« Monsieur Ferguson, dit l’officier d’une voix calme, nous avons été dépêchés dans cette chambre suite à un appel d’urgence pour détresse domestique enregistré directement auprès des services d’urgence de l’État il y a quarante minutes. De plus, cette femme est une officière en service actif qui a déposé une demande d’urgence de conservation de preuves fédérales conformément à la directive 6495.02 du ministère de la Défense. »

Patricia en resta bouche bée. « Fédéral ? C’est une affaire civile entre un mari et sa femme ! »

« Non, Patricia », dis-je en reculant vers le lit d’Abigail et en repoussant doucement une mèche de cheveux emmêlés derrière son oreille. « Ce n’est plus une affaire civile depuis l’instant où vous l’avez enfermée dans un trou noir des communications fédérales, sur une propriété d’entreprise en activité qui détient plus de trente millions de dollars de contrats de transport du département de l’Armée. »

J’ai regardé Gregory. L’arrogance suffisante et cynique de ses yeux a vacillé, remplacée par la faible et froide appréhension d’un homme d’affaires qui réalise soudain qu’il s’est présenté à un duel d’artillerie avec un stylo.

« J’ai déjà ordonné le blocage d’urgence de votre terminal logistique à Wilmington », ai-je poursuivi, chaque syllabe résonnant comme un coup de marteau sur une enclume. « J’ai informé le conseiller juridique de Fort Liberty. Et à l’heure actuelle, le sergent-chef Vance coordonne avec les services médico-légaux du comté de Mecklenburg la réalisation d’un examen médico-légal complet et certifié sur ma fille. »

Abigail laissa échapper un souffle tremblant, ses larmes finissant par couler sur sa joue enflée.

Nicholas se réfugia dans l’ombre de son frère, se frottant la poitrine meurtrie, les lèvres tremblantes. « Tu es fou. Tu as complètement perdu la tête. Tu ne peux rien prouver. »

« Je n’ai rien à prouver ce soir, Nicholas », ai-je murmuré, soutenant son regard terrifié jusqu’à ce qu’il détourne les yeux. « Ce soir, je ramène simplement ma fille à la maison. Demain… demain, l’armée américaine examinera tes dossiers. »

***

Chapitre 2 – Derrière les portes de Quail Hollow

La propriété de la famille Ferguson s’étendait sur onze acres soigneusement entretenues, derrière un double portail en fer forgé, dans le quartier le plus huppé de Quail Hollow, à Charlotte. Aux yeux du monde extérieur, c’était un monument architectural témoignant de trois générations de vieille fortune de Caroline : briques blanches, colonnes néoclassiques, cornouillers majestueux et chênes verts centenaires drapés de mousse espagnole.

À l’intérieur de l’immense bibliothèque, cependant, l’air avait un goût de whisky rance et une panique grandissante.

Gregory Ferguson a claqué un verre en cristal ambré sur le bureau en acajou, renversant du bourbon sur une pile de relevés logistiques trimestriels.

« Tu te rends compte de l’impact d’un audit sur notre ligne de crédit ? » aboya Gregory en se tournant brusquement vers sa mère. « Deux vraquiers sont actuellement à quai à Charleston, en attente de dédouanement accéléré grâce à notre statut de sous-traitant du Département de la Défense. Si l’Armée émet un avis défavorable concernant notre code CAGE fournisseur, la banque bloque nos liquidités à court terme dès lundi matin ! »

Patricia se tenait près des portes-fenêtres, le regard perdu dans l’obscurité soignée. Ses mains étaient jointes devant elle, et l’imposant diamant de six carats à son annulaire captait la faible lumière du lustre.

« Calme-toi, Gregory », dit-elle froidement, bien que le tremblement dans sa voix la trahisse. « Ton père n’a pas bâti Ferguson Logistics en un empire pour qu’une mère en colère, arborant décorations et bottes de combat, le démantèle. C’est une militaire. Les militaires suivent des règles. Il y a une hiérarchie. On peut la briser en venant d’en haut. »

Nicholas était affalé dans un fauteuil en cuir à oreilles près de la cheminée, une poche de glace pressée contre sa nuque. Sa chemise de marque était froissée, les deux premiers boutons arrachés à l’endroit où Rachel l’avait plaqué contre le mur.

« Tu n’as pas vu ses yeux, maman », murmura Nicholas d’une voix rauque. « Elle ne bluffait pas. Elle m’a regardé comme si j’étais une cible qu’elle allait abattre derrière une tranchée. Elle est complètement folle. »

« C’est une mère dont la fille a eu la bêtise de lui tenir tête », siffla Patricia en se retournant brusquement. « Si tu avais bien géré Abigail dès le début, Nicholas, on n’en serait pas là ! Je te l’ai dit il y a six mois : elle n’est pas de notre monde. Son père était un simple soldat, un inconnu, mort au combat à l’étranger, et sa mère a passé sa vie à obéir aux ordres du gouvernement. Abigail était censée être discrète, présentable et reconnaissante du nom qu’on lui a donné ! »