Vanessa blickte auf ihn herab. Umgeben von bewaffneten Agenten, verflogen ihre Illusionen, und ihr Gesicht erstarrte zu dem kalten, bösartigen Ausdruck eines kleinen Straßendealers, der gerade beim Kartenspiel verloren hatte.
„Du hast mir zurückgegeben, was du ihm gestohlen hast, Adrian“, spuckte Vanessa mit giftiger Stimme. „Du bist kein König. Du bist nur ein jämmerlicher, unsicherer Manager mit einer schicken Frisur, der alle zwanzig Minuten eine Frau brauchte, die ihm sagte, er sei ein Gott. Julian Mercer hat mehr Geld in der Tasche, als du in deinem ganzen elenden Leben je besessen hast. Wage es ja nicht, mich mit deinen blutigen Händen anzufassen, du Versager!“
Adrian sank auf den Bauch, seine Stirn schlug mit einem dumpfen, widerlichen Geräusch auf den Carrara-Marmor.
Die Eingangstüren öffneten sich wieder.
Draußen war der Regen in einen Wolkenbruch übergegangen, die Tropfen pfiffen gegen die Kalksteinvorhalle. Das Dröhnen der Motoren von Panzerfahrzeugen erfüllte die kreisförmige Auffahrt, ihre gelben Nebelscheinwerfer durchbrachen die Dunkelheit des Geländes.
Ein großer, breitschultriger Mann überschritt die Schwelle.
Trotz des Sturms trug er keinen Mantel. Sein maßgeschneiderter anthrazitfarbener Anzug saß perfekt, sein weißes Hemd war makellos, sein silbernes Haar mit militärischer Präzision zurückgekämmt. In seiner rechten Hand hielt er einen schweren Spazierstock mit silbernem Knauf, geschnitzt aus dem Kernholz einer jahrhundertealten englischen Eiche.
Seine Augen – genau die gleiche stahlgraue Farbe wie meine – schweiften durch den Raum, über den zerbrochenen Kristall, die gefesselte Frau, Adrian, der auf dem Boden kroch.
\
