Rocco permanecía en calma de desfile frente a la puerta de acero reforzada, su cuerpo pesando trescientos kilos tan inmóvil como una gárgola. Sobre la enorme superficie de caoba entre ellos yacía la cosecha digital de cuarenta y ocho horas de escuchas ininterrumpidas, registros de teléfonos móviles desechables, transferencias bancarias offshore y grabaciones silenciosas de cámaras de seguridad que provenían de la suite privada y el ala de sirvientes de Vivien.
“Está más limpia que un monaguillo un domingo por la mañana, jefe”, murmuró Rocco, con voz como grava rechinando. “Eso lo hace basura. Nadie hereda dos millones de dólares de fideicomiso independiente de una compañía naviera de Boston en desuso sin un rastro documental que lleve hasta los muelles. Profundicé más. La compañía naviera quebró durante la purga del 98. Su tío fue liquidado por el departamento de tu padre. No debería tener ni un céntimo en su nombre.”
Lorenzo no levantó la vista de la pantalla translúcida de la tableta. Su pulgar trazó una imagen fija de alta resolución del rostro de Vivien desde la cámara en el pasillo de la guardería – justo en el milisegundo en que su máscara de encanto educado y aristocrático se rompió en malicia venenosa. En la imagen fija, sus pupilas estaban dilatadas, su mandíbula aristocrática anclada en una sonrisa depredadora que ningún fotógrafo de gala social había capturado jamás.
“No heredó una fortuna, Rocco. Ha heredado un objetivo”, dijo Lorenzo, con voz plana, peligrosamente baja, cargada con el peso de un hombre que había enterrado senadores en cemento y nunca había perdido una hora de sueño. “Una mujer con los orígenes de Vivien no se mete en mi cama sin un ancla. Consulta el registro de la finca familiar de su familia en Cape Cod. Revisa las hipotecas. Y sacar todos los registros de visitantes del Ala General de Rehabilitación Mercy, donde mi madre se ha estado recuperando desde el ictus.”
La voz era como seda sobre cristales rotos. Vivien estaba en el rellano de la gran escalera, vestida con una impecable túnica blanca de cachemira que caía tras ella como un sudario. Su cabello dorado estaba recogido en un moño suelto y sin esfuerzo, pero sus ojos eran fríos y calculadores esmeraldas que seguían cada temblor de Elena.
Elena no levantó la vista de inmediato. Mantuvo la vista fija en su cubo de agua jabonosa, los nudillos blancos contra la esponja gris. “Yo lo abro, señorita Vivien.”
“Asegúrate de hacerlo”, ronroneó Vivien y bajó las escaleras con gracia lenta y deliberada. Se detuvo dos pasos por encima de la criada y miró hacia abajo como si inspeccionara el ganado en una subasta. “Lorenzo estuvo inusualmente callado en el desayuno esta mañana. No tocó su espresso. No miró los papeles financieros. Simplemente miraba al jardín con esa expresión muerta y plana. ¿Le dijiste algo anoche cuando trajiste a Mia para su leche?”
El corazón de Elena latía con fuerza contra sus costillas como un gorrión atrapado. Recordaba el peso pesado de la mano de Lorenzo sobre su hombro en el oscuro pasillo—no una amenaza, sino una barrera de músculos y huesos que la había protegido a ella y a Mia de la ira de Vivien antes de que el Don se retirara a su estudio.
“Solo hablaba con la pequeña, señorita Vivien”, susurró Elena, con la voz firme por pura fuerza de voluntad. “Se le cayó la muñeca cerca del invernadero. La ayudé a encontrarlo.”
Vivien subió al mármol, su talón desnudo resonando con fuerza contra la piedra. Se detuvo a solo unos centímetros de la figura arrodillada de Elena, su mano delgada extendiéndose para levantar la barbilla de la criada con una uña cuidada.
“Escúchame muy bien, Elena”, susurró Vivien, con un leve olor a menta y ginebra cara. “Lorenzo está jugando un juego muy peligroso con el Sindicato de Nueva York. Cuando se distrae con tonterías domésticas —cuando empieza a creer pequeños cuentos de hadas sobre criadas acosadas o ancianas descuidadas— la gente sale herida. Y si hay personas heridas en esta casa, ocurren accidentes durante el transporte. Una línea de freno se rompe en una autopista. Una doncella resbala sobre una baldosa mojada y se da un golpe en la cabeza muy, muy fuerte.”
Capítulo 3 – EL ESPÍRITU DEL GENERAL DE MISERICORDIA El sótano del Hospital General de la Misericordia olía a papel húmedo, ozono y lejía institucional. Rocco estaba de pie en el estrecho pasillo entre estanterías metálicas de suelo a techo, con un pesado cuchillo de alambre colgando del cinturón. Frente a él, un asustado administrador hospitalario llamado Henderson sostenía una carpeta Manila amarillenta contra su pecho como un escudo.
“No debería abrir este expediente, señor Moretti”, tartamudeó Henderson, con gotas de sudor corriéndole por la frente a pesar del frío subterráneo. “La cuenta de la familia Duca queda sellada de forma permanente por orden del Tribunal Supremo Federal de 1992.”
Rocco no parpadeó. Extendió una mano enorme, agarró la carpeta por el borde y la sacó con un suave sonido de shhhhk de pegamento rasgándose.
“Las órdenes federales no se aplican si el Don quiere saber quién cambió el plan de medicación de su madre hace tres meses”, gruñó Rocco mientras abría las páginas frágiles. Su dedo recorrió las firmas de admisión. “Hermana Harrison. Certificado en cuidados paliativos. Expediente limpio… Espera. Mira este segundo recibo de aprobación grapado en la parte trasera.”
Henderson parpadeó por encima del enorme hombro de Rocco. “Esto es… Esto no es una firma médica. Este es un sello notarial de la empresa. V. V. Holdings LLC.”
“Vivien Vance”, gruñó Rocco, el nombre con sabor a cenizas en la boca. “Compró el contrato de cuidado a través de una empresa de buzón registrada en las Islas Caimán. ¿Qué más ha cambiado?”
