Sie rasierte der Tochter des Bräutigams am Tag ihrer Hochzeit den Kopf, ohne zu ahnen, dass die Hochzeit eine Falle war.

Kapitel 1 – Das Licht ist zu rein

 Die Brautsuite auf dem Anwesen der Rizzanos war lichtdurchflutet.
Ein klares, fast schon aufdringliches Licht strömte durch die bodentiefen Fenster und enthüllte alles.
Der weiße Marmor, die silbernen Armaturen und die smaragdgrünen Vorhänge wirkten wie frisch gestrichen.
Rosalía Vega hatte zwanzig Minuten lang in dieses Licht gestarrt und gedacht, es sei zu schön für einen Tag, der so schrecklich enden könnte.
Mitten im Raum, auf einem Drehhocker neben dem Schminktisch, saß Bianca Moretti.
Sie war dreißig Jahre alt, hatte helle Haut, blondes Haar in perfekten Wellen und trug ein Spitzenkleid, das schwerer war als eine Rüstung.
Eine Diamantkette funkelte um ihren Hals.
An ihrem Finger prangte ein Ring von so großem Ausmaß, dass er wie eine Beleidigung für jeden wirkte, der seinen Lebensunterhalt verdienen musste.

„Diese Spitze am Ärmel ist so steif wie Pappe“, beschwerte sich Bianca, ohne jemanden anzusehen.
„Wenn ich zum Altar schreiten muss und mich fühle, als wäre ich in einen Karton eingewickelt, dann gibt es Ärger.“
„Ich kann der Schneiderin gleich Bescheid geben, Miss Moretti“, erwiderte Rosalia.
Sie stand in ihrer schwarzen Uniform mit weißem Kragen an der Tür, das dunkle Haar zu einem Dutt hochgesteckt, die Hände vor der Schürze verschränkt.
Sie war achtundzwanzig Jahre alt und hatte in den Häusern der Reichen gelernt, leise zu sprechen.
„Nicht nötig.“
„Bringen Sie mir bitte meinen Haarschneider aus Ihrer Reisetasche.“
Rosalia blinzelte einmal.
„Ihren Haarschneider, Miss?
“ „Der Friseur hat mir den Nacken ungleichmäßig geschnitten, und ich habe nicht vor, mit einem ungleichmäßigen Nacken zu heiraten.
“ „Hier macht ja keiner etwas richtig, also mache ich es eben selbst.

“ „Ja, Miss.“
Rosalia ging zu der Ledertasche, die auf dem Sofa lag.
Als sie den Reißverschluss öffnete, bemerkte sie etwas, das ihr einen Schauer über den Rücken jagte.
Zwischen Flaschen, Taschentüchern und einem Kosmetiktäschchen lag der Haarschneider ganz unten, in ein kleines Handtuch gewickelt.
Er war neu.
Das Preisschild hing noch am Kabel.
Niemand bringt eine brandneue Haarschneidemaschine zur eigenen Hochzeit mit, wenn er sie nicht auch benutzen will.
Rosalía hielt das Handtuch einen Moment zu lange fest.
Dann faltete sie es sorgfältig zusammen, nahm die silberne Haarschneidemaschine heraus und reichte sie der Braut, ohne mit der Wimper zu zucken.
Zu lernen, ihr Wissen zu verbergen, war das Einzige, was ihr in den letzten drei Jahren wirklich geholfen hatte.
Auf der anderen Seite des Schminktisches spiegelte sich das Bild der beiden Frauen im großen,

goldgerahmten Spiegel.
Rosalía warf, wie schon den ganzen Morgen, einen verstohlenen Blick hinein.
In der linken unteren Ecke des Rahmens, fast unsichtbar zwischen den Zierleisten, flackerte ein winziges rotes Licht.
Es ging an und aus, kaum merklich.
Niemand sonst im Raum schien es bemerkt zu haben.
Das war zu erwarten.
Die Eichentür knarrte einen Spalt breit auf.
Eine kleine Gestalt lugte durch den Spalt und drückte die Tür mit beiden Händen auf.
Livia Rizzano war sechs Jahre alt, mit heller Haut und braunen Augen, die für ihr Alter zu ernst waren.
Sie trug ein Brautjungfernkleid aus elfenbeinfarbenem Tüll mit gestickten Blumen und beige Sandalen, die ihr etwas zu groß waren.
Ein breites Satinstirnband an ihrer linken Schläfe versuchte etwas zu verbergen.
Rosalía wusste genau, was.
Eine blasse, runde, völlig kahle Stelle,

etwa so groß wie eine Zwei-Euro-Münze.
Livias Haare fielen ihr seit drei Monaten büschelweise aus.
Die Ärzte sprachen von Stress, verzögerter Trauer, einer Art von Alopezie, die manchmal ohne ersichtlichen Grund auftritt.
Rosalía hatte aufgehört, an einfache Erklärungen zu glauben, seit sie in der Nacht einen vollständigen Zopf auf dem Kissen gefunden hatte.
„Bianca?“
„Gefällt dir mein Kleid?“, fragte das kleine Mädchen mit sanfter Stimme.
„Papa sagt, ich sehe aus wie eine Prinzessin.“
Bianca drehte sich langsam auf dem Hocker um.
Ihre Augen verengten sich vor Verachtung, die sie nicht länger zu verbergen suchte.
Für sie war Livia nie ein kleines Mädchen gewesen.
Sie war die lebende Erinnerung an eine andere Frau, ein anderes Haus, eine Vergangenheit, die sich weigerte, ganz zu verschwinden. „
Du siehst aus wie eine gehäkelte Deckchen mit Beinen“, murmelte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen.
„Miss Moretti, bitte“, flüsterte Rosalia und trat einen Schritt vor.
„Sie ist doch nur ein Kind.“
„Heute ist auch ein wichtiger Tag für sie.“
„Heute ist mein Tag“, zischte Bianca.
Sie riss Rosalia die Haarschneidemaschine so heftig aus den Händen, dass die Klingen ihre Fingerkuppen streiften.
Sie legte den Schalter um.
Das Summen erfüllte den hellen Raum, scharf und metallisch, wie ein gefangener Schwarm.
Bianca betrachtete ihr Spiegelbild nicht mehr.
Sie betrachtete Livias Haar, diese kastanienbraune Mähne, die trotz allem noch immer in langen Locken bis zur Mitte ihres Rückens fiel.
Etwas bewegte sich hinter ihren Augen, etwas Kaltes und Berechnendes.
Es war keine Laune.
Rosalía wusste es in diesem Augenblick, mit einer Gewissheit, die ihr wie ein eiskalter Strom den Rücken hinunterlief.
Das war seit Tagen geplant gewesen.