Le chef mafieux est rentré chez lui et a vu sa femme pousser son fils de six ans dans les escaliers. Mais les derniers mots du garçon avant l’ambulance ont révélé un secret qu’elle avait enfoui pendant quatre ans.

À l’hôpital, Nicolas demanda au médecin urgentiste si le sang était difficile à enlever des tapis de valeur. Il posa la question d’une voix si grave que le médecin s’arrêta, son stylo à la main, au milieu du dossier.

« Les tapis peuvent être nettoyés », lui dit-elle. « Vous n’avez pas à vous en soucier. »

« Vanessa dit que les blanches coûtent cher. »

Salvatore se tenait près du lit, agrippé à la barre. Son fils souffrait d’une commotion cérébrale, d’une fracture de l’avant-bras et de contusions. Les examens d’imagerie n’avaient pas révélé de lésion médullaire importante, mais l’équipe médicale souhaitait le garder en observation. Le médecin expliqua le suivi médical et demanda à Salvatore d’autoriser une assistante sociale de l’hôpital à discuter avec eux de ce qui s’était passé à la maison.

« Bien sûr », a répondu Salvatore. « Tout ce dont il a besoin. »

Nicolas fixa son père, surpris par la réponse. Son petit visage était pâle sous les lumières de l’hôpital. Il n’avait pas demandé de jouet ni à boire. Il avait demandé si la maison serait fâchée contre lui.

Anton entra avec des nouvelles : Vanessa avait appelé deux avocats et son frère, Dominic Hale, avant de répondre aux questions du policier. Elle avait également demandé à la gouvernante en chef d’aller chercher plusieurs documents à la bibliothèque.

« Quelqu’un a-t-il touché à cette pièce ? » demanda Salvatore.

« J’ai donné des instructions à la sécurité pour qu’elle soit préservée et j’ai consigné les personnes qui y sont entrées », a répondu Anton. « La police a été informée de la présence de la boîte. »

Salvatore s’assit près de Nicolas et lui prit la main valide. Il savait interroger les hommes d’affaires hostiles. Il savait comment faire taire une salle de réunion. Ce qu’il ignorait, c’était comment demander à son fils pourquoi le garçon tremblait chaque fois qu’une femme entrait dans la pièce en talons hauts.

« Puis-je vous dire quelque chose ? » demanda-t-il.

Nicolas acquiesça.

« J’ai eu tort de m’absenter aussi souvent. Je te croyais en sécurité. J’aurais dû vérifier. »

Le garçon fronça les sourcils. « Es-tu toujours mon papa quand tu es à Londres ? »

« Chaque minute. »

« Vanessa dit que tu n’es mon papa que quand je suis sage. »

Salvatore regarda par la fenêtre. La colère menaçait de monter en lui, mais il garda une voix douce. « C’est faux, Nicolas. Je t’aime quand tu es triste, quand tu es en colère et quand tu fais des erreurs. »

Nicolas réfléchit quelques secondes. Puis son visage se décomposa. Il pleura, d’abord discrètement, comme pour vérifier si les larmes étaient permises. Salvatore resta auprès de lui jusqu’à ce qu’il s’endorme.

Plus tard, l’assistante sociale de l’hôpital s’est entretenue avec Nicholas en adaptant son discours à son âge. Salvatore n’a pas cherché à obtenir des détails avec le garçon ni préparé ses réponses. Il a simplement relaté ce qu’il avait vu et a demandé de l’aide pour trouver un lieu sûr où séjourner pendant l’évaluation de son cas.

Peu après minuit, Anton revint avec une photographie prise par la police lors de la mise au rebut du bureau. Derrière une rangée d’atlas historiques se trouvait une boîte en bois bleu ornée d’étoiles blanches. Son fermoir en laiton était cassé.

Il y avait une deuxième photographie : une feuille de papier carbonisée sur le foyer. Dans un coin, on pouvait lire l’écriture inimitable d’Elena.

Salvatore agrandit l’image. Il ne put lire que six mots : *S’il m’arrive quelque chose, demandez…*

Le reste a brûlé.