—¿Es mío el niño? —preguntó Duncan. La frase fue pausada, fría y desprovista de toda emoción.
La piel clara y sonrosada de Anwen palideció por completo. Abrió la boca para negarlo, para inventar una mentira que protegiera su frágil vida oculta, pero la abrumadora presencia del hombre frente a ella aplastó la falsedad en su garganta. El recuerdo de su única y apasionada noche juntos, tres años atrás —una noche en la que el temible jefe de la mafia se había mostrado sorprendentemente tierno y vulnerable— apareció en su mente.
—Sí —susurró Anwen, la palabra brotando de ella con un sollozo entrecortado—. Sí, es tuyo.
Duncan cerró los ojos por una fracción de segundo. Su mandíbula, de rasgos marcados, se tensó. El silencio en el estudio se volvió increíblemente denso. Cuando volvió a abrir los ojos, la frialdad había sido reemplazada por una intensidad feroz y ardiente.
«Me ocultaste a mi propia sangre durante tres años», afirmó Duncan. No era una pregunta; era una acusación, pronunciada con un tono lento y controlado.
—¡Intentaba protegerlo! —exclamó Anwen, inclinándose hacia adelante, su miedo repentinamente eclipsado por un feroz instinto maternal—. ¡Diriges un imperio criminal, Duncan! ¡Tienes enemigos por todas partes! Si alguien supiera de su existencia, ¡sería un objetivo! ¡Mira lo que Felice le hizo, y se suponía que era tu esposa!
“¿Crees que no puedo proteger lo que me pertenece?”, preguntó Duncan, bajando la voz hasta convertirse en un susurro peligroso y letal.
—Creo que un niño no debería estar en una zona de guerra —replicó Anwen, con lágrimas corriendo por su rostro—. Quería que tuviera una vida normal. Quería que estuviera a salvo.
Duncan se apartó del borde del escritorio. Caminó lentamente hacia ella, su figura alta y masculina destacando sobre el sillón. Extendió la mano y, con su mano profusamente tatuada, secó suavemente una lágrima de su mejilla sonrosada.
—Nunca volverá a ser normal, Anwen —murmuró Duncan en voz baja—. Lleva mi sangre. Pero te lo juro, estará a salvo. Quiero verlo. Esta noche.
