Ich starrte auf den Bildschirm und atmete leise und humorlos aus. Sie hatten noch nicht einmal bemerkt, dass die Polizei bereits vor ihrer Tür stand; sie glaubten, es handele sich immer noch nur um eine PR-Krise, die mit Krisenmanagement-Teams und PR-Leuten bewältigt werden müsse.

„Maya“, sagte ich, ohne von meinem Tablet aufzusehen. „Hast du die forensischen Laborberichte und die Kaufprotokolle der Firmenkreditkarte an die Abteilung für Wirtschaftskriminalität der Staatsanwaltschaft weitergeleitet?“

Maya, die aufrecht in dem unbequemen Plastikstuhl im Krankenhaus geschlafen hatte, mit einer Decke über den Schultern, nickte müde. „Ich habe es um 4:30 Uhr verschlüsselt abgeschickt, direkt nachdem der diensthabende Staatsanwalt online war. Die Staatsanwaltschaft hat vor zwanzig Minuten zurückgerufen. Sie beschleunigen die Ausstellung der Haftbefehle gegen Fallon und Sibil wegen schwerer Körperverletzung mit einer tödlichen Waffe und Veruntreuung von Firmengeldern.“

„Gut“, sagte ich und aktualisierte das Banking-Dashboard.

Der Bildschirm blinkte und aktualisierte den Status aller verknüpften Konten. Status: Gesperrt aufgrund gerichtlicher Anordnung.

Die finanzielle Lebensader der Familie Ward war auf ganzer Linie versiegt. Fallons Hauptgeschäftskonto – finanziert durch die GmbH ihres Lifestyle-Blogs – war gesperrt. Die Immobilienkonten unserer Eltern, mit denen sie ihre umfangreichen Hypothekenportfolios für Luxusimmobilien in den Vororten und Mitgliedschaften in Country Clubs bedienten, waren nicht mehr zugänglich. Jede Debitkarte, jeder Kreditrahmen und jede automatische Zahlung an Lieferanten wurde mit einem Fehlercode zurückgewiesen, der auf laufende Ermittlungen wegen Betrugs hindeutete.

Für die meisten Menschen ist ein gesperrtes Konto lediglich eine Unannehmlichkeit. Für Social-Media-Influencer, die von Krediten, ständigem Geldfluss und der Zurschaustellung extremen Reichtums leben, bedeutet ein gesperrtes Konto jedoch eine sofortige, katastrophale Erstickung.

Um 9:15 Uhr schwang die Tür zu meinem Krankenzimmer mit einem lauten Knall auf.

Es war keine Krankenschwester. Es war Sibil.

Ihre elfenbeinfarbene Designerbluse war zerknittert, ihr Haar zu einem wilden, ungleichmäßigen Knoten zusammengebunden, und ihr Gesicht war von einer furchterregenden Mischung aus Wut und Panik gerötet. Hinter ihr stand Fallon, in einem übergroßen Designer-Hoodie, dessen Kapuze tief ins Gesicht gezogen war, und tippte mit zitternden, manikürten Nägeln wie wild auf ihrem Handy herum.

Zwei Sicherheitsbeamte des Krankenhauses eilten hinter ihnen den Flur entlang und riefen: „Madam, Sie können nicht einfach so in eine Sperrstation eindringen –“

„Raus hier!“, kreischte Sibil die Wachen an. Ihre Stimme hallte von den Linoleumwänden wider, mit der schrillen Autorität einer Frau, die es gewohnt war, jeden in ihrem Umfeld zu tyrannisieren. Sie knallte ihre Designerhandtasche ans Fußende meines Bettes und funkelte mich mit giftigen Augen an. „Sloan! Bist du völlig verrückt geworden? Führst du hier etwa eine perverse Verleumdungskampagne aus dem Krankenhausbett heraus?“

Ich zuckte nicht einmal zusammen. Langsam legte ich mein Tablet auf meinen Schoß und lehnte mich gegen die Kissen zurück. Mein linkes Auge war von der Verätzung leicht geschwollen, aber mein Blick war kerzengerade.

„Sei leiser, Sibil“, sagte ich mit emotionsloser, kalter Stimme. „Du störst die anderen Patienten. Und der Sicherheitsdienst ist bereits auf dem Rückweg, um dich hinauszubegleiten.“

Fallon riss sich die Kapuze vom Gesicht, ihre Lippen zitterten, als sie mit zitterndem Finger auf mich zeigte. „Das hast du getan! Du hast meine Konten gesperrt! Alle meine Markenverträge für die Herbstkollektion erfordern einen aktiven Kapitalfluss, um die Produktionsverträge zu erfüllen! Wenn ich den Liefertermin verpasse, droht mir eine Klage wegen Vertragsbruchs in Höhe von fünf Millionen Dollar!“

„Dann rate ich Ihnen, Ihre Anwälte anzurufen“, erwiderte ich ruhig. „Denn eine Klage wird am Ende des Tages Ihr geringstes Problem sein.“

„Du absoluter Soziopath!“, rief Sibil und stürzte sich auf mich, packte das Metallgeländer meines Krankenhausbetts und rüttelte manisch daran. „Das war die Hochzeit deiner eigenen Schwester! Hast du überhaupt eine Ahnung, wie viel Geld wir in diese Feier investiert haben? Weißt du, wie das wirkt, wenn deine kleinen Krankenhausfotos jetzt online kursieren?“

„Die Optik?“, wiederholte ich und zog eine Augenbraue hoch. Mit der unverletzten Hand deutete ich auf meine verbundene linke Wange. „Ich finde, die Verätzung verleiht dem Ganzen eine gewisse avantgardistische Note, finden Sie nicht? Sehr moderne Kunst. Sehr tragisch.“

„Das war doch nur ein Scherz!“, kreischte Fallon, Tränen der Panik rannen ihr über die verschmierten Wimpern. „Jeder macht doch Streichvideos online! Das sollte doch nur ein lustiger Moment über die Aufregung vor der Hochzeit sein! Du musst immer alles ruinieren, weil du schon seit unserer Kindheit eifersüchtig auf mich bist!“

Ich atmete langsam und bewusst aus. Ich schrie nicht. Ich stritt nicht. Ich drehte einfach mein Tablet um und schob es über den Klapptisch, sodass der helle Bildschirm direkt auf sie gerichtet war.

Ausgestellt war eine detaillierte forensische Aufschlüsselung der Unternehmensbuchhaltung.

„Lass uns über Witze reden, Fallon“, sagte ich leise. „Genauer gesagt, über Witze, die gemäß Paragraf 245.1 des Strafgesetzbuches des Bundesstaates eine obligatorische Gefängnisstrafe wegen chemischer Körperverletzung nach sich ziehen.“

Sibils Blick huschte über den Bildschirm, ihr Atem stockte, als sie die Bankdaten und Transaktionsprotokolle erkannte. „Was … was ist das?“