Moretti stand am Rand des Ballsaals Moretti Grand, die Hand noch immer offen, der Stiel der Flöte nicht mehr in seinen Fingern. Kristallsplitter verteilten sich nass und glitzernd auf dem Marmor.

Zweihundert Gäste wandten sich dem Geräusch zu.

Er beachtete keinen von ihnen.

Er bemerkte das Mädchen.

Sie lachte – klein, dunkelhaarig, in einem marineblauen Mantel, die Arme um die Taille einer Frau geschlungen, die Wange in den Stoff gepresst, als hätte sie es schon zehntausendmal getan.

Und die Frau drehte sich um.

Natalie.

Fünf Jahre.

Er hatte dieses Treffen hundertfach durchgespielt.

Kaltes Nicken.

Eine kalkulierte Entschuldigung, vorgetragen mit der exakten Tonlage der Gleichgültigkeit.

Er hatte sich sogar vorgestellt, wie sie wieder verheiratet war, die Hand eines anderen Mannes auf ihrem Rücken ruhte, und sich trainiert, bei diesem Bild nichts zu empfinden.

Das hatte er sich nie vorstellen können.

„Mama.“

Das Mädchen hob den Kopf und lächelte.

Die Welt unter Dominics Füßen verschwamm.

Er kannte dieses Lächeln.

Er hatte es schon einmal gesehen, im Gesicht seiner Mutter, auf dem einzigen Foto, das er von ihr aufbewahrt hatte.

Der Junge kam als Zweiter.

Dunkelhaarig.

Ernst.

Die Hände in den Hosentaschen, wie ein Mann, der sich bereits eine Meinung über den Raum gebildet hatte.

Er erreichte Natalie als Erster.

Er sah Dominic nicht an.

Er sah Dominic zum Verwechseln ähnlich.

Um sie herum wurde wieder gesprochen, erst vorsichtig, dann unbekümmert.

Irgendwo begann ein Quartett wieder zu spielen.

Natalies Kopf drehte sich zu dem Geräusch von zerbrechendem Glas.

Ihre Augen trafen seine.

Ihr Gesicht wurde kreidebleich.

„Natalie.“

Ihr Name kam leiser heraus, als Dominic beabsichtigt hatte.

Der Junge blickte zu seiner Mutter auf.

„Kennst du ihn?“

Natalies Hand ruhte auf seiner Schulter.

„Ja.“

Einsilbig.

Fünf Jahre in einem Wort.

Dominic ging auf sie zu.

Hinter ihm trat Marco Rinaldi – sein Cousin, Sicherheitschef und einer der wenigen, die Dominics Gesichtsausdruck lesen konnten – vor.

Dominic hob eine Hand.

Marco blieb stehen.

Natalie sah die Geste.

Natürlich erinnerte sie sich daran.

Vor fünf Jahren konnte Dominic Räume auf dieselbe Weise verschließen.

Das hatte sie einst beeindruckt.

Später ängstigte es sie.

Die Kinder beobachteten ihn.

Das Lächeln des Mädchens verschwand.

Der Junge trat einen halben Schritt vor seine Schwester.

Auch Dominic bemerkte das.

Beschützerinstinkt.

Er hatte als Kind dasselbe für seinen jüngeren Bruder getan.

„Wie alt sind sie?“

Natalies Kiefer verkrampfte sich.

„Nicht hier.“

„Wie alt?“

„Dominic.“

Der Junge sah zwischen ihnen hin und her.

„Ich bin fünf.“

Seine Schwester runzelte die Stirn.

„Wir sind beide fünf, Leo.“

„Ich weiß.“

Dominic hielt den Atem an.

Fünf.

Natalie war vor fünf Jahren und sieben Monaten gegangen.

Er rechnete nach, obwohl er es im Kopf schon längst getan hatte, bevor er bewusst fragte.

Sein Blick fiel auf sie.

„Du warst schwanger.“

Natalies Gesichtsausdruck verhärtete sich.

Um sie herum ging die Wohltätigkeitsgala weiter, als wäre nichts Ungewöhnliches geschehen.

Ein Fotograf hob seine Kamera.

Marco ging durch den Raum und senkte sie leise.

Natalie nahm die beiden Kinder an die Hand.

„Wir gehen.“

Dominic trat beiseite.

Nicht, weil er es wollte.

