Chapitre 3 – Du sang contre le sang
La serrure de la lourde porte arrière en fer a cédé avec un grincement sec.
L’air à l’intérieur de la cuisine sombre sentait la maçonnerie humide, le fer froid et des décennies d’ail, de poivrons grillés et d’oignons caramélisés, incrustés si profondément dans les murs de plâtre que quarante ans n’avaient pas pu les effacer.
Frank actionna l’interrupteur mural. Les tubes fluorescents clignotèrent en bourdonnant bruyamment avant de projeter une lumière blanche et crue sur la zone de préparation.
Lily contempla les lieux avec émerveillement. Ce n’était pas le laboratoire étincelant d’acier inoxydable du restaurant phare de Midtown, où tout était chromé, avec des thermomètres numériques et du verre stérile. C’était une authentique cuisine italienne. De lourdes tables en bois massif, marquées par des milliers de coups de couteau. D’immenses marmites en cuivre suspendues à des crochets en fer forgé au plafond. Un imposant four à pizza en briques, voûté, dominait le mur du fond tel un monstre endormi.
Maria franchit le seuil et laissa échapper un long soupir tremblant. Elle s’approcha de la table en bois massif et passa ses doigts tremblants sur le bois.
« Quarante-six ans », murmura-t-elle. « Antonio a gravé nos initiales sous le rebord de ce comptoir le soir où nous avons réglé notre première facture de viande. »
Marco se dirigea droit vers le four en briques.
Il s’arrêta. Son regard s’assombrit.
Éparpillés sur le carrelage devant le four, de lourds outils industriels jonchaient le sol : un marteau-piqueur pneumatique, deux masses et des sacs d’enduit de rebouchage. Quelqu’un avait déjà commencé à gratter les carreaux de céramique décoratifs qui entouraient le foyer.
« Ils étaient déjà à l’œuvre », murmura Frank en s’approchant de Marco, la main posée instinctivement sur son arme de service. « Dominic n’a même pas attendu la signature de l’acte de vente. Il avait une équipe privée ici tout le week-end. »
« Ils ne l’ont pas trouvé », dit calmement Maria en se dirigeant vers l’arrière du four où se trouvait un vieux garde-manger rempli de caisses de tomates vides.
Lily suivait Maria de près. « Madame DeLuca, Serena m’a dit que les archives étaient sous le plancher du four. C’est pour ça que Dominic a apporté les marteaux-piqueurs. »
Un léger sourire moqueur effleura les lèvres ridées de Maria. « Les hommes regardent toujours là où le feu brûle le plus intensément. Antonio le savait. »
Maria passa la main derrière l’étagère du bas du garde-manger, au-dessus de piles de boîtes de conserve San Marzano poussiéreuses datant d’il y a vingt ans. Sa main tâtonna le mortier rugueux entre les pierres de fondation. Elle enfonça une pierre rectangulaire.
Un *clac* étouffé résonna derrière les briques.
Marco s’avança aussitôt. « Recule, maman. »
À deux mains, Marco agrippa la structure en bois de l’étagère. Dans un effort surhumain qui tendit le tissu de sa veste sur ses épaules, il tira l’étagère vers l’extérieur. Celle-ci pivota doucement sur des charnières en acier dissimulées, révélant un sombre passage vertical descendant dans les fondations sous le plancher.
Lily eut un hoquet de surprise. « Une cave ? »
« Antonio l’a creusé lui-même avec une pelle à tranchée, de nuit », a dit Maria. « Il disait à tout le monde qu’il réparait une canalisation d’égout percée. Frank, apporte la lampe torche. »
Frank tendit à Marco une lampe torche tactique à forte intensité. Marco dirigea la lumière blanche le long des étroits escaliers de pierre.
« Reste ici, Lily », dit doucement Marco.
« Non », dit Lily avant même de pouvoir se retenir.
Marco s’arrêta, tournant la tête pour la regarder.
Lily rougit sous son regard, mais elle ne détourna pas les yeux. « Serena a donné à Dominic une série de numéros de série il y a trois jours. Elle avait une liste provenant des archives familiales de Richard Hale. Si vous cherchez les registres spécifiques du syndicat Hale, j’ai mémorisé les codes de référence lorsqu’elle m’a forcée à scanner leurs feuilles d’audit privées. »
Marco l’observa longuement, l’observant attentivement. Un respect lent et dangereux brilla dans ses yeux.
«Viens avec moi», dit Marco.
Marco descendit le premier, testant chaque marche. Lily suivit, sa main effleurant les parois de pierre froides et humides. Frank resta en haut avec Maria, gardant le seuil.
Le sous-sol du restaurant était petit, pas plus grand qu’une pièce de deux mètres cinquante sur deux mètres cinquante creusée dans la roche-mère de Brooklyn. L’air y était froid, imprégné d’odeurs de terre ancienne et de fer humide.
Au centre du sol en terre battue ne se trouvait pas un coffre-fort, mais un vieux et lourd fût d’huile d’olive scellé par soudure industrielle.
Marco s’agenouilla devant le fût. À côté se trouvaient une meuleuse d’angle et une vieille torche à acétylène qu’Antonio avait laissées là des décennies auparavant.
