Au fond de la salle de banquet, l’atmosphère avait radicalement changé. Vincent Moretti était en pleine conversation tendue avec trois hauts responsables de la Mafia au sujet d’une acquisition immobilière de plusieurs millions de dollars. Les hommes parlaient à voix basse et grave lorsqu’un bruit sec, celui d’une chaise qui s’écrasait au sol, les interrompit.

Vincent s’interrompit au milieu de sa phrase. Son regard froid et intimidant se tourna instantanément vers le centre de la pièce.

La lumière naturelle et éclatante, digne d’un film, offrait une vision d’une netteté et d’une précision exceptionnelles de la tragédie qui se déroulait. À travers la foule d’invités américains blancs, Vincent aperçut l’espace vide où sa petite-fille était assise. Il vit sa fille, Laura, agenouillée sur le sol, sa robe élégante étendue sur le marbre. Et il vit Margaret debout au-dessus d’elles, son attitude empreinte d’une arrogance malveillante.

« Vincent, à propos de la propriété en bord de mer… » commença l’un des associés, sans se rendre compte du changement d’atmosphère qui s’était installé dans la pièce.

« C’est terminé », murmura Vincent.

Sa voix grave et légèrement rauque portait une affirmation glaçante et définitive. Il n’attendit pas leur réponse. Il tendit son verre de cristal au collaborateur le plus proche et se mit en marche.

Il se déplaçait avec une grâce lente, profondément masculine et prédatrice. Ses chaussures de cuir ciré claquaient sur le sol avec un rythme lourd et délibéré. ​​Le col déboutonné de sa chemise laissait apparaître les tatouages ​​élégants et dangereux qui ornaient sa nuque, vibrant au rythme lent et régulier de son cœur. Les mèches ondulées qui lui tombaient sur le front contrastaient fortement avec le regard froid et impitoyable d’un bourreau qui brûlait désormais ses yeux.

À mesure que Vincent s’avançait, toute la salle comprit ce qui se passait. Le murmure poli et mélodieux des conversations s’éteignit instantanément. Le cliquetis des couverts cessa. Le quatuor à cordes qui jouait dans un coin hésita et s’arrêta de jouer. Un silence profond et suffocant s’abattit sur l’immense salle de banquet.

La foule d’invités fortunés et de chefs endurcis s’écarta comme la mer Rouge. Ils reculèrent d’un pas, se pressant contre les tables du banquet pour dégager un large passage au Boss. Leurs visages, autrefois frais et roses, étaient pâles d’appréhension. Ils connaissaient tous l’étendue terrifiante de la colère de Vincent, et savaient que son dévouement inconditionnel envers sa famille était sa seule et unique limite infranchissable.

« Patron, vous voulez qu’on sécurise la pièce ? » chuchota le capitaine de la garde en se plaçant juste derrière Vincent.

« Personne ne bouge », répondit Vincent d’une voix incroyablement basse, mais chaque syllabe sonnait mesurée, froide et chargée d’un danger apocalyptique. « Personne ne parle. Assurez-vous que les sorties… sont verrouillées. »

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« Oui, monsieur », acquiesça le garde du corps, dépêchant aussitôt des hommes en costume pour sceller les lourdes portes en laiton du hall.

Vincent poursuivit sa marche lente et méthodique vers la table familiale. Il gardait les yeux rivés sur sa sœur aînée. Le silence était tel que seuls les sanglots étouffés de la petite fille à terre et les pas lourds et menaçants d’un parrain de la mafia se rapprochant d’un champ de bataille se faisaient entendre.