Una densa niebla de polvo gris cubría la zona de construcción, bloqueando casi por completo la vista. Aun así, a pesar de toda esa suciedad y ruido, una figura destacaba con claridad.
—¿Señor Roberto? —preguntó mi conductor con voz nerviosa—. ¿Se encuentra bien?
No respondí. Abrí la puerta y salí corriendo sin pensarlo, sin importarme que mis zapatos caros se hundieran en el barro espeso.
Ella estaba justo allí.
Una joven delgada, con un casco viejo y un chaleco de seguridad demasiado grande, que la cubría por completo, paleaba cemento bajo el sol abrasador, con el sudor corriéndole por la cara. Cuando se detuvo y se giró para secarse la frente…
Casi se me para el corazón.
Esa cara.
Esos inconfundibles ojos verdes.
Eran exactamente iguales a los de mi difunta esposa. Los mismos ojos que los de mi pequeña hija, Sofía, la niña que desapareció en un parque hace veinte años, la niña que todos me decían que se había ido para siempre.
LA HIJA QUE PERDIÓ HACE 20 AÑOS TRABAJABA EN SU OBRA DE CONSTRUCCIÓN
No podía moverme.
Durante veinte años, me había imaginado cómo sería este momento.
En mis sueños, Sofía venía corriendo hacia mí, con sus bracitos rodeando mi cintura, y su risa llenaba los espacios vacíos de mi corazón.
A veces, me imaginaba encontrándola en una estación de tren abarrotada.
Otras noches, soñaba que estaba de pie frente a mi mansión, con el mismo vestido amarillo que llevaba el día que desapareció.
Pero jamás, ni una sola vez, me imaginé encontrarla cubierta de polvo de cemento, con una pala en la mano, trabajando bajo el implacable sol de la tarde.
—Señor, ¿qué está haciendo? —gritó mi conductor, apresurándose tras de mí.
Apenas lo oí.
La joven se había vuelto a dar la vuelta.
Tomó su pala y volvió al trabajo como si nada hubiera pasado, sin darse cuenta de que un hombre con una fortuna de cientos de millones de dólares estaba parado a pocos metros de distancia, luchando por recordar cómo respirar.
—Sofía —susurré.
El nombre escapó de mis labios antes de que pudiera detenerlo.
Hizo una pausa.
Por un terrible segundo, pensé que se daría la vuelta y me reconocería.
En cambio, miró por encima del hombro con expresión de desconcierto.
“¿Me está hablando a mí, señor?”
Se me hizo un nudo en la garganta.
Había ensayado este momento mil veces en mi imaginación, pero ahora que estaba sucediendo, apenas podía articular una frase.
—¿Cómo te llamas? —pregunté.
Se secó el sudor de la frente con el dorso de la mano polvorienta.
“¿Por qué quieres saberlo?”
“Por favor. Solo dime tu nombre.”
Observó con atención mi traje caro, mis zapatos lustrados y al conductor que estaba de pie, nervioso, detrás de mí.
Entonces me dedicó una sonrisa cansada.
“Soy Sofía, señor. Sofía Reyes.”
El mundo parecía inclinarse bajo mis pies.
Reyes.
No es mi apellido.
No era el nombre que yo le había puesto a mi hija.
Pero Sofía.
El mismo nombre que mi difunta esposa, Isabella, había insistido en que usáramos porque creía que sonaba a esperanza.
Di otro paso hacia la joven.
“¿Cuántos años tiene?”
Su sonrisa desapareció.
“¿Disculpe?”
“¿Cuántos años tiene?”
“Veintidós.”
Veintidós.
Mi hija habría cumplido veintidós años si hubiera sobrevivido al día en que desapareció a la edad de dos años.
Sentí que me flaqueaban las rodillas.
Mi conductor me agarró del brazo.
“Señor Roberto, tal vez debería sentarse.”
Lo aparté suavemente.
—¿Tiene usted un certificado de nacimiento? —pregunté.
La expresión de Sofía se endureció.
“¿Por qué me haces preguntas personales?”
“Porque te pareces muchísimo a alguien que perdí.”
Me miró fijamente durante un largo rato.
Entonces bajó la mirada.
“Lamento su pérdida, señor, pero no lo conozco.”
Esas palabras me impactaron más que cualquier acusación.
Pasé veinte años buscando a mi hija.
Contraté investigadores privados, viajé por diferentes países y ofrecí recompensas lo suficientemente grandes como para cambiar la vida de familias enteras.
Había seguido pistas falsas que me llevaron a callejones oscuros, pueblos lejanos y ciudades abarrotadas.
Había pagado a personas que afirmaban haber visto a una niña pequeña con ojos verdes.
Todas las oportunidades que se presentaron terminaron en decepción.
Y ahora, la chica a la que había buscado durante media vida estaba parada frente a mí, diciéndome que no me conocía.
Con dedos temblorosos, metí la mano en la cartera y saqué una fotografía antigua.
Era una foto de Isabella sosteniendo a Sofía en sus brazos la tarde anterior a la desaparición de nuestra hija.
Mi esposa sonreía a la cámara.
Nuestra pequeña se reía, con sus deditos aferrados al collar de Isabella.
Sostuve la fotografía frente a la joven.
“Mira esto.”
Sofía dudó antes de aceptarlo.
Al principio, examinó la fotografía con indiferencia.
Entonces sus ojos se posaron en el rostro de Isabella.
Algo cambió.
Sus labios se entreabrieron.
Sus dedos comenzaron a temblar.
—¿De dónde sacaste esto? —susurró.
“Esa es mi esposa. Y la niña que lleva en brazos es mi hija.”
Sofía se quedó mirando la fotografía como si hubiera abierto la puerta a una habitación que había intentado olvidar durante toda su vida.
“Ya la he visto antes.”
Mi corazón latía con fuerza contra mis costillas.
“¿Qué dijiste?”
“Ya he visto a esta mujer antes.”
“¿Dónde?”
Sofía negó con la cabeza, apretando la fotografía contra su pecho.
“No lo sé. Era pequeña. No lo recuerdo con claridad.”
“Por favor, piénsalo bien.”
“¡Señor, deténgase!”
Su voz se quebró.
“¡Por favor, deja de hacerme preguntas!”
Varios trabajadores habían dejado de palear.
Un capataz con un chaleco de seguridad naranja se nos acercó, limpiándose las manos con un trapo.
“¿Hay algún problema aquí?”
Sofía me devolvió la fotografía rápidamente.
“No hay problema, señor Collins. Solo estaba hablando con el dueño.”
El capataz me miró, y luego a ella.
“Señor Roberto, ella es una de nuestras trabajadoras temporales. Si ha hecho algo mal, le pido disculpas.”
—Ella no ha hecho nada malo —dije con brusquedad.
Me volví hacia Sofía de nuevo.
