Dejó a su esposa por una vida nueva y ostentosa, pero pasó por alto un detalle crucial sobre su identidad.

A las 8:00 en punto, publicó la foto. Fue una ostentación calculada: un primer plano de un anillo de diamantes que costaba mucho más que el coche entero de su exesposa, acompañado del texto: «Por fin, una mujer que está a la altura de mis ambiciones».

Derek creía haber jugado el juego de la vida a la perfección. Había dejado a Lydia, su esposa inicial, práctica y aburrida, y se había ido con Jessica, una modelo más joven y llamativa. Estaba convencido de que estaba cambiando un Honda por un Ferrari.

En ese momento, estaba absorto planeando la boda del siglo, presumiendo ante todos sus colegas y conocidos. Sin embargo, mientras Derek actualizaba su feed para contar los «me gusta» de su anuncio de compromiso, pasó por alto la noticia de última hora que estaba a punto de destrozar su realidad.

La mujer a la que acababa de desechar como si fuera un periódico viejo no tenía problemas económicos. Estaba a punto de heredar una fortuna que hacía que los multimillonarios comunes parecieran pobres. Por un giro del destino que jamás imaginó, ella estaba a punto de convertirse en su jefa. La tinta de los papeles del divorcio no solo estaba seca; para Derek Bolton, era historia fosilizada.

Estaba cómodamente sentado en el sillón de cuero de respaldo alto de su oficina en Stratton Oakmont Financial, removiendo suavemente un vaso de agua con gas que costaba doce dólares la botella. Contempló el horizonte de Manhattan, una vista panorámica que sentía que finalmente merecía después de años de ascenso.

—Deberías haber visto su cara, tío —rió Derek en sus AirPods, contándole la separación a su mejor amigo, Kyle—. Lydia ni siquiera luchó por la pensión alimenticia. Simplemente me miró con esos grandes ojos tristes de gacela y firmó en la línea de puntos. Fue patético, la verdad. Cero lucha, cero ambición. Por eso mismo tuve que irme.

—¿No pidió la casa? —preguntó Kyle, con la voz ligeramente entrecortada por la conexión.

No. Hizo las maletas y se mudó a un estudio en Brooklyn. ¿Te lo imaginas? ¿De nuestro apartamento en el Upper East Side a Brooklyn? Es vergonzoso. Casi me da pena por ella. Casi.

Derek terminó la llamada y giró su silla para quedar frente a su escritorio. Vio su reflejo en la pantalla oscura de su computadora. A sus treinta y cuatro años, Derek era guapo, con ese aire genérico y corporativo: una mandíbula marcada, un corte de pelo caro y un traje que costaba tres mil dólares.

Era vicepresidente sénior y, en su mente, se creía un dios entre los mortales. Desbloqueó su teléfono y abrió Instagram para admirar su última publicación. Ahí estaba: una foto de la mano de Jessica apoyada posesivamente en su brazo, con un enorme diamante talla esmeralda de cuatro quilates brillando en su dedo.

El pie de foto decía: «ACTUALIZACIÓN COMPLETADA. NUEVO CAPÍTULO CON UNA MUJER QUE ENTIENDE EL TRABAJO. PAREJA PODEROSA. NUEVOS COMIENZOS». Ya había conseguido cuatrocientos me gusta. Jessica era todo lo contrario a Lydia.

Tenía veinticuatro años, era influencer con una descripción de trabajo vaga que parecía consistir en asistir a fiestas y lucir elegante. Era ruidosa, exigente y estaba obsesionada con el estatus; rasgos que Derek confundía con ambición. Lydia, en cambio, era tranquila.

Era bibliotecaria, vestía cárdigans holgados y pasaba los fines de semana como voluntaria en refugios de animales. Era dulce, confiable y, para Derek, completamente asfixiante en su mediocridad. Se había casado con Lydia hacía seis años, cuando él era solo un analista junior. En aquel entonces, su estabilidad era reconfortante.

Ella pagaba las cuentas cuando él estaba sin un duro; ella cocinaba cuando él trabajaba hasta tarde. ¿Pero ahora? Ahora era un tiburón, y los tiburones no nadan con los pececillos.

—¿Derek?

Levantó la vista. Jessica entró en su oficina con aire de superioridad, oliendo a Chanel nº 5 y a aires de superioridad. Llevaba un vestido blanco que quizás era un poco corto para un ambiente corporativo, pero a Derek le encantaban las miradas envidiosas que recibía de los empleados más jóvenes.

—Cariño —sonrió, poniéndose de pie para saludarla—. ¿Qué haces aquí?

—Tenemos que hablar del lugar —dijo Jessica, haciendo pucheros mientras dejaba caer su bolso Hermès Birkin sobre su escritorio de caoba—. El Plaza dice que está todo reservado para nuestra fecha. ¿Puedes creer la desfachatez? Les dije quién eras.

Derek infló el pecho, con el ego inflado. —No te preocupes, llamaré. ¿Quién es el organizador del evento?

—Un tal Richard —suspiró ella, mirándose la manicura—. Además, vi a tu ex hoy.

Derek se quedó helado. —¿Lydia? ¿Dónde?

Estaba tomando un café en SoHo. Ella salía de esa vieja y polvorienta librería de libros antiguos. Tenía un aspecto desaliñado, Derek. Sin maquillaje, con el pelo recogido en un moño descuidado y una gabardina que parecía sacada de una tienda de segunda mano. Jessica soltó una risita cruel. Llevaba una caja de libros. Casi le ofrezco un dólar.

Derek soltó una carcajada estridente. Dios, qué tragedia. Te dije que no tiene ambición. Probablemente esté vendiendo sus libros viejos solo para pagar el alquiler.

—Me aseguré de que viera el anillo —añadió Jessica, con los ojos brillando de malicia—. La saludé con la mano. Ella solo me miró y se subió a un taxi. Ni siquiera un Uber, Derek. Un taxi amarillo.

—Bueno, que esto te recuerde por qué te elegí —dijo Derek, acercándola a él—. Tú eres el futuro. Ella es historia antigua.

Pero Derek se equivocaba en una cosa. Lydia no había estado mirando el anillo con celos. La había estado mirando con lástima. Y no se subía a un taxi porque no pudiera pagar un Uber Black.

Se subía a un taxi porque su chófer habitual, un enorme ex guardaespaldas del SAS llamado Arthur, estaba dando vueltas a la manzana en el Maybach blindado, esperando a que los paparazzi se dispersaran.