“Warum hat er dann Firmengelder gestohlen?” verlangte Luca.

Mrs. Alvarez studierte ihn.

“Hast du jemals Beweise gesehen, dass er es getan hat?”

Luca öffnete den Mund.

Dann hörte er auf.

Sein Vater hatte ihm erzählt, dass Matteo fast zwei Millionen Dollar gestohlen habe.

Matteo war kurz darauf verschwunden.

Luca hatte die Geschichte nie hinterfragt.

Jetzt sah er erschüttert aus.

“Wo ist er?” fragte Luca.

Mrs. Alvarez schüttelte den Kopf.

“Ich weiß es nicht.”

Aber sie schob ihm das Foto zu.

“Deine Mutter wollte, dass du den Rücken siehst.”

Luca drehte es um.

Es gab einen handgeschriebenen Satz.

Ein Sohn erbte das Reich. Der andere erbte das Versprechen.

Darunter war ein Date.

Fünfzehn Jahre zuvor.

Zurück in der Villa hatte Daniel herausgefunden, wer Evelyns Schlafzimmer betrat.

Eine Überwachungskamera zeigte Vanessa, wie sie um 23:46 Uhr in den Flur ging.

Sie trug einen großen Kleidersack.

Aber die nächste Aufnahme überraschte alle.

Um 0:03 Uhr betrat Richard Bellini denselben Raum.

Er blieb elf Minuten im Inneren.

Als er herauskam, trug er nichts.

“Vanessa hat den Mantel genommen”, sagte Luca.

Daniel schüttelte den Kopf.

“Möglich. Aber schau dir das an.”

Er vergrößerte das Video.

Vanessas Kleidertasche trug ein Logo des Bekleidungsgeschäfts.

Daniel hatte den Laden kontaktiert.

Es hatte Vanessa früher am Tag ein Abendkleid geliefert.

Die Tasche war nicht groß genug, um Evelyns schweren Wintermantel zu verbergen, ohne sich merklich zu verändern.

“Wo ist der Mantel hin?” fragte ich.

Daniel wechselte zu einer anderen Aufnahme.

Um 6:12 Uhr schob ein Wäscherarbeiter einen Wagen durch den Serviceeingang.

Ein blauer Ärmel hing unter den weißen Laken.

Mein Herz begann zu pochen.

“Das war’s.”

Luca beugte sich vor.

“Identifizieren Sie den Arbeiter.”

Daniel wirkte unwohl.

“Seine Mitarbeiterausweise waren gültig, aber er war heute nicht eingeteilt.”

“Name?”

“Peter Walsh.”

Ich runzelte die Stirn.

“Ich weiß, Peter.”

Luca drehte sich um.

“Er arbeitet in der Wäscherei?”

“Ja. Er ist schon seit Jahren hier.”

Daniel zeigte Peters Personalakte.

Dann erschien ein weiteres Bild daneben.

Ein Finanzbericht.

“Peters Tochter erhielt ein Stipendium aus dem Moretti-Fonds”, erklärte Daniel. “Sie wurde letztes Jahr abgesagt.”

Luca starrte auf den Bildschirm.

“Warum sollte er den Mantel meiner Mutter nehmen?”

“Vielleicht hat ihn jemand bezahlt”, schlug ich vor.

“Oder ihn bedroht”, antwortete Daniel.

Mehrere Sekunden lang sprach niemand.

Dann kam eine Haushälterin mit einem kleinen Umschlag herein.

“Herr Moretti, das wurde unter der Küchenuhr gefunden.”

Luca öffnete es.

Darin lag ein Zugticket, datiert auf diesen Morgen.

Chicago nach Milwaukee.

Und eine Notiz in sorgfältigen Blockbuchstaben.

Such nicht nach dem Mantel. Such nach dem Mann, der es getragen hat.

Luca runzelte die Stirn.

“Peter?”

Ich betrachtete den Zettel.

Etwas hat mich gestört.

Ich hatte diese Handschrift schon einmal gesehen.

Nicht auf Gehaltsabrechnungsformularen.

Nicht auf Haushaltsanweisungen.

Auf einer Geburtstagskarte.

Jedes Jahr schickte Evelyn Lily eine Geburtstagskarte.

Und sie unterschrieb sie immer in zitternder Schreibschrift.

Aber jemand anderes hatte die Adresse auf den Umschlag geschrieben.

Ein Mann, der Evelyn gelegentlich half, wenn ihre Hände schmerzten.

Ich schaute nach oben.

“Herr Moretti, Ihre Mutter hat das nicht geschrieben.”

“Wer dann?”

Ich schluckte.

“Dein Bruder.”

Luca erstarrte völlig.

“Woher kannst du das wissen?”

Ich zeigte auf den Zettel.

“Weil ich diese Handschrift auf den Karten gesehen habe, die an meine Tochter geschickt wurden.”

Daniel öffnete Evelyns Korrespondenzunterlagen.

Es gab Kopien aller Geburtstagskarten, die sie verschickt hatte.

Die Handschrift stimmte überein.

Luca ließ sich langsam in einen Stuhl sinken.

Dann sah er mich an.

“Sarah, wie lange schickt Matteo schon Sachen an Lily?”

Ich dachte an die kleinen Pakete, die jedes Weihnachten ankamen.

Bücher.

Buntstifte.

Ein silbernes Armband mit einer winzigen Sterninschrift.

Und plötzlich erinnerte ich mich an die Absenderadresse.

Ein bescheidenes Postfach in Milwaukee.

“Seit mindestens drei Jahren”, flüsterte ich.

Luca starrte auf das Zugticket.

Dann sagte er etwas, das alles veränderte.

“Sarah, meine Mutter hat dich nicht einfach in dieses Haus gebracht.”

Er drehte das Foto von Matteo zu mir.

“Sie hat dich mitten in einen Krieg gebracht, den mein Bruder allein geführt hat.”