Agarrando con fuerza el cuello de la impecable chaqueta Chanel de Eleanor, Damian arrastró a la matriarca por el suelo de la cocina. Eleanor arañaba inútilmente sus antebrazos, gritando de terror mientras su falda de diseñador se arrastraba por la porcelana rota y el caldo derramado. Damian la sacó a rastras de la cocina, por el largo pasillo de mármol del vestíbulo, pasando junto a las temblorosas amas de casa y el mayordomo impasible, directamente hacia las imponentes puertas dobles de la entrada.
Damian abrió de golpe la puerta principal bajo la torrencial lluvia otoñal y empujó violentamente a Eleanor al otro lado del umbral. La matriarca cayó rodando por los cuatro escalones de granito mojados, aterrizando de bruces en la grava fangosa del camino de entrada circular.
—¡Damian! —gritó en medio de la tormenta, empapada, magullada e irreconocible—. ¡No puedes hacer esto! ¡Esta es *mi* casa!
El silencio en el vestíbulo era sofocante, interrumpido solo por el lejano repiqueteo de la lluvia contra el cristal reforzado y los sollozos débiles y entrecortados de Elena que llegaban desde la cocina.
Damian se giró hacia el pasillo. Su pecho subía y bajaba con fuertes y rítmicas oleadas. Cuatro empleadas domésticas y el mayordomo principal, Arthur, permanecían inmóviles contra las paredes revestidas de madera, con los ojos desorbitados por el terror. Ninguno de ellos había presenciado jamás cómo el sereno y calculador director ejecutivo de Sterling Global perdía la compostura.
—Arthur —ordenó Damian con voz muerta y metálica.
—¿S-sí, señor Sterling? —balbuceó el viejo mayordomo, dando un paso al frente con las manos temblando a los costados.
“Llama al Dr. Vance. Dile que si no tiene una unidad móvil de ultrasonido completamente equipada en esta cocina en quince minutos, le compraré el hospital y le quitaré la licencia médica. Ahora mismo.”
—¡Enseguida, señor! —Arthur se apresuró a coger el teléfono de la casa.
Damian regresó a la cocina. El olor a hierbas derramadas y sangre impregnaba el aire. Elena estaba acurrucada en el banco de cuero, con el rostro pálido como un pergamino y una mano apretada con fuerza sobre el bajo vientre. Su labio inferior estaba hinchado al doble de su tamaño, partido y cubierto de costras de sangre, mientras que una profunda contusión púrpura se extendía por su pómulo.
Damian cayó de rodillas ante ella, apartándole suavemente las manos de la cara. Tenía los nudillos en carne viva y agrietados por los golpes que le había propinado en la mandíbula a su madre.
—Mírame, Elena —susurró Damian, con la voz quebrada por una mezcla angustiosa de furia y ternura—. ¿Tienes calambres? ¿Sientes algún dolor agudo? Elena, por favor.
—Me… me aprieta, Damian —sollozó, con la voz temblorosa como una vela a punto de apagarse—. Cuando me empujó, mi espalda golpeó la isla. Sentí la onda expansiva recorrer mi columna. ¿Y si la placenta… y si el bebé…?
—No termines esa frase —ordenó Damian con suavidad, apoyando su frente contra la de ella. Limpió una mancha de sangre de su boca con el puño de su camisa de mil dólares, completamente indiferente a la mancha carmesí que empapaba la tela—. Nuestra hija es una luchadora. Tú eres una luchadora. Ahora estás a salvo. Ella está fuera. Jamás volverá a poner un pie cerca de ti.
—No se detendrá, Damian —gritó Elena, mientras las lágrimas abrían un camino limpio entre la mugre y la sangre de sus mejillas—. No entiendes a Eleanor. No lo dejará pasar. Te destruirá. ¡Te arrebatará todo lo que has construido!
—Que lo intente —gruñó Damian, apretando la mandíbula con tanta fuerza que sintió que los músculos se le tensaban bajo la piel—. Yo fundé Sterling Global desde cero después de la muerte de mi padre. Ella es la propietaria de la finca familiar, nada más. Y mañana por la mañana, ni siquiera tendrá eso.
Heavy footsteps echoed down the grand corridor. Dr. Vance, the Sterling family’s private obstetrician, rushed into the kitchen accompanied by two nurses pushing an ultra-compact Sonosite ultrasound machine. The doctor took one look at Elena’s battered face, the shattered plates, and Damian’s bloodied knuckles, and swallowed hard.
“Damian, what on earth—”
“Examine my wife,” Damian interrupted, stepping back just enough to give the medical team room, his eyes never leaving Elena. “If there is a single complication with the pregnancy, you tell me the truth immediately.”
Dr. Vance nodded grimly, barking orders to his nurses. They lifted Elena’s stained blouse, spreading the cold conductive gel over her swollen, round stomach. The kitchen was dead silent, save for the hum of the machine and the relentless lash of rain against the French windows outside.
Elena squeezed Damian’s hand with bruising strength, her breath hitching in her throat as Dr. Vance pressed the transducer against her flesh, adjusting the dials with an intense, furrowed brow.
Seconds stretched into agonizing eternities. The monitor displayed static, gray clouds of anatomical shadows shifting in silence. Damian’s heart stopped beating in his chest. His breath hitched. If his mother’s vanity had cost him his child, he knew with absolute certainty that he would walk out into that rain and finish the job with his bare hands.
Then, through the speaker of the monitor, a rhythmic, galloping sound erupted.
*Thump-thump. Thump-thump. Thump-thump.*
The room exhaled. Elena broke down into fresh tears, hiding her face in Damian’s shoulder.
“Fetal heart rate is one hundred and forty-two beats per minute,” Dr. Vance declared, letting out a breath he seemed to have held for minutes. “The placenta remains fully attached. No signs of abruption. But, Elena… your blood pressure is dangerously elevated. A shock like this could easily trigger preterm labor. You must be on absolute, strict bed rest for the next seventy-two hours.”
“She will be,” Damian said, kissing Elena’s temple with desperate relief. “Arthur!”
The butler appeared in the doorway like a ghost.
“Have the master suite on the second floor sanitized and prepared. Move all of Elena’s personal belongings up immediately. And Arthur?”
“Sir?”
