Verónica había sonreído durante toda la velada como una mujer que sostiene un muro que se derrumba.
Sentí lástima por ella entonces, al verla reírse demasiado fuerte de sus propios chistes.
Ahora entendía que había estado tomando notas sobre a quién culpar.
La grabadora me pesaba en el bolso, llena de la temblorosa confesión de Caitlin.
Sam me lo dio hace años, después de que mi esposo falleciera, diciéndome que documentara todo.
Me reí de él entonces.
Ya no me reía.
Chris conducía en silencio, con la mandíbula tensa.
—¿Crees que testificará? —preguntó finalmente.
“Creo que le tiene más miedo a Verónica que al perjurio.”
“¿Puedes culparla?”
“No. Pero el miedo se desvanece, y tengo la intención de mantenerla a salvo hasta que eso suceda.”
Paramos a tomar un café y observé cómo el vapor salía de mi taza.
En algún lugar de la ciudad, Verónica estaba planeando su próximo movimiento.
Que ella planee, pensé. Yo tenía la verdad grabada en una pequeña grabadora plateada.
Esa tarde, mientras transcribía la grabación con Sam por altavoz, mi teléfono vibró sobre la mesa de centro.
Un mensaje de texto de un número desconocido: “No deberías haber hecho eso. — V.”
Diez minutos después, llegó otro mensaje de texto, esta vez del número de Caitlin.
Decía: “Viene a por mí. Ayuda.”
Miré el número de Sam que brillaba en la pantalla de mi teléfono y lo cogí.
—Sam —dije—. Tenemos que actuar rápido. Verónica acaba de declararle la guerra a su propio soldado, y no voy a dejar que esa chica se enfrente a ella sola.
