„Das stimmt“, sagte ich ruhig. „Arthurs Name steht im Haupttitel. Der Pachtvertrag läuft aber auf meinen Namen, und Jacksons persönliche Gegenstände gehören nach kalifornischem Recht zum gemeinschaftlichen Eigentum.“
„Sie haben genau drei Stunden Zeit, bevor Mercer eine Dringlichkeitsanhörung vor einem Wochenendrichter beantragen kann, um den Zutritt anzufechten“, wies Evelyn an. „Nehmen Sie Ihre Baupläne mit. Nehmen Sie Ihre Festplatten mit. Nehmen Sie Ihren Schmuck, Ihre Familienerbstücke, Ihre Steuerunterlagen und jedes Dokument mit Jacksons Unterschrift mit. Berühren Sie nicht ein einziges seiner Kleidungsstücke, seine Elektronik oder seine persönlichen Gegenstände. Wir werden ihnen vor Gericht keinen Grund zum Jammern geben.“
“Verstanden.”
„Und Claire?“
“Ja?”
„Wechselt die Schlösser trotzdem aus. Sollen sie Mercer doch zweitausend Dollar die Stunde zahlen, damit er einen Antrag auf Aufhebung der Schlösser stellt.“
Der Fahrer bog in die lange, mit Kies bedeckte Auffahrt des Hauses in Brentwood ein. Es war ein Gebäude im Stil der Mid-Century-Moderne, das ich vor zwei Jahren selbst umgestaltet hatte – mit klaren Zedernholzverkleidungen, großen Flächen aus eisenarmem Glas und auskragenden Dachlinien. Acht Monate lang hatte ich die Betonböden überwacht. Ich hatte jede Messingarmatur, jede Walnussholzvertäfelung, jeden eingelassenen LED-Streifen ausgewählt.
Es war mein Traumhaus gewesen. Jetzt, durch die getönten Scheiben des Autos, sah es aus wie nichts anderes als ein teures Mausoleum.
Die Sicherheitsleute traten zuerst hinaus und überprüften das Gelände. Die Eingangstür war verschlossen. Der Schlosser arbeitete schnell; innerhalb von vier Minuten war der deutsche Einsteckzylinder ausgebaut und durch ein hochsicheres Medeco-Schloss ersetzt.
Ich überschritt die Schwelle.
Das Haus war blitzsauber, genau so, wie wir es gestern Nachmittag verlassen hatten, bevor wir uns für Genesis’ Abendessen fertig machten. Der Duft meiner Diptyque-Kerzen hing noch immer im Wohnzimmer. Auf der Marmor-Kücheninsel stand Jacksons Espressotasse vom Vortag, am Boden hatte sich ein dünner, brauner Ring gebildet.
Neben der Tasse lag ein gelber Notizblock.
Ich ging hinüber und hob es auf. In Jacksons hastiger, kantiger Handschrift stand eine Liste:
*1. Die St.-Paulus-Urkunde wurde im 12. Jahrhundert beurkundet.*
*2. Die verbleibenden 140.000 $ vor der Steuerprüfung vom Firmenkonto von Claire abheben.*
*3. Mercer prüft die Klausel zur Nichtverunglimpfung im Ehevertrag.*
- Sag deiner Mutter, sie soll aufhören, auf der offenen Leitung zu simsen.
Er hatte es einfach dort auf der Theke liegen lassen. Die Arroganz war unfassbar. Er hatte so fest an meine Nachgiebigkeit geglaubt, an mein verzweifeltes Bedürfnis, unsere Ehe zu retten, dass er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, seine Notizen zu verstecken.
„Fangt mit dem Homeoffice an“, sagte ich zu den Sicherheitsleuten.
Die nächsten zwei Stunden war das Haus erfüllt vom rhythmischen Geräusch des Abreißens von Klebeband aus Abrollern.
Ich nahm meine Original-Architekturzeichnungen der letzten sieben Jahre mit. Ich nahm die externen RAID-Festplatten mit den firmeneigenen BIM-Modellen für die anstehende Ausschreibung des Bürgerzentrums mit. Ich ging zum begehbaren Kleiderschrank und entfernte die Perlenkette meiner Mutter, die Cartier-Uhr, die mir mein Großvater nach bestandener Zulassungsprüfung geschenkt hatte, und jedes einzelne Kleidungsstück, das ich mit den Ausgaben meiner Firma gekauft hatte.
