Ein arroganter Ehemann verstößt seine schwangere Frau, bis ihr gefürchteter Unterweltvater eintrifft.

„Halt die Klappe, Elena!“, knurrte Julian, überzeugt davon, dass ihn Geld und Papiere vor der Realität schützten. Er riss Claras Arm erneut nach oben, sodass sie vor Schmerz zusammenzuckte. „Ich sagte, verschwinde verdammt noch mal aus meinem Haus, du seniler Bastard!“

Victor erreichte den Fuß der großen Treppe. Er stieg drei Stufen hinauf, ohne seinen Schritt zu verlangsamen, und bewegte sich mit einer furchterregenden, geschmeidigen Anmut, die sein Alter Lügen strafte.

Er erreichte Clara. Vorsichtig, mit einer Zärtlichkeit, die für einen Mann wie eine Festung unmöglich schien, streckte Victor seine linke Hand aus. Seine großen, vernarbten Finger schlossen sich um Julians Handgelenk.

Victor riss nicht. Er drückte einfach nur zu.

Ein widerliches Geräusch von knirschendem Knorpel hallte unter dem Kronleuchter wider. Julian stieß einen ohrenbetäubenden Schmerzensschrei aus, als die Knochen seines Unterarms unter Victors eisernem Griff zusammengepresst wurden. Julians Finger spreizten sich unwillkürlich und gaben Clara augenblicklich frei.

Victor trat zwischen sie. Vorsichtig legte er seinen schweren Arm um Claras zitternde Schultern und half ihr, sich sicher auf den breiten Teppichläufer hinter ihm zu setzen.

„Alles ist wieder gut, Vögelchen“, murmelte Victor mit sanfter, zärtlicher und völlig unerschütterlicher Stimme. „Ich bin da.“

„Papa …“, schluchzte Clara und vergrub ihr Gesicht in dem rauen Wollstoff seines Mantels. „Papa, es tut mir leid … es tut mir so leid …“

„Pst“, erwiderte Victor und strich ihr mit einer breiten Hand über das Haar. „Du brauchst dich nicht zu entschuldigen.“

Dann wandte Victor seine Aufmerksamkeit wieder Julian zu.

Julian kniete auf der obersten Stufe, hielt sich das zertrümmerte Handgelenk, sein Gesicht war schweißüberströmt und vor Schreck verzerrt. „Du … du hast mir den Arm gebrochen! Du verrückter alter Psychopath, du kommst ins Gefängnis! Weißt du, wie viel Geld ich habe? Weißt du, wer ich bin?!“

Victor hielt keinen Monolog. Er verschwendete seine Zeit nicht mit Drohungen.

Mit der brutalen, unvorhersehbaren Effizienz eines Schwergewichtsboxers, der ein halbes Jahrhundert Straßenkämpfe überlebt hatte, rammte Victor einen einzigen, kolbenartigen rechten Haken direkt in Julians Kiefer.

Der Aufprall klang wie ein Baseballschläger, der auf nasses Leder trifft.

Julian wurde von den Füßen gerissen. Sein Körper sauste rückwärts durch die Luft, krachte die untere Hälfte der Treppe hinunter und prallte gegen den schweren Mahagoni-Beistellstuhl und die Fußleiste. Der Stuhl zersplitterte unter seinem Gewicht. Julian lag zusammengekrümmt in einem Haufen aus Holzsplittern und Blut, rang mit zertrümmertem Kiefer nach Luft und spuckte vier abgebrochene Zähne aus.

Elena schrie aus vollem Hals: „Julian! Oh mein Gott!“

Wutentbrannt und hysterisch stürmte Elena die Treppe hinauf und hob ihr schweres Kristallweinglas wie eine Waffe. „Du Barbar! Du hast ihm das Gesicht zertrümmert! Dafür wirst du bezahlen, du dreckiger alter Abschaum! Ich werde dich ruinieren! Ich werde dir alles nehmen, was du hast –“

Victor drehte sich nicht einmal ganz um. Als Elena in Armreichweite nach vorne stürmte, schlug er mit der linken Hand mit der flachen Handfläche zu.

Der Schlag traf mit der Wucht eines umstürzenden Baumstamms.

Elena wurde augenblicklich von den Füßen gerissen. Sie wirbelte durch die Luft und krachte seitwärts gegen den dekorativen Marmorsockel. Der schwere Sockel kippte mit ohrenbetäubendem Krachen um, die antike Vase zersplitterte in tausende Keramikscherben, und tiefroter Wein spritzte wie frisches Blut über die makellosen weißen Wände.

Elena sank auf das zerbrochene Porzellan, umklammerte ihre blutende Wange, schluchzte und rang nach Luft an ihrem eigenen Speichel; ihre Arroganz war in weniger als zwei Sekunden völlig zerstört worden.