“¿Podemos hablar en algún lugar tranquilo?”

“No.”

Su respuesta fue tan rápida que me sobresaltó.

“Tengo que terminar mi turno.”

“Te pagaré por todo el día.”

“Esto no tiene que ver con el dinero.”

“Entonces, dime de qué se trata.”

Me miró directamente a los ojos.

Por un breve instante, vi algo familiar en su expresión.

No es un reconocimiento.

Miedo.

La misma mirada asustada que recordaba de la noche en que Isabella me despertó de una pesadilla, convencida de que alguien estaba vigilando nuestra casa.

Sofía retrocedió.

“No sé quién cree usted que soy, señor Roberto, pero no soy su hija.”

Luego se dio la vuelta y se marchó.

Me quedé allí, observándola desaparecer entre la nube de polvo de hormigón.

Durante veinte años, creí que perder a Sofía era lo peor que me podía pasar.

Me equivoqué.

Lo peor fue encontrarla y darse cuenta de que alguien, en algún lugar, podría haber pasado veinte años asegurándose de que nunca encontrara el camino de regreso a casa.

Esa noche regresé a mi mansión sin recordar el trayecto en coche.

Mi casa se alzaba sobre una colina con vistas a la ciudad, rodeada de jardines bien cuidados, fuentes de mármol y verjas de hierro que en su día se habían construido para proteger a mi familia.

Ahora, aquel lugar me parecía un museo dedicado a todo lo que había perdido.

El retrato de Isabela seguía colgado encima de la chimenea.

Los juguetes de la infancia de Sofía permanecían guardados bajo llave en una vitrina de cristal en la habitación que nunca había permitido que nadie reformara.

Una pequeña bicicleta rosa estaba junto a la escalera.

Lo compré para su tercer cumpleaños.

Había desaparecido seis días antes de ese cumpleaños.

Entré al estudio y coloqué la fotografía sobre mi escritorio.

Entonces abrí el cajón donde guardaba los informes originales de personas desaparecidas.

La lima era tan gruesa que me dolían las manos.

Fotografías.

Declaraciones policiales.

Recortes de periódico.

Cartas de desconocidos que afirmaban haber visto a Sofía.

Y un documento que nunca había podido explicar.

El informe policial original indicaba que Sofía había desaparecido de un parque público durante una excursión familiar.

Según el informe, nuestra niñera, Elena, apartó la vista del niño durante menos de tres minutos.

Tres minutos.

Eso fue todo lo que hizo falta para que mi mundo se derrumbara.

La policía registró el parque, las calles aledañas, los hospitales y las terminales de transporte.

Un testigo afirmó haber visto a una mujer llevando a una niña pequeña hacia una furgoneta blanca.

Otra persona dijo que la niña había estado llorando cerca de una estación de autobuses.

Ninguna de las descripciones coincidía.

Tres semanas después de la desaparición de Sofía, un hombre me llamó.

Afirmó saber dónde estaba mi hija.

Exigió diez millones de dólares.

Acepté de inmediato.

Pero el hombre nunca apareció.

El número de teléfono era imposible de rastrear y la investigación no llegó a ninguna parte.

Seis meses después, la policía clasificó oficialmente el caso como un presunto secuestro sin sospechoso confirmado.

Pasaron los años.

Mi matrimonio se fue desmoronando lentamente bajo el peso del dolor.

Isabella se culpó a sí misma.

Le eché la culpa al mundo.

Ninguno de los dos sabía cómo salvar al otro.

En el séptimo aniversario de la desaparición de Sofía, Isabella sufrió una emergencia médica.

Había pasado años luchando contra un corazón roto, apenas dormía y se negaba a celebrar cumpleaños.

Los médicos dijeron que su estado había empeorado con el tiempo.

Ella falleció antes del invierno siguiente.

Sus últimas palabras aún me atormentan.

“Roberto, si nuestra hija está viva, prométeme que la encontrarás.”

Lo había prometido.

Y ahora, veinte años después, había visto a una joven con los ojos de Isabella de pie en una obra en construcción.

Tomé mi teléfono y llamé al jefe de mi equipo de seguridad.

“Daniel, te necesito en mi oficina inmediatamente.”

Veinte minutos después, llegó Daniel.

Había trabajado para mí durante doce años y había gestionado varias investigaciones delicadas.

Cuando le mostré la fotografía de Sofía Reyes, su rostro cambió.

¿Dónde la encontraste?

“En mi nuevo proyecto de apartamentos.”

¿Estás seguro?

—No —admití—. Estoy segura de que se parece a mi hija. De nada más estoy segura.

Daniel examinó la fotografía con atención.

“¿Qué quieres que haga?”

“Descubre todo sobre Sofía Reyes. Sus actas de nacimiento, dónde creció, quién la crió, sus escuelas, su historial médico. Todo.”

Él asintió.

“¿Algo más?”

Me incliné hacia adelante.

“Sí. Mantén esto en secreto.”

“¿Incluso por parte de los ejecutivos de la empresa?”

“Sobre todo de ellos.”

Daniel hizo una pausa.

“¿Sospechas de alguien?”

Me quedé mirando la fotografía.

“Sospecho que mi hija no desapareció por accidente.”

A la mañana siguiente, regresé a la obra.

Me dije a mí mismo que quería respuestas.

La verdad era que necesitaba volver a ver a Sofía.

Llegué sin mi chófer y dejé la chaqueta del traje en el coche.

Los trabajadores ya estaban moviendo sacos de cemento y transportando varillas de acero cuando la vi cerca de una pila de ladrillos.

Estaba hablando con otra joven, riéndose de algo que había sucedido.

Por primera vez, me di cuenta de la naturalidad de su sonrisa.

Isabella había sonreído de la misma manera.

Era como si mi esposa, de alguna manera, hubiera logrado trascender los años para dejar un pedazo de sí misma en este joven desconocido.

Me acerqué lentamente.

“Sofía.”

Su sonrisa desapareció al verme.

“¿Tú otra vez?”

“Pido disculpas por lo de ayer.”

Volvió a apilar ladrillos.

“Entonces, por favor, déjame en paz.”

“Lo haré, si respondes a una pregunta.”

Ella suspiró.

“¿Qué?”

“¿Quién te crió?”

Sus manos dejaron de moverse.

Por un momento, no dijo nada.

Entonces ella respondió en voz baja.

“Mi madre.”

“¿Cómo se llamaba?”

“María Reyes.”

“¿Sigue viva?”

Sofía me miró fijamente.

“¿Por qué necesitas saber todo esto?”

“Porque necesito entender algo.”

“No, no lo tienes. Debes aceptar que tengo una vida y que no tienes derecho a entrar en ella y empezar a hacer preguntas.”