El vino tinto corría por mis mejillas como lágrimas de vergüenza.
La cocina de la mansión de Vigny solía ser un remanso de silencio, un espacio amplio de líneas depuradas y un suelo de mármol negro pulido. Pero esa mañana, el ambiente se había vuelto sofocante. Patricia, vestida con un elegante traje pantalón beige, dominaba la estancia. Su cabello rojo, peinado a la perfección, enmarcaba un rostro contraído por una rabia fría y sádica.
A sus pies, arrodillada sobre el frío mármol, estaba Evelyne. La ama de llaves, que había servido a la familia durante años, temblaba de pies a cabeza. Sus manos, marcadas por décadas de trabajo doméstico, estaban juntas como implorando una misericordia que sabía que jamás recibiría. Alzó la vista hacia su ama, y en esa mirada no vio a una mujer, sino a una criatura sedienta de dominación.
—¿Crees que puedes robarme y salirte con la tuya? —siseó Patricia, su voz aguda rompiendo el silencio matutino. Hizo girar la copa de vino entre sus dedos bien cuidados, el líquido rojo oscuro danzando contra los cristales. Evelyne abrió la boca en señal de protesta, pero no le salió ningún sonido. Sabía que cualquier defensa sería inútil, que las acusaciones eran tan falsas como las perlas que Patricia decía haber perdido.
—No tomé nada, señora. Lo juro por la vida de mi madre —murmuró Evelyne finalmente, con la voz quebrada por la emoción. Pero sus palabras solo avivaron la furia de Patricia. La pelirroja se acercó con un andar lento, casi teatral, y bajó la mano. El vino tinto, helado y pegajoso, se vertió en un chorro continuo sobre la cabeza de Evelyne, empapando su cabello gris, corriendo por su frente, entrando en sus ojos y mezclándose con sus lágrimas ardientes.
El líquido le corría por el cuello, manchando de púrpura su delantal blanco. Evelyne cerró los ojos, abrumada por la humillación. Había soportado años de desprecio, miradas condescendientes y comentarios hirientes. Pero jamás nadie la había humillado tanto. Cayó de rodillas, cubriéndose el rostro empapado con las manos, mientras sus hombros temblaban por sollozos silenciosos.
—No eres nada aquí, Evelyne. Absolutamente nada —murmuró Patricia con veneno, casi satisfecha. Dio un paso atrás, observando a su víctima con morboso placer. Luego, sin previo aviso, levantó la pierna derecha, con el tacón de aguja apuntando al rostro de la anciana. La punta afilada brillaba bajo la fría luz de los focos empotrados. Evelyne, con los ojos cerrados, oyó el roce del cuero contra el mármol y esperó el impacto, con el corazón latiéndole con fuerza.
En ese preciso instante, la puerta de la cocina se abrió de golpe, estrellándose contra la pared. Georges, el marido de Patricia, estaba en el umbral; su impecable traje azul marino contrastaba fuertemente con la furia que desfiguraba su rostro. Su cara, normalmente tan tranquila y serena, se había convertido en una máscara de pura rabia. Lo había visto todo: el acto, la crueldad, la humillación.
—¡Alto! —gritó, y su voz resonó como un trueno en la habitación. Corrió hacia la isla central, agarró una pesada cacerola de cobre que colgaba de un estante y la blandió como un arma.
Patricia, sobresaltada, giró la cabeza hacia él, pero ya era demasiado tarde. El metal la golpeó en el hombro, haciéndola tambalearse. Tropezó en el suelo resbaladizo, sus tacones resbalaron sobre el vino derramado y se desplomó pesadamente sobre el mármol.
Georges se colocó inmediatamente frente a Évelyne, con el cuerpo tenso y la respiración entrecortada, aferrando aún la cacerola con mano temblorosa. La protegió con su propio peso, como un escudo humano. Évelyne, todavía arrodillada, lo miró atónita. ¿Por qué, después de tantos años, aquel hombre al que había servido con tanta devoción la defendía de repente? Una pregunta le quemaba los labios, pero ninguna palabra pudo romper la barrera de sus sollozos.
