Ethan se leva.
« Je vérifierai la clôture sud avant la nuit. »
“D’accord.”
Il descendit les marches du perron. Puis il se retourna.
“Maman?”
“Oui?”
Il sortit son trousseau de clés de sa poche.
« Je prends ceux-là. »
J’ai souri.
« Tu ferais mieux. »
Il rit. Puis il se dirigea vers la grange. Je le suivis du regard jusqu’à ce qu’il disparaisse derrière les chênes. Ces mêmes chênes que son grand-père avait plantés. Cette même terre que son père aimait tant. Ce même ranch qu’un garçon de douze ans, apeuré, avait jadis juré de protéger. Il avait parcouru un long chemin pour tenir cette promesse.
Moi aussi. J’ai effleuré une dernière fois la clé autour de mon cou et écouté le vent du soir souffler dans les arbres. Mon fils avait enfin compris que recevoir un héritage et assumer ses responsabilités étaient deux choses bien différentes. Et j’avais appris quelque chose d’aussi important.
Parfois, aimer, c’est ouvrir la porte. Parfois, aimer, c’est attendre. Et parfois, aimer, c’est regarder droit dans les yeux la personne pour qui on donnerait tout, serrer les clés dans sa main et dire : Pas encore. Apprends à comprendre ce qu’elle ouvre en premier.
