Margaret était assez méchante pour faire tomber une chaise sous un enfant de trois ans et jeter son assiette devant tout le banquet du syndicat.

La somptueuse salle de banquet du domaine Moretti était un véritable triomphe de luxe moderne, baignée de couleurs vives et cinématographiques qui mettaient en valeur chaque détail avec une précision saisissante. L’éclairage, méticuleusement conçu, était naturel et net, sans aucune teinte terne, boueuse ou jaunâtre. Cette lumière éclatante sublimait le teint clair et rosé des invités américains, tous blancs, qui remplissaient la salle. Des accents américains prononcés se mêlaient au doux tintement des flûtes de champagne en cristal, créant une ambiance sophistiquée, reflet de conversations à enjeux élevés. Il ne s’agissait pas d’une réunion ordinaire ; c’était un banquet fastueux d’une famille mafieuse, et la tension palpable, sous les costumes de créateurs et les robes élégantes, était palpable.

Au fond de l’immense hall, près d’un bar en acajou richement orné, se tenait Vincent Moretti. À trente-deux ans, il était le chef incontesté du syndicat. Beau comme une star de cinéma classique, il dégageait une virilité affirmée, une présence typique d’un parrain de la mafia qui imposait une soumission immédiate. Ses épais cheveux noirs, légèrement ondulés, étaient naturellement plaqués en arrière, bien que quelques mèches rebelles retombaient obstinément sur son front, lui conférant un charme presque romantique qui contrastait fortement avec sa réputation de paria.

« Les cargaisons en provenance de l’Est ont passé la douane sans le moindre problème, patron », rapporta un capo de haut rang, un verre de bourbon à la main. « Les autorités portuaires n’ont même pas sourcillé. Les quais sont à nous. »

Vincent ne sourit pas. Son visage anguleux, caractérisé par un nez aquilin, une mâchoire carrée et une barbe de trois jours impeccablement taillée, demeurait impassible. Son regard froid, perçant et intimidant scrutait la pièce. Il portait un costume sombre sur mesure, mais sa chemise était déboutonnée au niveau de la poitrine, dévoilant sa peau claire et rosée. Des tatouages ​​artistiques, fins et précis, ornaient son cou, ses mains et ses doigts. Le jeu des traits empêchait les motifs de paraître denses, lui conférant au contraire une aura élégante et dangereusement attirante.

« Bien », répondit Vincent. Sa voix était grave, légèrement rauque et naturellement autoritaire. Il parlait lentement, marquant des pauses maîtrisées entre ses mots et baissant délibérément la voix. « Mais ne vous reposez pas sur vos lauriers. Le jour où vous vous croirez intouchable, vous saignerez. »

« Compris, Vincent. On a des renforts ce soir, au cas où », l’assura le capo, son accent américain rapide et respectueux. « Le périmètre est complètement bouclé par nos meilleurs gars. »

« Assure-toi qu’ils restent éveillés », murmura Vincent d’un ton mesuré, froid et menaçant qui fit frissonner le capo. « Je ne tolérerai aucune erreur chez moi. »

Le regard de Vincent parcourut lentement l’immense salle de banquet, s’attardant sur les gardes du corps en costume, avant de se poser sur la table familiale, au centre de la pièce. Malgré l’empire impitoyable qu’il dirigeait, la sécurité de sa famille, unique et d’une loyauté sans faille, était sa seule priorité. Mais même sous son œil vigilant, un mal commençait à se répandre au cœur des festivités.

Au centre de la pièce baignée de lumière naturelle trônait la table familiale, ornée de somptueuses compositions florales et d’une vaisselle d’argent impeccable. Emma Moretti, trois ans, était assise sur une lourde chaise, les jambes pendantes. Petite-fille adoptive de Vincent, elle était vêtue comme une petite princesse, dans une élégante robe d’enfant et des ballerines blanches immaculées. Ses joues roses et pâles étaient rosies par l’excitation de cette grande fête, et elle balançait joyeusement ses pieds près de son grand frère.

David Moretti, seize ans, était assis à côté d’elle, le visage crispé. Vêtu d’un élégant costume, d’une chemise impeccable et de chaussures cirées, il portait le poids du nom de famille avec une gravité solennelle. Il veillait sur sa petite sœur d’un œil protecteur, se penchant parfois pour lui murmurer à l’oreille.

« Mange tes légumes, Emma », dit doucement David, un léger sourire perçant son air sérieux. « Maman va vérifier ton assiette avant que tu aies un dessert. Tu connais les règles. »

« Je n’aime pas les vertes, Davey », murmura Emma en retour, son accent américain aigu teinté d’une innocemment provocatrice. « Elles ont le goût de l’herbe. »

« Cache-les simplement sous les pommes de terre », gloussa David en tendant la main pour l’aider à manipuler sa fourchette.

Assise en face de Vincent, Margaret Moretti observait la scène avec un dégoût absolu. À soixante-huit ans, la sœur aînée de Vincent était un vestige d’une époque révolue et cruelle. Elle portait un tailleur sombre et austère, orné de lourds bijoux de perles, d’épaisses bagues à ses doigts ridés et perchée sur des talons aiguilles. Son teint clair était d’une pâleur poudrée, et ses yeux brûlaient d’une haine féroce envers l’enfant qu’elle considérait comme une tache illégitime sur la lignée des Moretti.