—El dinero no se entregará, señor Laurent —dijo Vesper con calma, apoyando la mano en el reposabrazos de mi sillón de tratamiento—. Porque el titular de la cuenta está aquí mismo.

Henri me miró, con los ojos muy abiertos por el horror repentino al ver los vendajes, la férula de fibra de carbono en la pierna y la mirada fría e implacable de la mujer que había sido sacada de su vestíbulo en taxi siete horas antes.

—¿Señorita… señorita Hayes? —susurró Henri.

—Buenos días, señor Laurent —dije, y mi voz resonó en el silencioso pasillo—. Por favor, abra la suite nupcial. Mi hermana me espera para las fotos familiares.

La suite nupcial en Pelican Point era un espacioso pabellón de 465 metros cuadrados con techos abovedados, orquídeas blancas y paredes de cristal panorámicas con vistas al océano Atlántico.

En el interior, el ambiente estaba impregnado de perfume, laca para el cabello y una excitación histérica.

Seis damas de honor, vestidas con vestidos de seda rosa a juego, se recostaron en sofás de terciopelo color crema y brindaron con copas de champán de cristal, mientras dos estilistas de alta gama de Nueva York colocaban un antiguo velo con incrustaciones de diamantes entre los rizos dorados de Sutton.

Sutton se encontraba de pie sobre una plataforma circular elevada frente a un espejo triangular chapado en oro, luciendo su vestido de novia de encaje francés de 28.000 dólares. Su postura era triunfante, arrogante y radiante. Giró la cabeza, admirando la larga cola del vestido a sus espaldas, con una copa de mimosa en una mano y su teléfono inteligente en la otra.

«Asegúrate de que la iluminación de la terraza resalte las cuentas del corpiño», le indicó Sutton al fotógrafo principal. «Quiero que la primera foto parezca natural, como de otra época».

Mi madre, Althia, estaba sentada junto al tocador. Llevaba puesto su vestido de noche plateado, ya estaba maquillada y sostenía una taza de espresso con una cuchara dorada.

—Pareces de la realeza, cariño —ronroneó Althia, quitándose un poco de polvo de la nariz—. Tu padre está abajo, ultimando los detalles del yate con el padre de Alden. Todo el club náutico hablará de este fin de semana durante los próximos diez años.

Las pesadas puertas dobles de la suite se abrieron sin que nadie llamara.

En la habitación reinaba un silencio sepulcral.

Los paramédicos de la ambulancia aérea llevaron mi sillón médico reclinable directamente al centro de la suite y lo detuvieron a un metro y medio de la plataforma nupcial elevada.

Vesper caminaba a mi lado, alta y silenciosa, seguida por el detective Miller y dos ayudantes del sheriff uniformados cuyas manos descansaban despreocupadamente sobre sus cinturones de servicio.

La copa de mimosa de Sloan se congeló a medio camino de sus labios.

Las maquilladoras retrocedieron al mismo tiempo. Dos de las damas de honor soltaron un grito de sorpresa y se taparon la boca con las manos al ver la enorme escayola blanca que inmovilizaba mi pierna derecha, los drenajes azules y las cinco vendas que cubrían los cortes de mi mejilla.

Althia se levantó de un salto con tanta violencia que su taza de espresso se estrelló contra el suelo de mármol, salpicando líquido marrón oscuro por toda la impoluta alfombra blanca.

¡¿Fallon?! —gritó Althia, con la voz quebrada por la rabia—. ¡¿Qué circo es este?! ¡¿Cómo te atreves a traer policías al camerino privado de tu hermana la mañana de su boda?!

No le respondí a mi madre.

Alcé la vista hacia Sutton, que permanecía inmóvil sobre el pedestal circular, con los dedos aferrados al delicado encaje de su vestido. El brillo triunfal de su rostro había dado paso a una expresión de odio puro y furioso.

«¿De verdad no lo soportaste, Fallon?», se burló Sutton mientras bajaba del podio. Sus tacones resonaron con fuerza en el suelo de mármol. «¡No soportaste que tuviera un día para mí sola! ¡Tuviste que alquilar una silla de ruedas, contratar guardaespaldas falsos y aparecer aquí como en una película de terror, solo para arruinar mi actuación!».

—Sutton —dije en voz baja, con una calma, una serenidad impasible y gélida.

“¡¿Qué?!” gritó.

“¿Consultaste el saldo de tu tarjeta de crédito esta mañana?”

Sutton parpadeó, y un repentino y agudo destello de inquietud cruzó sus ojos azules. “¿De qué estás hablando?”

Henri Laurent, el gerente del hotel, salió de detrás del detective Miller, sosteniendo un libro con un borde rojo.

—Señora Sterling —anunció Henri con un gélido acento francés—, a las 3:15 de esta madrugada, el pago de 62.000 dólares por esta suite, el salón de baile, el servicio de catering y la barra libre fue cancelado formalmente por la aseguradora principal debido a un caso de fraude.