„Sie … sie muss es dann wohl gestern genommen haben!“, stammelte Cassandra mit schwer atmender Brust. „Diese Mägde sind alle gleich, Lorenzo. Sie lächeln dir ins Gesicht und bestehlen dich schamlos!“
Evelyn stand langsam von ihrem Stuhl auf.
Sie lehnte sich nicht auf den Tisch. Sie stand aufrecht, die Matriarchin der Familie Moretti zeigte endlich ihre wahre Stärke.
„Clara war gestern am Grab ihrer Mutter“, sagte Evelyn mit ruhiger, aber bestimmter Stimme. „Ich weiß das, weil ich die Blumen bezahlt habe, die sie mitgenommen hat.“
Der gesamte Raum versank in erdrückender Stille.
Cassandra wirkte wie in einer Falle. Ihre perfekte Fassade zerbrach in tausend Stücke.
Lorenzo legte das Armband seiner Großmutter vorsichtig auf den Teller seiner Mutter.
Dann nahm er Cassandras Designerhandtasche vom leeren Stuhl neben ihr.
„Lorenzo, wag es ja nicht, meine Sachen zu durchwühlen!“, schrie Cassandra und stürzte sich darauf.
Er wich ihr mühelos aus und öffnete den goldenen Verschluss.
„Wenn Sie über meine Mutter lügen und versuchen, die einzige Person in diesem Haus, die sie mit Würde behandelt, zu belasten“, sagte Lorenzo und drehte die Handtasche um, „verwirken Sie das Recht auf Privatsphäre.“
Lippenstift, ein Taschenspiegel, ein Seidenschal und eine Ledergeldbörse landeten auf der weißen Tischdecke.
Und noch etwas.
Ein kleines, verblasstes gelbes Stück Pappe flatterte zu Boden.
Ich kniete mich automatisch hin, um es aufzuheben, meine Hände zitterten.
Es war keine Quittung. Es war eine alte Fahrkarte für einen Zug.
Das Papier war spröde, die Tinte verblasst, aber das Datum war perfekt lesbar: 14. November 1998.
Ich stand auf und reichte es Lorenzo.
Er starrte auf das Datum, die Stirn in verwirrte Falten gelegt.
Dann drehte er den Fahrschein um.
Auf der Rückseite standen in eleganter, schwungvoller Kursivschrift vier Worte: Für die Bellamy-Schulden.
Evelyn stieß einen kleinen, erstickten Laut aus. Sie umklammerte die Stuhllehne so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.
„Mama?“, fragte Lorenzo mit leiser Stimme. „Was soll das bedeuten? Warum hat sie eine 25 Jahre alte Fahrkarte?“
Cassandra zitterte nun heftig. „Gib mir das zurück!“
Evelyn ignorierte Cassandra. Sie blickte ihren Sohn mit Augen an, in denen sich eine plötzliche, erschreckende Erkenntnis spiegelte.
„Lorenzo“, flüsterte Evelyn. „Am 14. November 1998 wurde der Bruder deines Vaters, Vincenzo, getötet.“
Lorenzo erstarrte.
„Vincenzo ist auf dem Weg zum Bahnhof bei einem Autounfall ums Leben gekommen“, sagte Lorenzo mit sorgsam beherrschter Stimme.
„Wir dachten, es sei ein Unfall“, sagte Evelyn und starrte auf den verblassten Strafzettel. „Aber die Polizei hat seinen Strafzettel nie gefunden. Und wir haben nie erfahren, warum er die Stadt so plötzlich verlassen hat.“
Sie blickte zu Cassandra auf, ihr Gesichtsausdruck erstarrte zu purem Eis.
„Cassandras Vater hat sein Vermögen nicht mit Immobilien gemacht“, sagte Evelyn zu Lorenzo. „Er hat es dadurch aufgebaut, dass er seine Konkurrenz ausgeschaltet hat.“
Lorenzo blickte seine Verlobte an.
Die Frau, die er in drei Monaten heiraten sollte.
„Hat dein Vater meinen Onkel ermordet?“, fragte Lorenzo leise.
Cassandra wich zurück und stieß dabei gegen die Kante der Esszimmertür.
„Mit so einem blöden alten Strafzettel kann man gar nichts beweisen!“, rief sie.
„Das ist nicht nötig“, sagte Lorenzo. Er blickte zu seinem Sicherheitschef, der schweigend in der Ecke stand. „Schließen Sie die Türen ab.“
Die schweren Mahagonitüren klickten zu.
Cassandra schrie panisch auf.
Doch während sie gegen das Holz wehrte, fiel etwas aus dem Futter ihres roten Satinmantels, der in der Nähe des Eingangs hing.
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Ein silberner Rosenkranz fiel auf den Marmorboden.
Es war mit getrocknetem, jahrzehntealtem Blut bedeckt.
Der dumpfe Aufprall des Rosenkranzes auf den Marmorboden hallte wie ein Schuss wider.
