El silenciador chasqueó cuando el agente accionó el seguro con el pulgar, con el rostro impasible. No dio ninguna advertencia ni pronunció un discurso dramático. Simplemente apretó el gatillo.

Amara no lo dudó. Se lanzó de lado, arrojando su cuerpo por encima del borde de la pequeña fuente de mármol que recorría el borde de la terraza.

Aporrear.

El disparo silencioso hizo añicos el grueso cristal del lavabo a escasos centímetros de su cabeza, provocando que un torrente de agua fría y afilados fragmentos cayeran sobre su espalda. Cayó con fuerza sobre las tablas mojadas del suelo, sin aliento, pero sus manos sujetaron con fuerza el desgastado cuaderno de cuero con los nudillos blancos.

Detrás de ella, Julian dejó escapar un jadeo entrecortado, intentando arrastrarse hacia el tirador. —Espera… ese no era… el plan…

—Silencio, señor Vance —dijo el hombre con un tono frío y preciso como un bisturí. Ni siquiera miró a Julian. En cambio, dio dos pasos firmes hacia el lavabo destrozado, manteniendo el cañón apuntando al lugar donde Amara había caído—. Tu madre cumplió su cometido. Tú has cumplido el tuyo.

Amara retrocedió a trompicones por el charco poco profundo, golpeando con los talones la piedra resbaladiza. Su mente iba a mil por hora. Si no eran agentes federales, entonces las órdenes de arresto, las placas, la repentina y dramática detención… todo era una operación de rescate para asegurar a Eleanor y eliminar cualquier cabo suelto. Incluida ella misma.

En la oscuridad, extendió la mano y sus dedos rozaron la pesada bandeja de acero desechada que le había salvado la vida momentos antes. Cuando el tirador dobló la esquina del pilar, apuntándole con el silenciador al pecho, Amara blandió la bandeja con todas las fuerzas que le quedaban en los brazos.

El metal sólido le golpeó la muñeca con un golpe seco.grietaEl cañón se deslizó sobre la madera mojada y cayó en la rejilla de drenaje de la fuente.

El hombre gruñó, retrocedió un paso, pero se recuperó al instante y buscó un cuchillo de combate sujeto a su cinturón táctico.

Antes de que pudiera desenvainarla, las pesadas puertas de servicio que había detrás de la barra se abrieron de golpe.

“¡Amara! ¡Abajo!”

La voz era familiar, aguda y totalmente inesperada. Marcus, el silencioso y sufrido chófer personal de Arthur, que había desaparecido hacía tres días, estaba parado en el umbral, empuñando un revólver de alto calibre. Disparó dos veces.

Las balas de gran calibre atravesaron el pecho del asesino, arrojándolo hacia atrás contra la barandilla de cristal antes de que se desplomara inmóvil sobre la cubierta.

Amara yacía respirando con dificultad, su vestido empapado en sangre y agua helada, su pecho agitado. —¿Marcus? —logró decir con voz ronca, incorporándose apoyándose en manos y rodillas—. ¿Qué… qué está pasando?

Marcus corrió por la cubierta, con el rostro pálido y surcado por un profundo agotamiento. No le ofreció una mano para ayudarla a levantarse. En cambio, escudriñó el cielo vacío sobre la azotea, donde el rítmicopum-pum-pumEl ruido de las pesadas aspas del helicóptero se hacía cada vez más fuerte.

—Nos quedan menos de cuarenta segundos antes de que ese helicóptero despegue con Eleanor —dijo Marcus con voz urgente mientras revisaba el cargador de su arma—. Ella tiene la llave maestra de las cuentas en el extranjero, Amara. Si la sacan de la ciudad, todo lo que construyó tu padre desaparecerá antes de medianoche.

Amara se puso de pie, secándose el agua y la arena de la cara. Apretó con más fuerza el diario de su padre contra sus costillas. —¿Quiénes son “ellos”, Marcus? ¡Eleanor dijo que eran del gobierno!

Marcus la miró, con los ojos oscuros por una verdad que ella no estaba preparada para escuchar. «No son el gobierno, ni son competidores. Son la junta directiva que tu padre creó hace veinte años, los que le pagaron a Eleanor para que lo envenenara lentamente».

Un escalofrío de pavor se apoderó del estómago de Amara. Miró a Julian, que yacía en un charco cada vez más rojo, con los ojos muy abiertos y aterrorizados, mirando al techo.

—Ayúdenlo —susurró Amara con voz temblorosa—. Se está desangrando.

Marcus no se movió. —Ya está muerto, Amara. Mira sus ojos.

Amara se quedó paralizada, volviendo la mirada hacia Julian. El aumento de pecho había cesado. Sus pupilas estaban fijas y dilatadas. El hombre con el que casi había compartido su vida se había ido, un peón descartado en el instante en que su madre perdió el control del tablero.

Antes de que pudiera asimilar la sorpresa, Marcus la agarró del brazo y la arrastró hacia la puerta de la escalera. “Tenemos que irnos. ¡Ahora!”

Atravesaron las pesadas puertas cortafuegos y entraron en la escalera de hormigón justo cuando una explosión ensordecedora sacudió el techo sobre ellos. El impacto provocó una oleada de calor y polvo que descendió por el hueco de hormigón, apagando las luces de emergencia y sumiéndolos en la oscuridad total.

Amara bajó los escalones tambaleándose, sus manos rozando la fría pared de hormigón en la oscuridad total. “¿Qué fue eso?!”

—Han volado el acceso al helipuerto —gritó Marcus desde unos escalones más abajo, con la voz resonando en la oscuridad—. No solo están escapando, Amara. Están atando todos los cabos sueltos de este edificio.

Su teléfono vibró violentamente en su mano. La pantalla iluminó la oscuridad, mostrando un único mensaje nuevo del número cifrado que le había enviado la pista sobre el diario.

Mira la página 42. Mira la firma.

Amara se detuvo en el rellano, hojeando frenéticamente con el pulgar las páginas húmedas y amarillentas del cuaderno de su padre hasta que encontró la entrada marcada. Marcus se giró, iluminándola con su linterna. «Amara, no tenemos tiempo…»

—Espera —susurró, leyendo la entrada bajo la intensa luz blanca. Se le heló la sangre.

La letra manuscrita de la página 42 detallaba la creación del consejo de administración en la sombra. Pero no estaba firmada por Eleanor. Tampoco estaba firmada por una entidad corporativa desconocida.