Die Brautjungfern schnitten ihr Kleid auf – bis der Mafia-Boss sie mit seinem Mantel zudeckte. Der Mafia-Boss bedeckte die Braut, die sie zerstören wollten – und verwandelte dann ihre zerstörte Hochzeit in eine Abrechnung

Dante ließ ihre Demütigung nicht noch tiefer werden. Er trat hinter sie, hob den Mantel an und legte ihn ihr um die Schultern. Der Stoff hüllte sie in Wärme, bedeckte die zerrissene Spitze, verbarg ihren entblößten Rücken und schützte sie vor Augen, die schon zu viel ertragen hatten. Seine Hände strichen kurz über ihre Schultern. Gerade genug, um sie frösteln zu lassen. Dann wandte Dante den Kopf zu den Brautjungfern. Das Lachen verstummte. Veronicas Lächeln verschwand so schnell, dass es aussah, als hätte es ihr jemand aus dem Gesicht geschnitten. Dantes Stimme war sanft. Wer hat ihr Kleid berührt?” Die Geschichte ist zu lang, um sie in der Bildunterschrift zu posten, also sag einfach “Ja”.

Dante Morettis Stimme war kaum mehr als ein Flüstern, doch hallte sie durch die weite, gewölbte Kathedrale wie das Schlagen einer Trauerglocke.

Veronica Hail stand wie erstarrt da, ihr Brautjungfernkleid aus Champagnerseide raschelte leicht, während ihre Brust in flachen, schnellen Atemzügen hob und senkte.

Ihre blauen Augen, sonst so voller arrogantem Triumph, wanderten nervös zu dem hoch aufragenden Mafiaboss, bevor sie zu Nathan Whitmore huschten, der immer noch wie gelähmt am Altar stand wie ein Feigling aus Stein.

“Ich… Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen, Herr Moretti”, brachte Veronica schließlich hervor, ihre Stimme zitterte, obwohl sie sich verärgert bemühte. “Es war ein Unfall. Ein tragischer Unfall mit dem Stoff, sicherlich.”

Dante blinzelte nicht.

Er lächelte nicht, noch erhob er seine Stimme.

Er neigte einfach leicht den Kopf, seine dunklen, undurchdringlichen Augen fixierten Veronica mit einer furchterregenden Intensität, die die umstehenden Gäste in die Holzbänke zurückziehen ließ, als würden sie sich von einer aufgerollten Viper entfernen.

“Ein Unfall schneidet keine vertikalen Nähte direkt durch ein handgenähtes Satinkleid”, erwiderte Dante mit eisigen höflichen Ton. “Und eine Braut spürt keine Klinge über ihre Wirbelsäule, während ihre ‘besten Freunde’ so tun, als würden sie einen losen Faden reparieren.”

Emma stand eingehüllt in die Wärme von Dantes schwerem schwarzen Mantel, die grobe, teure Wolle bildete einen scharfen Kontrast zu ihrer nackten Haut.

Sie spürte die anhaltende Hitze seines Körpers, gefangen im Stoff, ein seltsamer, erstickender Anker mitten in ihrem schlimmsten Albtraum.

Ihr Kopf raste, als sie Veronica ansah, dann zu Nathan.

Die Puzzleteile begannen sich mit brutaler Klarheit zusammenzufügen – die Art, wie Nathan ihr den ganzen Morgen nicht in die Augen gesehen hatte, das plötzliche, unerklärliche Drängen von Veronica, dass sie genau diese Garderobe tragen sollte, die grausamen Flüstereien der Elitegäste, die die Menschenwürde wie einen Zuschauersport behandelten.

“Nathan!” Emma schrie plötzlich auf, ihre Stimme brach, als sie ihr tränenüberströmtes Gesicht zum Altar drehte. “Du wusstest es. Du wusstest, was sie tun würden.”

Nathan Whitmore zuckte zusammen, sein gutaussehendes Gesicht verzog sich zu einer Maske aus erbärmlicher Schuld.

Er machte einen halben Schritt nach vorne, seine Hände zuckten an seinen Seiten.

“Emma, bitte… du verstehst nicht”, stammelte Nathan, seine Stimme schwach und erbärmlich gegen die schwere Akustik der Kathedrale. “Veronica und ihre Familie… Sie halten die Anteile der Firma. Wenn ich das nicht durchziehen würde, wäre meine gesamte Karriere an einem einzigen Morgen zunichtegemacht. Du bist ein kluges Mädchen, Em – du siehst, wie die Dinge sind. Wir waren nie aus derselben Welt.”

Die Worte fielen wie Glasscherben in die Stille.

Wir kamen nie aus derselben Welt.

Der Mann, den sie drei Jahre lang geliebt hatte, der Mann, für den sie bis drei Uhr morgens ihr eigenes Hochzeitskleid genäht hatte, weil sie sich kein Designerlabel leisten konnten, hatte gerade ihre öffentliche Demütigung gegen ein Firmenportfolio eingetauscht.

Emma spürte, wie die letzten Reste ihres Herzens zu Eis wurden.

Die Tränen hörten auf, ihre Augen zu brennen, ersetzt durch ein hohles, loderndes Feuer.

Bevor sie sprechen konnte, verlagerte Dante Moretti sein Gewicht und trat einen halben Zoll näher an ihre Seite.

Seine breite Schulter streifte ihre, eine stille Wand absoluten Schutzes.

“Eine Karriere, die auf Verrat basiert”, murmelte Dante, sein Blick glitt langsam von Veronica zum zitternden Bräutigam am Altar. “Wie zerbrechlich.”

Dante hob zwei Finger.

Die einfache Geste war wie eine Signalleuchte im Dunkeln.

Sofort ächzten die schweren Eichentüren am hinteren Ende der Kathedrale auf, und vier Männer in scharfen, mitternachtsschwarzen Anzügen traten in den heiligen Raum ein.

Sie sind nicht geflohen.

Sie gingen im ruhigen, methodischen Rhythmus von Henkern, ihre Schritte klickten scharf auf dem Marmorboden und schnitten durch die panischen Keuchen der Hochzeitsgäste.

“Was ist das? Sicherheit! Ruf die Polizei!” schrie ein älterer Onkel von Nathan aus der ersten Reihe und stolperte rückwärts aus seinem Sitz.

Einer von Dantes Männern drehte leicht den Kopf, seine Augen kalt wie Winterstahl.

“Die Polizei ist derzeit mit der Inspektion einer Reihe plötzlicher Steuerunregelmäßigkeiten und Offshore-Vermögensübertragungen der Familie Whitmore beschäftigt”, sagte der Vollstrecker gelassen. “Sie werden in den nächsten achtundvierzig Stunden keine Anrufe beantworten.”

Panik breitete sich wie ein Lauffeuer durch die Kirchenbänke.