Esta no era una investigación común. Durante siete meses, tres aeronaves de la compañía habían sufrido fallas idénticas en el sistema de presurización. En dos casos, se habían manipulado los registros de mantenimiento después de los vuelos. Un técnico falleció en un almacén en Monterrey, supuestamente de un ataque al corazón. Otro renunció y desapareció del sector.

El último fallo se había producido la noche anterior, y estaba relacionado con el mismo avión que se encontraba a punto de despegar bajo nuestros pies.

Me vi obligado a entregar el informe completo a la delegación federal en Monterrey.

Pero el capitán y Victoria desconocían algo.

El documento empapado no era el único informe.

Debajo de mi falda, que se sujetaba con una goma elástica a la altura del muslo, llevaba una memoria USB encriptada. Y en el forro de mi bolso había otra copia impresa.

La carpeta era un señuelo.

El capitán leyó la primera página entre dientes.

—¿Por qué no mostró su identificación antes de abordar?

—Porque alguien dentro de esa empresa había sido informado de mi llegada. Quería saber quién intentaría detenerme.

—¿Detenerlos?

—El vuelo 417 no debería despegar.

Una mujer de la quinta fila se persignó.

Victoria recuperó el control de su voz.

“Eso es absurdo. La señora está confundida. Tiene un documento de identidad, pero no sabemos si es auténtico.”

—Puedes llamar a su oficina —dije.

-Lo haré.

-Adelante.

El capitán caminó hacia la puerta de la cabina. Antes de entrar, echó un último vistazo a su alrededor.

—Mariana, lleva al pasajero a la cocina.

—No—, dije.

-Inspector…

—No me levantaré de mi asiento hasta que haya revisado el registro de mantenimiento y me haya asegurado de que la aeronave está asegurada.

El capitán cerró los ojos por un instante.

—No se puede cancelar un vuelo programado por una discusión con un auxiliar de vuelo.

“No te detengo por una discusión. Te detengo porque la presión de la cabina fue manipulada durante la inspección nocturna .”

El silencio se volvió cada vez más opresivo.

Desde el asiento 2C, un hombre con un traje oscuro levantó la mano.

—Capitán, yo también soy ingeniero aeronáutico. ¿Se completó la prueba de presión anoche?

Nadie le respondió.

La chica de los auriculares empezó a grabar con su móvil. Los demás pasajeros hicieron lo mismo.

Victoria se abalanzó sobre ella.

—Guarda tu teléfono.

—No me toques —dijo la joven.

Fue la primera fisura visible en la autoridad de Victoria.

El capitán entró en la cabina. La puerta se cerró tras él. Pasaron diez segundos. Luego veinte.

Entonces mi teléfono vibró.

No tenía cobertura en el avión, pero el mensaje llegó antes de que cerrara la puerta.

“Si has estado ahí arriba, no confíes en nadie más. El código de honor está en la casa que construyó Julián.”

El mensaje procedía de un número desconocido.

Sentí un tipo de frío distinto al que emanaba del zumo.

Juliano.

Mi esposo había fallecido once años antes. Un aneurisma cerebral, dijeron los médicos. Una muerte rápida e inesperada. Había sido ingeniero de mantenimiento de aeronaves durante 34 años y, antes de su muerte, había trabajado como consultor externo para la misma aerolínea que operó el vuelo 417.

Durante años pensé que su última obsesión era un proyecto fallido: un sistema de alerta que detecta cambios en los registros de mantenimiento digital. Lo llamó Naiad .

Tras su muerte, encontré planos, diagramas y tablas repletas de números, pero nunca llegué a comprender qué era lo que buscaba.

Una semana antes, llegó a mi casa en el barrio Del Valle un sobre anónimo. Dentro había una foto de Julián frente a un hangar y una nota:

“Su marido no murió de causas naturales”, concluyó Nayad. “El vuelo 417 lo demuestra”.

Le entregué la foto a la fiscalía. Insistieron en que no sacara conclusiones. Pero yo conocía a Julián. Sabía cómo ordenaba los documentos, cómo introducía los datos cuando algo era importante para él.

Y yo conocía la expresión facial que tenía en esa foto.

No era un hombre posando.

Era la mirada de un hombre que sabía que lo estaban observando.

—¿Inspector Salgado? —me llamó Mariana en voz baja.

La miré.

-¿Y?

—Yo escribí la nota.

Victoria se dio la vuelta inmediatamente.

—¡Mariana!

La joven dio un paso hacia mí.

—La encontré esta mañana en el compartimento de servicio. No sabía qué hacer. Pensé que si realmente eras quien decías ser, lo entendería.

—¿Quién te ordenó derramar el jugo?

Mariana bajó la mirada.

-Victoria.

—¡Eso es mentira!

—Me dijo que yo era un pasajero difícil y que debíamos activar el protocolo de contención.

—¿Qué protocolo?

Mariana tragó saliva.