PREMIÈRE PARTIE — LA SECONDE MARIÉE QUE PERSONNE N’AVAIT INVITÉE

—Pourquoi portes-tu une robe de mariée ?

Clara Martínez avait peine à croire ce qu’elle voyait.

Il restait moins d’une heure avant son mariage lorsqu’une luxueuse voiture noire vint s’arrêter devant l’entrée d’une impressionnante demeure en pierre.

Beatriz Montenegro en était descendue.

Sa future belle-mère.

Elle avait soixante-deux ans, ses cheveux blonds étaient relevés en un chignon élégant, et elle arborait un sourire si satisfait qu’elle semblait attendre des applaudissements.

Mais ce qui a laissé tout le monde sans voix, c’était sa robe.

Il était blanc.

Long.

Avec de la dentelle florale, un décolleté plongeant, des bretelles ornées et une large jupe qui descendait jusqu’au sol.

On aurait dit une autre robe de mariée.

Clara, âgée de trente ans, se préparait à ce jour depuis des mois.

Sa propre robe était blanche, sans bretelles, avec un corsage en dentelle délicate et un décolleté en cœur.

Un petit diadème en argent maintenait son voile en place.

Elle tenait entre ses mains un bouquet de roses blanches.

Derrière elle, trois demoiselles d’honneur vêtues de bleu clair se regardèrent, perplexes.

« Ce n’est pas possible », murmura Paula, la meilleure amie de Clara. « Ta belle-mère viendra déguisée en mariée ? »

Beatriz finit de sortir de la voiture.

Elle a ajusté sa jupe.

Elle lissa son collier en argent.

Et elle se dirigea vers l’escalier du manoir comme si tout le monde était là pour l’accueillir.

« Aujourd’hui est aussi un grand jour pour moi », a-t-elle annoncé en souriant.

Clara essaya de rester calme.

—Beatriz, nous avions parlé de la garde-robe.

—Et qu’est-ce qui ne va pas avec ma robe ?

—Elle est blanche. On dirait une robe de mariée.

La femme laissa échapper un petit rire.

—Oh, Clara, n’exagère pas. C’est de l’ivoire.

Paula jeta un coup d’œil discret aux autres demoiselles d’honneur.

La différence entre le blanc et l’ivoire était pratiquement imperceptible.

Beatriz a poursuivi :

— Et puis, je suis la mère du marié. J’ai aussi le droit de me faire remarquer.

Clara sentit son estomac se nouer.

Ce n’était pas la première fois que Beatriz tentait d’attirer l’attention.

Depuis que Miguel lui avait demandé de l’épouser, sa mère avait remis en question presque toutes ses décisions.

Il voulait d’abord choisir le restaurant.

Il a ensuite tenté de modifier la liste des invités.

Plus tard, il a affirmé que la décoration choisie par Clara était trop simple pour le nom de famille Montenegro.

Miguel s’efforçait toujours d’apaiser les conflits.

« Ma mère a une forte personnalité », a-t-il dit. « Mais elle n’agit pas par méchanceté. »

Clara avait essayé de la comprendre.

Je savais que Beatriz avait élevé Miguel pratiquement seule depuis la mort de son mari.

Je comprenais qu’il lui était difficile d’accepter que son fils fonde sa propre famille.

Mais c’était différent.

C’était son mariage.

Et sa future belle-mère était apparue habillée presque exactement comme elle.

—Beatriz, c’est mon mariage, dit Clara d’une voix ferme.

Le sourire de la femme s’estompa légèrement.

—On verra qui est sur les photos.

Clara fronça les sourcils.

-Qu’est-ce que cela signifie?

— Cela signifie que je veux sortir avec mon fils. Je n’ai pas l’intention de rester dans un coin pendant que tout le monde te prend en photo.

Beatriz fit un pas de plus.

—Je suis la femme la plus importante dans la vie de Miguel depuis sa naissance.

Clara la regarda avec surprise.

—Personne n’essaie de prendre votre place de mère.

—C’est ce que vous dites.

La voix de Beatriz se fit plus froide.

—Mais après le mariage, les mères finissent toujours par être oubliées.

Clara baissa légèrement son bouquet.

—Miguel t’aime beaucoup.

—Alors il n’aura aucun mal à le prouver.

Béatriz sourit de nouveau.

Mais comme Clara refusait de s’écarter de l’entrée pour la laisser passer en premier, la femme baissa la main le long de sa robe.

Son bracelet en argent scintillait au soleil.

Les doigts se refermèrent lentement.

Jusqu’à ce que vous formiez un poing.

Paula s’approcha de Clara.

—Je vais chercher Miguel.

Mais avant qu’il ne puisse partir, le photographe est apparu.

—Parfait, vous êtes là. Commençons par les photos de famille.

Béatriz releva aussitôt la tête.

—Super. Tout d’abord, j’aimerais une photo avec mon fils.

Clara hocha la tête.

—Bien sûr. Nous avons le temps de prendre des photos de tout le monde.

La belle-mère sourit.

—Non, chérie. Je parle de la première photo officielle.

Le photographe a vérifié sa fiche d’instructions.

Puis il regarda Clara.

— Excusez-moi… il est indiqué ici que la première séance a lieu avec Miguel et sa mère, devant les colonnes. Et que la mariée doit attendre à l’intérieur.

Clara sentit son sang se glacer.

Elle n’avait jamais donné cette instruction.

Béatriz, en revanche, semblait parfaitement savoir de quoi elle parlait.