Livia hörte zu, saß auf der Tischkante und baumelte mit den Beinen.
„Ist der von Mama?“, fragte sie. „
Ja, von Mama.
“ „Und was steht drin?“
Er schwieg einen Moment.
Dann lächelte er mit zitternder Stimme.
„Da steht, wir müssen rausgehen und im Matsch spielen.
“ „Aber es regnet!“
„Genau.“
Sie sahen sich an.
Sekunden später knarrte das Gartentor auf, und heraus rannten, unter Wasser, ein großer Mann mit tätowierten Armen, ein kleines Mädchen mit einer weißen Strähne im Haar und eine Frau, die ihnen mit einem unbenutzbaren Regenschirm hinterherjagte.
Die Straßenlaternen tauchten alles in goldenes Licht.
Sie lachten.
Sie waren bis auf die Knochen durchnässt.
Sie rutschten im Schlamm des Gemüsegartens aus, zwischen zerquetschten Tomaten und Gelächter.
Und weit entfernt, auf einem Regal im Büro, spiegelte sich das offene Fenster im Splitter des zerbrochenen Spiegels.
Der Riss zog sich darüber, doch er war keine Wunde mehr.
Er war eine Grenze.
Auf der einen Seite lag das Haus der Lügen.
Auf der anderen Seite endlich das Licht.
Ein reines, klares, authentisches Licht.
Diesmal nicht zu hell für den Tag.
Genau das Licht, das sie verdienten.