf Marmor und wartete auf den Aufprall, ihr Herz hämmerte wild.
Genau in diesem Moment flog die Küchentür auf und knallte gegen die Wand. Georges, Patricias Ehemann, stand im Türrahmen. Sein tadelloser dunkelblauer Anzug bildete einen starken Kontrast zu der Wut, die sein Gesicht verzerrte. Sein sonst so ruhiges und gefasstes Gesicht war zu einer Maske purer Raserei geworden. Er hatte alles gesehen: die Tat, die Grausamkeit, die Demütigung.
„Halt!“, schrie er, seine Stimme hallte wie Donner im Raum wider. Er stürmte zur Kücheninsel, schnappte sich einen schweren Kupfertopf, der an einem Gestell hing, und schwang ihn wie eine Waffe.
Patricia erschrak und drehte den Kopf zu ihm, doch es war bereits zu spät. Das Metall knallte auf ihre Schulter und ließ sie taumeln. Sie stolperte auf dem glatten Boden, ihre Absätze rutschten auf dem verschütteten Wein aus, und sie stürzte schwer auf den Marmor.
Georges stellte sich augenblicklich vor Évelyne, sein Körper angespannt, sein Atem stoßweise, den Kochtopf noch immer in seiner zitternden Hand. Er schützte sie mit seinem Körpergewicht wie ein menschlicher Schutzschild. Évelyne kniete noch immer und blickte ihn fassungslos an. Warum verteidigte dieser Mann, dem sie all die Jahre so treu gedient hatte, sie plötzlich? Eine Frage lag ihr auf den Lippen, doch kein Wort konnte die Schluchzer durchdringen.