Dann setzte ich mich an den iMac in Jacksons Arbeitszimmer.
Es war mit unserem Heimnetzwerk verbunden. Jackson hatte zwar daran gedacht, die Passwörter für sein Handy zu ändern, aber er war bekanntermaßen ziemlich nachlässig, was seinen Cloud-Desktop anging. Er hatte sein Google Drive-Konto angemeldet gelassen.
Ich habe einen verschlüsselten 2-TB-USB-Stick angeschlossen und eine vollständige Synchronisierung gestartet.
Während der blaue Fortschrittsbalken über den Bildschirm wanderte, öffnete ich unser gemeinsames Girokonto.
Der Saldo betrug 412,18 $.
Vor 48 Stunden befanden sich auf diesem Konto 185.000 Dollar – Gelder, die ich als Meilensteinzahlung für ein kommerzielles Designprojekt eingezahlt hatte, um unsere vierteljährlichen Bundessteuern zu decken.
Ich habe auf den Transaktionsverlauf geklickt.
Gestern Nachmittag um 15:15 Uhr – während ich mir beim Friseur die Haare für das Abendessen bei Genesis föhnen ließ – wurde eine Überweisung durchgeführt:
*180.000,00 USD an Apex Holdings LLC, Konto mit der Endung 9042.*
Apex Holdings war Genesis’ Briefkastenfirma. Mit dieser Firma bezahlte sie ihre Pferdeställe in Santa Barbara und ihre Sommervermietungen auf Martha’s Vineyard.
Sie hatten mich nicht nur beim Abendessen überfallen. Sie hatten die Speisekammer leergeräumt, bevor sie das Haus in Brand setzten.
Aus der Einfahrt ertönte ein Hupen.
Einer der Wachmänner betrat das Arbeitszimmer, die Hand in der Nähe der Brusttasche. „Mrs. Vance. Ein schwarzer Mercedes ist gerade am Tor vorgefahren. Eine ältere Dame und ein Mann im Anzug.“
Ich brauchte nicht auf die Überwachungsmonitore zu schauen, um zu wissen, wer es war.
Genesis und Julian Mercer.
„Sollen sie doch hupen“, sagte ich und beobachtete, wie der Synchronisierungsfortschrittsbalken 98 % erreichte. „Das Tor ist jetzt mit einem separaten Code gesichert. Sie können nicht hinein.“
„Der Mann telefoniert. Er fotografiert unsere Nummernschilder.“
„Lass ihn Fotos machen“, sagte ich. Das Laufwerk beendete den Vorgang mit einem leisen Signalton. Ich nahm es heraus, zog es aus dem Anschluss und steckte es neben die Medeco-Schlüssel in meine Tasche. „Wir sind fertig.“
Ich ging zur Haustür hinaus und ließ Jacksons schmutzige Kaffeetasse mitten auf der Kücheninsel stehen wie ein Relikt einer ausgestorbenen Zivilisation.
Draußen lehnte der Mercedes im Leerlauf an den schmiedeeisernen Toren. Genesis war auf der Beifahrerseite ausgestiegen. Sie hatte die Seidenbluse vom Vorabend gegen einen taillierten schwarzen Trenchcoat und eine übergroße dunkle Sonnenbrille getauscht, doch sie konnte das Zucken in ihrem Kiefer nicht verbergen.
Als sie mich in Begleitung zweier breitschultriger Männer mit schweren schwarzen Pelican-Koffer herauskommen sah, stürzte sie sich auf die eisernen Gitterstäbe des Tores zu.
„Claire!“, schrie sie, ihre Stimme kreischte über den Kies. „Mach dieses Tor sofort auf! Du hast kein Recht, irgendetwas in diesem Haus anzufassen! Arthur reicht heute noch eine Räumungsklage ein!“
Ich ging die Auffahrt entlang und blieb einen Meter vor dem Eisentor stehen. Die Morgenbrise war kühl und raschelte in den Olivenbäumen entlang des Zauns. Der weiße Verband auf meiner Stirn hob sich deutlich von meinen dunklen Locken ab.
Julian Mercer, ein Mann mit schiefergrauem Haar und Zähnen, die aussahen, als wären sie auf einer Auktion ersteigert worden, stieg mit einer Ledermappe in der Hand aus dem Mercedes.
