Estaba firmado con una caligrafía nítida y elegante por el propio Marcus, y fechado cinco años antes de que Arthur Vance cayera enfermo.

Amara levantó lentamente la vista de la página para mirar al hombre que estaba dos escalones más abajo, con la pistola aún sostenida sin apretar en su mano derecha.

Marcus no apretó el gatillo. Simplemente sonrió, una expresión fría y triste que hizo que la oscura escalera pareciera instantáneamente microscópica.

—Siempre fuiste demasiado lista para tu propio bien, igual que tu padre —susurró Marcus—. Él no murió por el veneno, Amara. Dejé de dárselo hace tres semanas.

La pesada puerta de acero que había sobre ellos hizo clic, y el fuerte sonido de unas botas amortiguadas comenzó a descender las escaleras directamente hacia ellos.

Parte 5: Traicionada por el chófer de confianza de su familia y acorralada en los túneles subterráneos, Amara se ve perseguida por un misterioso pistolero que exige el letal diario de su padre.

Marcus subió al rellano, sus botas resonando contra el cemento con un ritmo lento y deliberado. El revólver que sostenía no temblaba; lo sujetaba con la firmeza y la soltura de un hombre que había acabado con decenas de vidas sin pensarlo dos veces.

Amara apoyó la espalda contra la pared de hormigón húmedo, aferrándose con los dedos al borde del diario encuadernado en cuero de su padre hasta que el cartón se le clavó en la palma de la mano. Todos sus instintos le gritaban que corriera, pero sentía las piernas como plomo, agobiada por la avalancha de revelaciones de los últimos diez minutos. Eleanor no era solo una traidora; era una distracción. Julian no era una víctima inocente; era un peón prescindible. Y el chófer, discreto y sin pretensiones, que había llevado a su familia a todas las cenas navideñas y galas corporativas durante la última década, era el artífice de todo.

—Has estado jugando a dos bandas desde el principio —susurró Amara, con la voz tensa, vibrando con una mezcla letal de dolor y furia.

—Yo construí la mesa, Amara —respondió Marcus en voz baja, acercándose. El haz de su linterna trazaba una línea nítida y definida a través del aire cargado de polvo que los separaba, iluminando las leves arrugas alrededor de sus ojos, arrugas forjadas por años de sonrisas mientras escondía un cuchillo a sus espaldas—. Tu padre era un visionario, pero los visionarios se vuelven sentimentales. Quería desmantelar la red cuando el clima político cambió. Olvidó que, una vez que la máquina está en marcha, el operador no puede apagarla solo porque le remuerda la conciencia.

Desde los pisos superiores, el sordo golpeteo de las botas pesadas se hizo más fuerte, acompañado del tintineo metálico del equipo de asalto. Se acercaban. El escuadrón táctico había despejado el tejado y descendía, desinfectando sistemáticamente cada centímetro cuadrado del complejo.

Marcus alzó la mano izquierda, extendiendo la palma abierta hacia ella. «Dame el diario, Amara. Sal conmigo de esta escalera, toma el coche en la salida de servicio y regresa a tu galería. Haz como si nunca hubieras encontrado este edificio. Haz como si nada de esto hubiera sucedido. Podrás vivir una vida larga y muy cómoda».

Amara bajó la mirada hacia la página abierta que tenía en la mano, luego alzó la vista hacia los ojos fijos de Marcus. Las pesadas botas que resonaban sobre ellos llegaron al rellano que estaba justo encima, deteniéndose tras la gruesa puerta cortafuegos. Una mano enguantada intentó abrir la manija desde el otro lado, pero la encontró cerrada con llave desde dentro.

Con un movimiento repentino y explosivo, Amara cerró de golpe el diario, dio media vuelta y se lanzó con todo su cuerpo contra la pesada puerta de servicio de acero que conducía a los túneles de mantenimiento auxiliar del edificio.

El pestillo cedió con un chirrido de hierro oxidado.

Cayó al vacío, sumergiéndose en el frío húmedo y subterráneo del sótano, justo cuando una ráfaga ensordecedora de disparos automáticos destrozó el marco de la puerta que había abandonado un instante antes. Esquirlas de madera y hormigón estallaron hacia adentro como metralla, cortando el aire en el lugar donde su cabeza había estado hacía un momento.

“¡Amara!”, la voz de Marcus perdió su fachada de calma, siendo reemplazada por una orden seca y estridente mientras disparaba a ciegas a través de la madera astillada.

Amara avanzaba a trompicones por el resbaladizo suelo de hormigón corrugado, arañándose las manos contra las tuberías expuestas y los cables colgantes. El túnel auxiliar era un laberinto de sombras, iluminado solo por el tenue y pulsante resplandor ámbar de las señales de salida de emergencia que parpadeaban a lo lejos. Cada respiración le quemaba la garganta; el aire estaba cargado del olor a ozono y agua estancada.

Dobló una esquina cerrada y se pegó a una enorme unidad de refrigeración industrial. Unos pasos resonaron con fuerza tras ella; no uno, sino al menos dos, chapoteando rápidamente en los charcos del pasillo.

Sacó su teléfono. La pantalla estaba agrietada, con marcas que se extendían por el cristal, pero el indicador de señal parpadeaba débilmente:1 bar.

Antes de que pudiera siquiera tocarse las lentillas, un brillante rayo de luz blanca atravesó repentinamente la oscuridad que tenía delante, cegándola al instante.

Una figura emergió de las sombras al final del estrecho pasillo, bloqueando su único camino hacia la calle. No era Marcus. Era una mujer con una gabardina gruesa, con el rostro parcialmente oculto por un sombrero de ala ancha, que sostenía una pistola con silenciador apuntando directamente al centro del pecho de Amara.

—Cuelga el teléfono, Amara —resonó una voz fría y desconocida por el pasillo—. Si quieres vivir para ver el amanecer, me vas a dar el diario y decirme dónde escondió Marcus el libro de contabilidad.