“No fue un accidente”, dijo Nathaniel Callaway.
Su voz no se elevó. No se quebró. Resonó en el gélido aire nocturno con la fría y mesurada precisión de una guillotina al encajar en su ranura.
Sobre la extensión de mármol italiano, ochocientos invitados de la élite permanecían inmóviles, en un silencio sobrecogedor. Los collares de diamantes reflejaban el intenso resplandor blanco de los focos de la terraza; las antiguas copas de Dom Pérignon colgaban a medio camino de unos labios entreabiertos. El cuarteto de cuerdas había abandonado sus instrumentos tan abruptamente que un violonchelo yacía ladeado contra un amplificador, con una sola cuerda rota enroscada contra la madera de abeto pulida como una araña muerta.
Victoria Sterling Callaway, la esposa de Nathaniel, con quien se había casado hacía exactamente una hora y cuarenta y seis minutos, respiró hondo, con un tembloroso suspiro. Su mano, delgada y adornada con un diamante talla esmeralda de siete quilates que había pertenecido a la dinastía Callaway durante cuatro generaciones, se posó en el hueco de su garganta.
—Nathaniel, por favor —susurró, con la voz perfectamente modulada para resonar en el silencio, temblando de una vulnerabilidad ensayada—. Sabes lo inestable que ha estado tu madre desde el derrame cerebral. Perdió el equilibrio. ¡El tacón de su zapato se enganchó en el borde del escalón! ¡Intenté agarrarla, intenté tirar de ella hacia atrás!
—Tenías las manos abiertas, Victoria —dijo Nathaniel. No había soltado a su madre. Permanecía arrodillado sobre el suelo mojado de la terraza, con su chaqueta de esmoquin ya quitada y envuelta alrededor del cuerpo tembloroso y frágil de Eleanor Callaway. Su ancho pecho se agitaba bajo su camisa plisada, su mandíbula apretada con tanta fuerza que los músculos se le tensaban bajo la piel—. No intentaste alcanzar su ropa. No te abalanzaste sobre ella. Tenías las palmas de las manos apoyadas en sus hombros. Y la empujaste.
“¡Eso es una mentira escandalosa!”, resonó la voz de Arthur Sterling desde la tercera fila de asientos VIP. El padre de Victoria, un magnate de cabello plateado del sector de la defensa y exsenador estatal, se abrió paso a empujones entre una fila de personalidades paralizadas. Su rostro estaba enrojecido por la rabia. “¿Cómo te atreves a acusar a mi hija de semejante atrocidad delante de la prensa, Nathaniel? ¡Mírala! ¡Está en estado de shock! Eleanor tropezó, ¡y estás dejando que la paranoia destruya este sindicato antes incluso de que se seque la tinta del acta!”.
—Revisen las cámaras —graznó Eleanor Callaway.
La matriarca de setenta años estaba pálida como el yeso recién vertido, con los labios teñidos del tenue azul de la falta de oxígeno y el terror absoluto. Su cabello plateado, habitualmente recogido en un moño impecable, estaba revuelto y enredado alrededor de su cuello magullado. Sus dedos, marcados por la edad, se clavaban en los antebrazos de Nathaniel con sorprendente fuerza.
—Nathaniel… me miró a los ojos —jadeó Eleanor, con la voz ronca—. Sonrió. Me dijo… *“Se te acabó el tiempo, vieja”*. Y luego me empujó.
Un murmullo colectivo recorrió la multitud. Los teléfonos móviles ya estaban en alto; a pesar de los estrictos acuerdos de confidencialidad y los contenedores de confiscación en los ascensores del ático, varias docenas de invitados de la alta sociedad grababan discretamente, y sus pantallas proyectaban inquietantes rectángulos azules en la oscuridad.
La fachada de Victoria se resquebrajó. Un leve y venenoso tic nervioso asomó en la comisura de sus labios carmesí. «¡Está alucinando! Tiene demencia vascular, Nathaniel, todos sabemos que su salud ha empeorado…»
—Silencio —ordenó Nathaniel.
No gritó, pero la autoridad absoluta y asfixiante de esa sílaba hizo que incluso Arthur Sterling se detuviera en seco.
Nathaniel no volvió a mirar a su esposa. En cambio, sus ojos oscuros se desviaron hacia abajo, recorriendo la terraza hasta que se posaron en la mujer sentada a metro y medio de distancia, en el suelo cubierto de cristales rotos.
Rosa.
Temblaba violentamente, con las rodillas apretadas contra el pecho. El uniforme negro de camarera que llevaba estaba empapado de champán derramado, hielo derretido y sangre. Sus manos —pequeñas, callosas, de trabajadoras— descansaban sobre sus muslos, con las palmas hacia arriba. Estaban desgarradas. El grueso tejido metálico del vestido Dior hecho a medida de Eleanor había actuado como un rallador de queso cuando el peso de todo el cuerpo de la matriarca se escapó del agarre de Rose. Profundas y dentadas laceraciones cruzaban las palmas de Rose, y la sangre se acumulaba en el impoluto mármol blanco de Carrara, mezclándose con fragmentos de cristal soplado a mano.
Sin embargo, a pesar del dolor que irradiaba claramente por todo su cuerpo, Rose no emitió ni un solo sonido. No pidió un médico a gritos. No exigió atención. Simplemente miraba fijamente la sangre, con el pecho subiendo y bajando en jadeos superficiales y frenéticos.
Nathaniel se quedó mirando sus manos.
Había visto a hombres destrozados por mucho menos en las despiadadas salas de juntas de Manhattan y Londres. Había visto a guardaespaldas experimentados vacilar ante el borde de la violencia real. Pero esta chica —una don nadie, una camarera temporal contratada por cuarenta dólares la hora a través de una agencia— se había arrojado sobre el cristal mojado sin pensarlo dos veces. Había enganchado el tobillo bajo una maceta decorativa, se había asomado ochenta y dos pisos hacia el aullante viento nocturno y se había aferrado mientras su propia carne se desgarraba.
—Marcus —dijo Nathaniel en voz baja.
El director de Callaway Global Security, un veterano de un metro noventa y tres de estatura que se encontraba a veinte pasos de distancia cuando se desató la pesadilla, dio un paso al frente al instante. “Señor”.
“Lleven a mi madre directamente a la sala de urgencias privada de la planta baja. Que el Dr. Vance la espere con un equipo completo de cardiología y neurología. Nadie la tocará sin mi autorización expresa.”
“Entendido, señor Callaway.”
—¿Y Victoria? —preguntó Marcus, lanzando una fría mirada de reojo a la novia.
