Three hundred socialites, politicians, and mob lieutenants froze. The violinists froze mid-bow, leaving a high, screeching note trembling in the air before silence swallowed the room whole.
Before Lena could draw a second breath, a shadow fell over her.
Dmitri Volkov, Victor’s chief of security—a six-foot-four Russian built like a reinforced concrete pillar—stepped in. His large, calloused hand clamped around Lena’s throat with crushing pressure. He lifted her off her feet, slamming her back against the wooden edge of the service station.
“Who sent you?” Dmitri roared, his voice echoing off the high ceiling. “Who?”
Lena arañaba frenéticamente su muñeca, con los zapatos colgando a centímetros del suelo. Su visión se nubló por los bordes mientras sus pulmones clamaban por oxígeno. Intentó señalar el suelo, el cristal, pero ningún sonido escapó de su garganta oprimida.
“Dmitri.”
La palabra no fue gritada, pero tenía una autoridad que disipó el pánico repentino y creciente que se respiraba en la habitación.
El agarre de Dmitri se aflojó lo suficiente como para que los talones de Lena tocaran el suelo, aunque su pulgar permaneció firmemente presionado contra su arteria carótida.
Víctor Romano se puso de pie lentamente. Se limpió una gota de sangre del labio inferior partido con el pulgar, examinando la mancha carmesí en su piel con un interés frío e indescifrable. No parecía un hombre que acababa de ser golpeado; parecía un depredador evaluando una perturbación inusual en su territorio.
Se acercó a donde Lena estaba, acorralada contra la madera. Sus ojos oscuros se clavaron en su rostro pálido y aterrorizado.
“Eso sí que fue un buen golpe”, dijo en voz baja.
Lena se atragantó, aspirando aire frío a sus pulmones ardientes. “El… champán.”
Las oscuras cejas de Víctor se fruncieron ligeramente. “¿Y qué?”
—Huélelo —susurró con voz temblorosa—. Solo… huélelo.
El silencio volvió a apoderarse del salón de baile. Víctor bajó la mirada hacia el cristal roto y el charco de líquido dorado que se extendía sobre el mármol blanco. El líquido burbujeaba de forma anormal, adquiriendo un tono turbio y amarillento al reaccionar con la superficie de la piedra.
Víctor se agachó. No tocó el charco. Bajó la cara hasta quedar a unos quince centímetros del mismo e inhaló lentamente por la nariz.
Se quedó completamente inmóvil.
Cuando Víctor se puso de pie, todo rastro de molestia o leve diversión había desaparecido de su rostro. Su cara se transformó en una máscara de terrorífica y absoluta inmovilidad.
—Almendras —murmuró. Sus ojos oscuros se posaron brevemente en Dmitri—. Cianuro de potasio.
Los ojos de Dmitri se abrieron de par en par. Soltó por completo el brazo de Lena, pasando de una postura de ataque a una de protección mientras se interponía entre Victor y el resto de la sala.
Víctor no volvió a mirar a Lena de inmediato. Giró la cabeza lentamente, su mirada recorriendo a la multitud de la alta sociedad como un reflector sobre aguas oscuras.
Miró a Clara Whitmore, que permanecía inmóvil en la mesa uno, con el rostro pálido como el lino y la mano agarrándose la garganta en un gesto de horror dramático.
Entonces su mirada se posó en Leon Mercer.
Que te guste
Mercer estaba de pie cerca de la mesa dieciocho. Su postura buscaba proyectar sorpresa, pero llegó una fracción de segundo tarde. Detrás de sus ojos desorbitados, Lena vislumbró un fugaz destello de rabia pura e incandescente, dirigida no a Victor, sino a ella: la criada que había arruinado una obra maestra de asesinato.
Víctor también lo vio. El silencio en la habitación se volvió denso, sofocante y absoluto.
