„Gib mir den Schlüssel, du unwissendes Dienstmädchen! Du sprichst ja nicht mal Italienisch!“ Die Verlobte des Mafia-Bosses demütigte seine 25-jährige Haushälterin vor fünfzig Gästen beim Abendessen – aber nur, weil sich das Dienstmädchen weigerte, ihm den Schlüssel zum Zimmer seiner neunjährigen Tochter auszuhändigen.

„Elena wusste alles über deine Großmutter, Emily“, keuchte Rosa. „Denn deine Großmutter, Sophia, war Elenas Kindermädchen in Neapel. Sie war es, die Elena aus Italien schmuggelte, als die rivalisierenden Familien versuchten, sie zu töten.“

Der Raum schien sich zu neigen.

Meine Großmutter. Die stille Frau, die in unserer winzigen Küche in Chicago Brot backte. Sie hatte nie von ihrem Leben in Italien gesprochen. Sie sagte mir nur, ich solle das geflochtene Armband tragen und es nie abnehmen.

„Deine Großmutter hat etwas für die Familie Moretti versteckt“, fuhr Rosa fort und klammerte sich an die Armlehnen. „Vanessa hat es herausgefunden. Deshalb hat sie den Unfall inszeniert. Sie musste Elena aus dem Weg räumen, um das Erbstück zu finden.“

Luca lief nun unruhig auf und ab und fuhr sich mit der Hand durch sein dunkles Haar. „Das Erbstück. Das Neapel-Hauptbuch. Es ist der einzige Beweis für den Verrat des rivalisierenden Syndikats.“ Er blieb stehen und sah mich an. „Emily, wo ist der Leuchtturm?“

Ich schüttelte den Kopf. „Das ist kein realer Ort. Das ist nur ein Gemälde in meinem alten Haus.“

„Nein“, sagte Luca mit finsterem Blick. „Elena würde es nicht zeichnen, wenn es nichts bedeuten würde. Denk nach, Emily. Wo ist dein Elternhaus?“

„Wir haben es verkauft“, sagte ich leise. „Vor fünf Jahren, um die Arztrechnungen meiner Mutter zu bezahlen. Es liegt im Süden der Stadt. Ein altes Backsteinhaus in der 42. Straße.“

Luca zog sein Handy aus der Tasche. „Macht die Wagen bereit!“, bellte er in den Hörer.

Er blickte auf Isabella hinunter, sein Gesichtsausdruck wurde weicher. „Bella, bleib hier bei Rosa. Papa wird Mama suchen.“

„Ich will mit Emily gehen!“, rief Isabella und klammerte sich an meine Schürze.

Luca zögerte, aber ich kniete mich zu ihr hinunter. „Ich verspreche dir, ich bringe sie zurück, Liebes. Du musst jetzt mutig sein.“

Sie nickte und wischte sich eine Träne weg.

Luca und ich stürmten aus dem Zimmer und ließen die Villa hinter uns. Wir quetschten uns in den Fond eines schwarzen Geländewagens. Es hatte angefangen zu regnen und tauchte die Straßen Chicagos in ein düsteres, mattes Licht.

„Wenn Vanessa sie umgesiedelt hat“, sagte Luca und blickte aus dem Fenster, „dann hat sie sie an einen Ort gebracht, wo niemand nachsehen würde.“

Zwanzig Minuten später erreichten wir mein altes Elternhaus. Das Haus wirkte verlassen. Die Fenster waren vernagelt, der Vorgarten von Unkraut überwuchert.

Lucas Männer traten die Haustür auf. Taschenlampen durchbrachen die Dunkelheit.

Wir betraten mein altes Schlafzimmer. Die Wände blätterten ab, aber das Wandgemälde des Leuchtturms war noch da, auf den Putz gemalt.

Luca leuchtete mit seiner Taschenlampe an die Wand.

„Es ist doch nur ein Gemälde“, flüsterte ich und spürte eine erdrückende Welle der Enttäuschung.

Doch Luca trat näher. Er streckte die Hand aus und berührte die roten Ziegel des bemalten Leuchtturms.

Er schubste.

Es war ein hohles Klicken zu hören.

Ein Teil der Wand schwang auf und gab den Blick auf eine dunkle, schmale Treppe frei, die hinab in die Erde führte.

Und vom Fuß der Treppe hörte ich das leise Ticken einer Taschenuhr.