Weil er die Angst in ihrem Gesicht sah.

Nicht die Angst, ihr wehzutun.

Etwas Schlimmeres.

Die Angst, dass er die gesamte Macht in Dominic Morettis Leben nutzen würde, um die Kontrolle zu übernehmen, bevor sie etwas erklären konnte.

„Bitte“, sagte er.

Natalie blieb stehen.

Dominic Moretti sagte selten „bitte“.

Vielleicht drehte sie sich deshalb um.

„Zehn Minuten“, sagte er. „Privatzimmer. Tür offen, wenn du willst. Marco draußen. Du hast die Wahl.“

Natalie starrte ihn an.

Der Junge fragte: „Mama?“

Sie senkte den Blick.

Dann sah sie wieder zu Dominic.

„Zehn Minuten.“

Das Zimmer, das sie benutzten, war eine kleine Bibliothek am Ostflur.

Natalie hielt die Zwillinge bei sich.

Dominic blieb auf der anderen Seite des Raumes.

Er hatte mit Männern verhandelt, die Häfen, Gewerkschaften und Politiker kontrollierten.

Er wusste nicht, wohin mit seinen Händen.

„Wie heißen sie?“

„Leo und Sofia.“

Seine Mutter war Sofia gewesen.

Dominic sah das kleine Mädchen an.

Natalie bemerkte es.

„Sie war gut zu mir.“

Das schmerzte mehr als jeder Vorwurf.

Dominics Mutter hatte Natalie abgöttisch geliebt.

Sie starb sechs Monate vor dem Ende ihrer Ehe.

„Sie hätte sie geliebt.“

Natalies Augen blitzten auf.

„Sie hätte die Chance bekommen sollen.“

Dominic verinnerlichte das.

„Wusstest du es schon, bevor du gegangen bist?“

„Nein.“

Die Antwort kam sofort.

„Ich habe es zwölf Tage nach meinem Auszug erfahren.“

„Warum hast du es mir nicht gesagt?“

Natalie lachte kurz auf.

Es war kein Lachen.

„Ich habe es versucht.“

Dominic erstarrte.

„Ich habe nie etwas erhalten.“

„Das weiß ich jetzt.“

„Erklären Sie.“

Ihre Augen verengten sich.

„Sie geben mir keine Befehle mehr.“

Dominic hörte sich selbst zu.

Der Tonfall.

Die alte Angewohnheit.

Er senkte die Stimme.

„Sie haben Recht. Erzählen Sie mir, was passiert ist.“

Das schien sie zu überraschen.

Sie setzte sich.

Leo blieb stehen.

Sofia kletterte auf den Stuhl neben ihrer Mutter.

Natalie verschränkte die Hände.

„Als ich ging, waren Sie schon mit Vanessa zusammen.“

Dominic zuckte zusammen.

Vanessa Cole.

Seine Sekretärin.

Effizient.

Hübsch.

Immer verfügbar.

Die Frau, von der Dominic immer behauptet hatte, sie würde „nur bei der Arbeit helfen“, bis Natalie sie an jenem Abend knutschend in seinem Büro erwischte.

Er hatte sich eingeredet, die Ehe sei ohnehin am Ende.

Das war die Ausrede, die Männer benutzten, wenn sie einen Seitensprung wie eine normale Terminvereinbarung klingen lassen wollten.

„Ich bin in Claires Wohnung in Brooklyn gezogen“, fuhr Natalie fort. „Zwei Wochen später bin ich auf der Arbeit ohnmächtig geworden.“

Zwillinge.

Sie war im achten Monat schwanger.

Dominic setzte sich langsam hin.

„Ich habe in Ihrem Büro angerufen.“

Sein Blick verengte sich.

„Wer hat abgenommen?“

„Vanessa.“

Stille.

Natalie fuhr fort.

„Ich habe nach Ihnen gefragt. Sie sagte mir, Sie seien nicht erreichbar.“

„Haben Sie ihr den Grund genannt?“

„Ja.“

Dominics Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Ich sagte, ich sei schwanger.“

Der Raum schien sich zusammenzuziehen.

„Sie sagte mir, Sie wüssten Bescheid.“

Dominic rührte sich nicht.

„Sie sagte, Sie wollten nichts damit zu tun haben und die gesamte weitere Kommunikation solle über Ihren Anwalt laufen.“

„Das ist nie passiert.“