Marco fut extrait de l’arrière de l’Escalade par deux des hommes de main les plus endurcis de Tony, ses mocassins italiens de marque traînant inutilement sur le sol en béton. Ils le jetèrent sur une chaise pliante en métal au milieu de l’espace dégagé, serrant les gros colliers de serrage autour de ses poignets jusqu’à ce qu’il grimace de douleur.
Je l’ai contourné lentement, les mains jointes dans le dos, mon épais manteau de laine drapé sur mes épaules comme une cape.
« Regarde cet endroit, Marco », dis-je en m’arrêtant juste derrière son épaule gauche. « Il y a douze ans, on a délogeé ensemble cette bande d’Irlandais qui squattaient ces combles. On a versé notre sang ici même. Je t’ai rendu riche. Je t’ai donné du pouvoir, du respect et un nom qui faisait trembler les hommes adultes quand ils te voyaient arriver. »
Marco garda la tête baissée, fixant la poussière grise sur ses chaussures. « J’ai fait une erreur, patron. Je sais que j’ai fait une erreur. Laissez-moi juste… réparer mes erreurs. Exilez-moi. Envoyez-moi à Vegas, en Europe, en Amérique du Sud. Vous ne me reverrez plus jamais. »
« Exil ? » J’ai laissé échapper un rire sec et sans joie. « Tu crois que c’est une histoire de différend commercial, Marco ? Tu crois que tu as volé dans la caisse ou que tu as raté un paiement ? »
« C’était un accident ! » hurla-t-il, la voix brisée par l’hystérie grandissante, se débattant contre les colliers de serrage. « Des enfants courent dans la rue tous les jours ! Ça aurait pu arriver à n’importe qui ! »
« Ce n’était personne. C’était Elena Vasquez », dis-je en me tournant vers lui et en me penchant pour croiser son regard terrifié et injecté de sang. « Sept ans. Elle aimait la glace au chocolat et dessiner des chevaux. Le restaurant de son père avait quarante-deux mille dollars de retard, car il dépensait le moindre sou pour l’inscrire dans une école primaire privée afin qu’elle n’ait pas à grandir dans la misère de ces rues. »
Marco déglutit difficilement, sa gorge se contractant. « Je ne savais pas pour cette école… »
« Non, parce que tu ne penses qu’à toi. » Je me suis redressé et j’ai regardé Tony. « L’équipe technique a-t-elle retrouvé la trace du Pilote-42 ? »
Tony sortit de l’ombre près de la porte du bureau, tenant une petite tablette robuste. Son visage était grave, d’une gravité qui me laissait présager que la nouvelle n’était pas seulement mauvaise ; elle était catastrophique.
« Ils ont localisé le brûleur », dit Tony en s’approchant et en me tendant la tablette. « Le signal a rebondi sur une antenne-relais à trois pâtés de maisons du funérarium environ une heure avant notre arrivée. »
J’ai baissé les yeux vers l’écran. L’adresse est apparue avec une clarté glaçante.
« Vince Rossi », ai-je lu à voix haute.
Un silence de mort s’installa dans l’entrepôt. Même Marco cessa de respirer.
Vince Rossi. Mon directeur financier. Celui qui gérait tous les comptes bancaires, toutes les sociétés écrans, toutes les façades légales et tous les transferts illicites à l’étranger pour l’ensemble de l’organisation. Celui qui, assis trois rangs derrière nous aux funérailles, faisait semblant d’essuyer ses larmes avec un mouchoir en lin.
« Vince ? » murmura Marco, les yeux écarquillés de stupeur. « Non… Vince n’était pas sur les quais. Vince reste au bureau de Manhattan. »
« Vince blanchissait l’argent du cartel russe par le biais du restaurant de ton père, Marco », dis-je, les pièces du puzzle s’assemblant dans mon esprit avec une rapidité et une précision terrifiantes. « Cette dette de quarante-deux mille dollars n’était pas un recouvrement anodin. C’était une campagne de pression. Vince utilisait le sous-sol du restaurant comme point de dépôt secondaire pour contourner la sécurité portuaire, et le propriétaire – le père d’Elena – commençait à se poser des questions sur les allées et venues suspectes d’hommes étranges dans sa cuisine après la fermeture. »
Tony hocha lentement la tête. « Et quand la gamine a vu l’échange sur le quai, elle n’a pas seulement vu Marco. Elle a reconnu la voiture de Vince, et elle a mentionné avoir vu les hommes qui fréquentaient le restaurant de son père tard le soir. Ils ne l’ont pas renversée par accident, patron. C’était ciblé. »
La pièce semblait pencher sur son axe.
