J’ai couru dans le couloir en appelant ma mère. Mara a transmis une description par radio. Les images de vidéosurveillance ont montré une femme en blouse médicale guidant maman vers un monte-charge. Maman marchait à ses côtés sans opposer de résistance, les yeux rivés sur l’écran de son téléphone.
Puis la caméra les a perdus de vue.
« Ils lui ont montré quelque chose », ai-je dit. « Une menace. »
Mara a demandé pour quoi ma mère risquerait sa vie. J’ai regardé Elise à travers la vitre, toute petite sous les couvertures d’hôpital.
« Nous », ai-je dit.
Élise eut besoin d’une heure supplémentaire avant de pouvoir parler plus de quelques secondes. Lorsqu’elle se réveilla enfin, elle me saisit le poignet.
« Dans le jardin », murmura-t-elle. « Milo. »
Milo était le chien de notre enfance. Nous l’avions enterré sous un pommier dans notre ancienne maison, douze ans plus tôt, et avions marqué l’endroit avec une pierre plate bleue.
« Qu’y a-t-il ? » ai-je demandé.
« Une clé. Je l’ai cachée après avoir vu papa. »
J’ai prévenu Mara. Elle voulait des policiers à la maison, mais j’ai insisté pour y aller. Au coucher du soleil, elle m’a emmenée en voiture à travers des rues que je connaissais par cœur. La lumière du porche de notre mère était allumée. Le portail arrière était ouvert.
J’ai creusé sous la pierre de Milo avec une truelle de jardin. J’avais les ongles pleins de boue. À dix centimètres de profondeur, le métal a heurté le métal.
Un petit étui en plastique contenait une clé en laiton portant l’inscription L-19 et un billet plié écrit de la main d’Élise.
*Casier 19, gare Union. Réservé à Nora. Ne laissez pas Vivian choisir l’itinéraire.*
Mara a lu le mot par-dessus mon épaule. « Qu’est-ce qu’il y a dans le casier ? »
“Je ne sais pas.”
Un moteur de voiture a démarré de l’autre côté de la clôture. Mara m’a entraînée derrière le pommier. Une berline sombre s’est éloignée lentement, phares éteints.
Sur sa lunette arrière se trouvait le même petit autocollant de voilier que j’avais vu à côté du mot PAPA sur le téléphone d’Elise.
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La voiture s’est arrêtée au coin de la rue.
Ses feux de freinage ont clignoté trois fois, comme un signal.
La gare Union sentait le café brûlé et le béton humide. Mara se gara près d’un poste de sécurité et parla dans sa radio. Deux agents en civil entrèrent avant nous. Personne ne les regarda deux fois.
Le casier numéro 19 se trouvait au bout d’un couloir étroit. Ma main tremblait tellement que j’ai raté la serrure du premier coup.
À l’intérieur se trouvaient une clé USB, une enveloppe épaisse et une photographie.
Sur la photo, Elise se tenait à côté d’un homme aux cheveux argentés devant un immeuble de bureaux du centre-ville. Il portait un manteau sombre et une montre que j’ai reconnue : la montre à cadran carré que mon père m’avait achetée l’année de mes douze ans.
Mon père était plus âgé. Ses cheveux étaient gris. Mais son sourire était exactement le même.
Au verso, Elise avait écrit : Martin Voss. 14 août. Il m’a reconnue.
L’enveloppe contenait des copies de justificatifs de paiement. Pendant plus de seize ans, une société contrôlée par Voss avait envoyé de l’argent à Owen Pike, un consultant médical privé, et à une troisième personne désignée uniquement par les initiales VH.
« Vivian Hale », ai-je dit.
« C’est possible », répondit Mara. « Nous devons encore le vérifier. »
Un agent a apporté un ordinateur portable. La clé USB contenait des contrats numérisés et un fichier audio datant de quatre jours auparavant.
J’ai d’abord entendu la voix d’Élise. « Tu n’es pas mort. Laisse-nous faire notre deuil. »
Puis le sien.
« Tu n’étais pas censé me trouver. »
« Tu as mis un corps dans ta tombe. À qui appartenait-il ? »
Un long silence s’ensuivit. Puis papa dit : « Tu me forces à faire quelque chose que je ne veux pas faire. »
J’ai claqué l’ordinateur portable. Mara m’a attrapé le bras avant que je puisse le jeter à l’autre bout de la gare.
« C’est ce qu’il veut », dit-elle. « Que tu arrêtes de réfléchir. »
Mon téléphone a vibré : c’était un appel vidéo d’un numéro inconnu. J’ai répondu avant que Mara puisse m’en empêcher.
Maman est apparue à l’écran, assise dans une pièce sombre, les mains liées à une chaise. Quelqu’un a incliné la caméra vers son visage.
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La voix de mon père venait de derrière.
« Apporte-moi ce qu’Elise a mis dans ce casier », dit-il. « Sinon, ta mère ne verra pas le jour demain matin. »
