Leo stepped back, shaking his head frantically.
“That’s impossible! Camila’s family runs the docks, they wouldn’t—”
“They would,” Arthur cut him off.
His gray eyes were like chips of flint.
“If they realized Richard Spatafora’s missing three million was already sitting in my vault.”
Arthur grabbed Beatrice by the hand.
His grip was tight, possessive, and warm.
“We’re leaving.”
“Where?” she asked, stumbling slightly as they moved toward the service elevators.
“The safe house.”
“Arthur, your shoulder is still bleeding!”
“It can wait.”
“No, it can’t!” she yelled, stopping in the service corridor.
The metal walls bounced her sharp voice back at them.
“You’re losing blood, you have glass in your muscle, and I am not riding in a car with an unconscious mobster.”
Arthur turned to look at her.
For the first time since she met him two years ago, his expression softened.
“You really aren’t afraid of me, are you?”
“I’m terrified of your driving when you pass out from shock.”
He stared at her for three seconds.
Then, slowly, he took the keys to the armored SUV from his pocket.
He pressed them into her palm.
“Then you drive, Miss Gallagher.”
The safe house was a converted brick warehouse in Fulton Market.
Unmarked steel doors.
Reinforced ballistic glass.
Inside, the space was sleek, minimalist, and dead quiet.
Beatrice dumped her purse onto the kitchen island.
“Sit,” she ordered, pointing at a high leather barstool.
Arthur obeyed without a word.
He stripped off his ruined tuxedo jacket and tore away his bloody dress shirt.
His torso was mapped with old scars—knife wounds, bullet grazes, and taut muscle.
Beatrice swallowed hard, trying to keep her hands steady.
“First aid kit is under the sink,” he said.
She grabbed the metal box and a bottle of high-proof bourbon from the shelf.
She poured a generous splash onto a clean towel.
“This is going to hurt.”
“I’ve had worse,” Arthur said.
She approached him with the medical tweezers.
Her fingers brushed his bare shoulder.
Seine Haut brannte vor Hitze.
Vorsichtig, den Atem anhaltend, umfasste sie die Kante des Kristallsplitters.
Mit einem schnellen, entschlossenen Ruck zog sie das Glas heraus.
Arthur zuckte nicht einmal mit der Wimper.
Nur sein Kiefer verkrampfte sich, bis sich die Muskeln wie Stränge verknoteten.
Aus der Wunde quoll eine frische Welle purpurroten Blutes empor.
„Sie gehen damit erstaunlich ruhig um“, bemerkte er und beobachtete ihr Gesicht aufmerksam.
„Mein Vater war Metzger“, sagte sie und tränkte Gaze mit Desinfektionsmittel.
„Ich weiß, wie Fleisch schneidet.“
„Und wie Geld fließt.“
„Beide hinterlassen eine Spur.“
Sie begann, die Wunde mit einer gebogenen Nahtnadel aus dem Set zu nähen.
Ihre Stirn berührte fast seine Schulter, so konzentriert war sie.
Sie roch den Kupfergeruch seines Blutes und den Vanilleduft ihrer eigenen Haut.
“Warum hast du mich für heute Abend ausgewählt, Arthur?”
“Wirklich?”
Arthur erstarrte unter ihren Händen.
„Richard Spatafora hatte geplant, heute Abend einen Transfer zu tätigen.“
„Ich brauchte jemanden, der die Buchhaltung verstand.“
„Jemand, der nicht weggelaufen ist, als die Schießerei begann.“
„Du hast mich in Gefahr gebracht.“
„Ich habe dich so gehalten, dass ich dich sehen konnte.“
Er drehte den Kopf leicht.
Seine Lippen waren nur wenige Zentimeter von ihrem Ohr entfernt.
„Wenn Sie heute Abend in Ihrer Wohnung geblieben wären, hätte Liam O’Malley Sie als Druckmittel benutzt.“
Beatrice unterbrach ihre Handarbeit.
“Liam arbeitet für Spatafora?”
„Liam ist Spataforas Kampfhund.“
“Und Tommy?”
Arthurs Stimme wurde leiser.
„Tommy hat ein Kassenbuch von Liams Schreibtisch gestohlen.“
“Er hat sich kein Geld geliehen, Beatrice.”
„Dein Bruder hat versucht, dich zu beschützen.“
„Er fand heraus, dass sie planten, Ihnen das Defizit von drei Millionen Dollar anzuhängen.“
Beatrice ließ die Nadel in die Metallschale fallen.
Ihr stockte der Atem.
“Hat Tommy das für mich getan?”
“Er liebt dich”, sagte Arthur leise.
„Er ist rücksichtslos, aber nicht korrupt.“
Beatrice spürte, wie ihr eine heiße Träne über die Wange lief.
Bevor es herunterfallen konnte, schnellte Arthurs Daumen nach oben.
Er wischte ihr die Träne mit überraschender Sanftmut weg.
Sein Daumen verweilte einen Moment lang auf ihrem Wangenknochen.
“Ich werde nicht zulassen, dass sie ihn berühren, Beatrice.”
„Und ich werde nicht zulassen, dass sie dich berühren.“
Ihre Blicke trafen sich im schwachen Küchenlicht.
Die Spannung zwischen ihnen verlagerte sich und steigerte sich zu etwas gefährlich Elektrischem.
Arthur beugte sich vor.
Seine Hand glitt in ihr kastanienbraunes Haar und löste die restlichen Haarnadeln.
Die Locken fielen über ihre nackten Schultern.
“Arthur…”, flüsterte sie.
“Sag mir, ich soll aufhören”, murmelte er gegen ihre Lippen.
Sie sprach nicht.
Seine Lippen pressten sich auf ihre.
