« Elle… elle a dû le prendre hier, alors ! » balbutia Cassandra, la poitrine haletante. « Ces servantes sont toutes pareilles, Lorenzo. Elles vous sourient en face et vous dépouillent ! »
Evelyn se leva lentement de sa chaise.
Elle ne s’appuya pas sur la table. Elle se tenait droite, la matriarche de la famille Moretti révélant enfin sa véritable force de caractère.
« Clara était hier au cimetière, près de la tombe de sa mère », dit Evelyn d’une voix empreinte d’une autorité tranquille. « Je le sais, car j’ai payé les fleurs qu’elle a apportées. »
Un silence suffocant s’abattit sur la pièce entière.
Cassandra semblait prise au piège. Sa façade parfaite se brisait en mille morceaux.
Lorenzo déposa délicatement le bracelet de sa grand-mère sur l’assiette de sa mère.
Il prit ensuite le sac à main de marque de Cassandra sur la chaise vide à côté d’elle.
« Lorenzo, n’ose même pas toucher à mes affaires ! » hurla Cassandra en se jetant dessus.
Il l’évita sans effort, ouvrant le fermoir doré.
« Si vous mentez sur ma mère et que vous essayez de piéger la seule personne dans cette maison qui la traite avec dignité », a déclaré Lorenzo en renversant son sac à main, « vous perdez votre droit à la vie privée. »
Un rouge à lèvres, un miroir de poche, un foulard en soie et un portefeuille en cuir jonchaient la nappe blanche.
Et autre chose.
Un petit morceau de carton jaune délavé tomba au sol.
Je me suis agenouillée machinalement pour le ramasser, les mains tremblantes.
Ce n’était pas un reçu. C’était un billet de train ancien.
Le papier était fragile, l’encre avait pâli, mais la date était parfaitement lisible : 14 novembre 1998.
Je me suis levé et je l’ai tendu à Lorenzo.
Il fixa la date, les sourcils froncés, perplexe.
Puis il a retourné le ticket.
Au verso, écrits d’une élégante et ample écriture cursive, figuraient quatre mots : Pour la dette Bellamy.
Evelyn laissa échapper un petit soupir étouffé. Elle serra si fort le dossier de sa chaise que ses jointures blanchirent.
« Maman ? » demanda Lorenzo, la voix basse. « Qu’est-ce que ça veut dire ? Pourquoi a-t-elle un billet de train vieux de vingt-cinq ans ? »
Cassandra tremblait violemment. « Rendez-moi ça ! »
Evelyn ignora Cassandra. Elle regarda son fils avec des yeux emplis d’une soudaine et terrifiante prise de conscience.
« Lorenzo, » murmura Evelyn. « Le 14 novembre 1998, c’est la nuit où le frère de ton père, Vincenzo, a été tué. »
Lorenzo se figea.
« Vincenzo est mort dans un accident de voiture alors qu’il se rendait à la gare », a déclaré Lorenzo, d’une voix soigneusement maîtrisée.
« Nous pensions que c’était un accident », dit Evelyn, les yeux rivés sur le ticket décoloré. « Mais la police n’a jamais retrouvé son ticket. Et nous n’avons jamais su pourquoi il quittait la ville si soudainement. »
Elle leva les yeux vers Cassandra, son expression se glaçant complètement.
« Le père de Cassandra n’a pas bâti sa fortune dans l’immobilier », dit Evelyn à Lorenzo. « Il l’a bâtie en éliminant la concurrence. »
Lorenzo regarda sa fiancée.
La femme qu’il était censé épouser dans trois mois.
« Votre père a assassiné mon oncle ? » demanda doucement Lorenzo.
Cassandra recula, heurtant le bord des portes de la salle à manger.
« On ne peut rien prouver avec un vieux ticket stupide ! » s’écria-t-elle.
« Je n’en ai pas besoin », dit Lorenzo. Il regarda son chef de la sécurité, qui se tenait silencieusement dans un coin. « Verrouillez les portes. »
Les lourdes portes en acajou se refermèrent avec un clic.
Cassandra poussa un cri de panique.
Mais tandis qu’elle se débattait contre le bois, quelque chose tomba de la doublure de son manteau de satin rouge accroché près de l’entrée.
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Un chapelet en argent tomba sur le sol en marbre.
Elle était recouverte de sang séché, vieux de plusieurs décennies.
